Hound Dog a fait un rêve

Le problème majeur du festival de province tient en un seul mot : revenir. Connaissant la légèreté des organisations, je prends les devants : un antidépresseur à 14 heures. Mon sac est bouclé sur mes genoux à 15 heures. Deux anxiolytiques à 16 heures. De 16 heures à 17 heures, je prie. Dans ces cas-là, je refais confiance à Dieu et au fiston avec son faux slip Calvin Klein débraillé. Ces mecs nous surveillent et ils connaissent mon problème. Un type qui a réussi à marcher sur la mer Rouge peut s'arranger pour que mon TGV arrive à l'heure, c'est le minimum. À 17 heures je m'arrache au festival pour
gagner la gare distante de cent cinquante mètres. Et j'entends du fond du hall, la voix de Jean-Bernard Pouy qui éclate : Hé Villard, grouilletoi, on part dans quarante-cinq minutes. C'est terrible, la honte. Je ne dis rien, hyper sobre. Je fais semblant de musarder autour des stands flanquant la sortie. Et je perçois la voix de Michelle qui bégaie : Heu, Marc, je suis désolée, je ne trouve plus votre billet de retour ! Festival de merde.
Avec Souffrir à Saint-Germain-des-Prés, Marc Villard poursuit à L'Atalante sa vraie-fausse biographie éclatée où nous assistons à de stupéfiantes révélations sur l'enfance, la vie familiale, les tribulations des écrivains en province et la peinture de Vermeer. Les recueils précédents : J'aurais voulu être un type bien, Un jour je serai latin lover, Bonjour, je suis ton nouvel ami, Elles sont folles de mon corps.

Souffrir à Saint-Germain-des-Prés

Ils ont dix-sept ans et pas grand chose de plus. Jeremy n'a jamais eu de papiers, il est né en France, sur le matelas d'un squat de migrants et a vécu en marge de tout. Esther a eu une famille dans l'Est, mais a fui loin de sa violence et de sa morosité. Ils sont ensemble parfois, parce qu'ils se ressemblent finalement. On leur apprend qu'en passant la frontière avec des capsules de drogue dans le ventre, ils pourront gagner de quoi vivre un peu mieux. De l'argent facile. Rien ne peut leur arriver. Rien de bien grave. Rien de pire. Alors, est-ce qu'il faut tenter sa chance vers la terre promise ?

Terre promise

Dans les rues de l'Amérique, le jazz souffle la vie. La mort aussi, camouflée sur une terre sans pardon. Des polaroids surgissent : Miles Davis plante sa Lamborghini à New York, une gamine de race blanche traverse les émeutes de South Central, Billie Holyday s'éteint à Harlem, cernée par les rapaces, Monk pianote dans sa tête au cours d'un cambriolage, Chet Baker cède une trompette au fils d'un garagiste italien, Rosa Parks ne sait pas qu'un futur grand du jazz est assis dans son bus et Pepper fout la merde dès son retour à Los Angeles.
Les 16 nouvelles rassemblées dans ce volume dressent le décor fictionnel d'une musique qui troue la tête à bon nombre de fidèles dans le monde. Ce regard porté sur l'univers du jazz reste noir mais l'empathie affleure. Et ce regard nous dit que les musiciens auront toujours raison.

Si tu vois ma mère

Cécile est toujours en mouvement. Quand elle ne parcourt pas Paris en métro pour passer la soirée dans des bars ou pour rentrer chez elle de l'autre côté du périphérique, elle est en maraude nocturne avec le Samu social. Son travail est une réelle vocation. Elle s'occupe, souvent à leur corps défendant, d'une population de SDF, de démunis, de gens qui vivent en marge et s'aventure dans les recoins de Paris qui sont les leurs.Cette vie entièrement dédiée aux déshérités finit par lui peser : pas de temps pour se consacrer à ses passions, pas de temps pour vivre une histoire d'amour. Alors elle décide de changer d'association et de s'occuper des «biffins», ces vendeurs en tout genre qui étalent leurs marchandises aux franges des puces de Saint-Ouen. Cette reconversion qui devait lui offrir une vie plus calme et plus sédentaire est pourtant obscurcie par le meurtre d'un SDF que Cécile ne parvient pas à ignorer, elle qui a pourtant souvent croisé lamort dans son travail contre le froid et la nuit.Grâce à un langage vigoureux, juste et sans détails superflus, Les biffins se lit comme un roman, mais aussi comme un document d'un réalisme qui jamais ne déshumanise ni ne tombe dans le misérabilisme.

les biffins

Un chômeur braqueur poursuivi par la poisse, un géant en blouse blanche dans un asile d'aliénés, une adolescente qui s'ouvre les veines dans une baignoire, un journaliste qui infiltre un gang pour faire une enquête sur les squats, un revolver méchant contre une poitrine de fillette aux yeux clairs, un grand huit qui représente des millions de lumière d'éternité, le blues de Barbès, des sauvages dans les rues, la drogue, la dèche, l'espoir toujours trahi et les cavales impossibles...
Il y a tout cela dans les rayons de la mort de Marc Villard qui propose ici une anthologie de ses meilleures nouvelles.

Dans les rayons de la mort

Les personnages de Marc Villard se tapent la tête contre les murs. Ils vivent trop à l'étroit, telles ces femmes qui s'enferment dans une cave et s'assomment au bandol rouge pour oublier leurs crétins de bonshommes. Le peintre Kossé, lui, n'a pas assez d'une seule existence : il faut qu'il s'invente des biographies pour espérer vendre ses tableaux. C'est comme ça, ils ont tous un train de retard, ils n'ont pas tiré le bon numéro. Ils sont drôles ou tragiques et, sublimés par l'écriture, ils deviennent émouvants.
Du béton dans la tête est le quatrième recueil de nouvelles de Marc Villard paru chez Rivages.

Du béton dans la tête

Petits Poucets  25

Seize nouvelles, ancrées dans la mythologie personnelle de Marc Villard, entre Barbès et les USA, écrites entre 1983 et 1987 et sélectionnées par l'auteur.

Hound Dog a fait un rêve

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