Hound Dog a fait un rêve

La ville de Naples gangrène tout ! Jusqu'à l'espoir que Diego Maradona avait su lui redonner.

IL EST AU CENTRE DU RECTANGLE VERT, au stade San Paolo à Naples, cerné par 70000 tiffosi, serrés dans les tribunes, déjà fous et conquis par Dieguito. Son maillot floqué ne frémit pas sous la brise marine, cette mer qu'on n'entend plus, déjà négligée, oubliée par la foule qui hurle son amour à Diego. Aujourd'hui, Maradona n'a pas encore joué au football sur cette pelouse, il vient seulement saluer, humblement, le peuple napolitain ; celui de Spaccanapoli à l'odeur de camphre, celui des Quartiers Espagnols pourrissant dans les caves insalubres et l'autre, celui du Vomero, à la prégnance d'amour tarifé. Les drapeaux bleu et blanc du S. S. C. Napoli claquent dans les travées, on brandit des écharpes et quelques prêtres favorables au 4-4-2 commencent à prier pour El Pibe Del Oro. 

Marc Villard est sans conteste le nouvelliste le plus capé de la galaxie noire. D'abord, parce qu'il écrit presque exclusivement des nouvelles, ensuite parce que son ouvre constitue au fil des publications une somme narrative qui le place en position de maître du genre. Chez Ska, on est particulièrement heureux et fier qu'il ait accepté de figurer à notre catalogue.

El Diez

C'est l'histoire d'un père qui élève seul sa fille de douze ans, petite soeur de la Zazie de Queneau. La mère, elle, "s'est barrée pour voir le monde avant de devenir une vieille chaussette". C'est en tout cas ce que raconte papinou à sa petite Clotilde, qui le raconte à ses copines de classe. Pendant leurs vacances en Bretagne, Cloclo et son père se trouvent embarqués dans une manifestation qui dégénère et la fillette est gravement blessée au visage par un tir de flash-ball... C'est aussi l'histoire d'une mère, une femme qui a tout quitté pour se trouver, pour ne pas se laisser dévorer parla vie. Deux histoires, deux révoltes, deux voix.

La mère noire

Cool, man, c'est mon histoire. Puis ça revient comme une lame de fond : les nuits sur les Zildjian, la caisse claire de Tony Williams, les boeufs avec l'Art Ensemble. Long way from home. Trois coupures dans ma poche. Ma tronche dans "Downbeat". Je pleure pas, non je pleure pas. Pilé en deux, je lâche le Lavazza ; ulcère de merde. Je ferme les yeux. Mille piqûres et les cuisses au sulfure de Betty, sa bouche d'orage.

Photographies de Stéphanie Léonard.

Petite mort sortie rambuteau

"Cette année scella notre amitié avec les Chassepot. Je revis l'aîné vingt-cinq ans plus tard et, comme il me conduisait en voiture à Paris, j'appris de sa bouche les difficultés que son frère et lui avaient connues dans leur adolescence. Pourquoi ça ? demandais-je. Nous étions Noirs, dit-il comme une évidence. Et, d'un coup, ça me revint : mes meilleurs copains d'adolescence étaient blacks et je n'y avais jamais prêté attention. Je n'étais pas indifférent à mes amis mais, pour des gosses, la couleur de peau importe peu. En fait, cette disparité, c'est bien un truc d'adulte."

La jeunesse d'un Marc Villard, à quoi cela peut ressembler ? À ceci, en partie : sac à dos bouclé, canadienne sous le bras, les copains à côté et l'alcool au frais, l'objectif est de trouver le meilleur endroit pour planter la tente et d'y faire passer le temps en devisant sur les filles, la musique et le cinéma. À la manière d'un Didier Daeninckx qui nous embarque dans le road-trip de sa vie (Bagnoles, tires et caisses (Lien -> http://www.publie.net/fr/ebook/9782814507630/bagnoles-tires-et-caisses)), Marc Villard nous fait partager en quelques courtes tranches de vie, le quotidien d'un Compagnon des forêts, les premières cuites, les premiers jobs, les premières dragues, le premier groupe de rock, sous l'oeil attentif d'un guide spirituel nommé Jeanjean, et avec en fond sonore, les Beatles et Eddy Mitchell. Une plongée dans les sixties mise en rythme par le ton incisif et cadencé d'un Marc Villard qui signe ici un texte autobiographique, déjà publié par ailleurs aux Éditions Après la Lune en 2006.

"Nous, groupe historique des Compagnons des forêts, étions obsédés par l'excellence, les costumes pailletés, les guitares pétillantes, les gros amplis. Nonoss faisait dans la déglingue : punk avant l'heure. Je repensais à toutes ces choses en le contemplant, chez Jeanjean, de l'autre côté de la table. Et je sus, de suite, que notre jeunesse était derrière nous."

Compagnons des forêts - ""Et je sus, de suite, que notre jeunesse était derrière nous.""

La nouvelle qui donne son titre au recueil en annonce le thème et la couleur. Pourtant, parmi les acteurs de ces onze textes, certains s'en sortiront. Ils vivront, en tout cas, à défaut de s'en sortir totalement. Certes, le monde de Marc Villard n'est pas essentiellement un "monde de lumière", surtout pour cette jeune Noire de Kinshasa, enceinte suite à un viol collectif au Rwanda et qui vient accoucher en France. Mais des moments d'humanité et des traits d'humour caustique viennent éclairer cette toile sombre, de même que la poésie à l'élégance électrique qui caractérise le "style Villard". "La musique est dans la tête de Marc Villard, raconteur d'histoires, et dans ses nouvelles qu'il écrit à coups de burin, à coups de boule, à coups de flingue - en orfèvre." (Pierre Pelot)

Personne n'en sortira vivant: Nouvelles

L'invasion des pissenlits, faut savoir la contrer. C'est une lutte permanente. Il faut passer et repasser dans son petit carré de verdure. Ne pas se laisser submerger. Avec entêtement il faut biner, sarcler, racler, couper. Partout et toujours. Les mauvaises herbes, au début, on les croit douces, gentilles, jolies, avec leurs belles couleurs et leur fragilité apparente. Et puis elles s'insinuent, s'immiscent, prolifèrent. Dans les jardins, les parcs. les ronds-points, les villes, les cimetières... Elles rongent tout, les fleurs et les coeurs. Alors il faut vraiment se battre sinon on finit se faire bouffer. Et les bouffer... Par la racine. Quatre histoires de " petits carrés de verdure "... Ironiques, violentes et tragiques.

Par la racine

Sans-papiers en péril, Chet Baker ressuscité, stripteaseuse manipulée par un sadique, crackman en perdition, Zidane de banlieue cassé par des Nazis ordinaires, mère sous lithium, un flingue à la main contre les forces du Mal. De Barbès à la cité des Cinq mille, c'est toujours la même déroute qui colle aux semelles des perdants. Bons pour l'asile, pas pour les flics, sous l'œil goguenard de l'Etat triomphant et du troupeau amorphe des normalisés. 
" Les mouvements de l'écriture sont incessants. Le roman noir, on l'oublie trop souvent, est aussi une écriture que Villard contribue inlassablement à renouveler d'un livre à l'autre. "
Anne Routin, Les Inrockuptibles.

Made In Taiwan. Nouvelles

Babar se réfugie tranquille sur le quai de Saint-Rémy. S'agit d'être discret, entre le trip parano que lui a inoculé John Le Carré, les flics, et ce salaud de fiston qui traîne. Voilà, nickel : sous les escalators.

Hound Dog a fait un rêve

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