Et les oiseaux

Etapes brûlées - 1974-1978

Il y a dans tout poème une bouche obscure, muette, qui compte. Et ce qu'elle compte, c'est l'irréversible qui revient. Elle dit ce qui est là et n'y est pas, ce qui s'éloigne, ce qui s'approche. Elle est la bouche du présent.
Chaque heure est un poème, chaque poème une heure. Un voyage de l'infime - éclats, fils, feux, fraîcheur, moiteur des corps... Vivacité, violence, naissance et mort, un passage de l'insaisissable... La voix de ce qui se tait mais insiste... Le compte de ce qui ne s'ajoute pas mais recommence...

Vingt-Quatre Heures, L'Ete

La pluie

Finir c'est commencer - mais qui parlait ? Nous écoutions incrédules fixant le lent déclin de la lumière Ou surpris par ce suspens inattendu qui brusquement nous séparait de la rumeur du jour. Oui, commencer : les mots vous abandonnent, mais derrière eux reste comme un écho de choses Qui se cherchent. La voix se perdait avec le ciel rouge. Laisser dire, on l'entendait encore, - et voir venir.

Voir venir Laisser dire

Dans ses yeux, l'immense est une goutte noire. La beauté, se dit-il, n'est pas une réponse : une blessure, simplement, comme une source inépuisable. Le bleu du ciel où s'en va son visage. J.A.

Le Jour N'En Finit Pas

Jacques Ancet invente une écriture très originale, toute en spirales et en circonvolutions, afin de mieux restituer la trame serrée de l'existence, de mieux capter le fragile équilibre du monde : une polyphonie fluide, un kaléidoscope où s'engouffrent toutes les bribes du quotidien, les objets, les corps, les voix, les désirs, les gestes et les émotions, le flot vivant du réel. Ses textes introduisent en littérature une sorte de "pointillisme" très subtil.

Le bruit du monde

Chutes ; Tome 1 à Tome 3

« L'annonce de la disparition d'Henri Meschonnic, en avril 2009, m'a si profondément bouleversé, qu'un texte s'est mis à s'écrire, où ses mots se mêlaient aux miens, sa vie à la mienne. Et, pendant le mois et demi où je l'écrivais, Henri était là, à l'intérieur, dans toutes ces bribes de souvenirs qui revenaient de lui et, à l'extérieur, dans ce printemps qu'il ne pouvait plus voir, dans l'herbe qui poussait à vue d'oeil, dans les traînées jaunes de primevères, dans l'explosion blanche des poiriers, dans les visages changeants de la montagne. Et, ce que je voyais alors, je le voyais autant par ses mots, par ses yeux que par les miens qui vivaient de toute sa force de parole, de toute sa force de vie. D'où ce titre qui, tout en évoquant le silence de sa disparition, tout en faisant signe vers le titre d'un de ses propres livres, Puisque je suis ce buisson, nous dit, comme il le disait toujours, que dans toute parole vraie c'est le silence qu'on entend. » Jacques Ancet La publication par Lettres Vives de Puisqu'il est ce silence est un hommage poétique à la mémoire d'Henri Meschonnic à la veille de l'anniversaire de sa mort.

Et les oiseaux

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