Le chat, le pré, le chêne, la forêt, la roche, les nuages. Le regard monte, circule, cherche, s'arrête, repart. Qu'est-ce qu'un paysage sinon cet échange ? Cette pénétration du dedans par le dehors et l'inverse. Au point qu'il n'y a plus, du corps à la ligne de crête, que ce continu de mots, de formes, de rêves, de couleurs, de souvenirs et d'air qu'on appelle l'espace.

La ligne de crête

De son propre aveu, Zhu Hong (née en 1975, à Shanghai) aime visiter les musées. Tout l'y inspire : les collections, l'architecture, la scénographie, les éléments du décor, jusque dans les refl ets de la lumière sur les verres des dessins ou les vernis brillants des peintures, jusque dans les traces d'humidité et les déchirures laissées par le passage du temps et les aléas de l'histoire.
Son travail de peintre et de dessinatrice s'y nourrit et elle y révèle par des évocations, des fragments, ce qui avait échappé à l'oeil du visiteur - et du conservateur.
À l'invitation du musée de La Roche-sur-Yon, Zhu Hong est venue s'immerger dans les collections de dessins, estampes et photographies, passant d'un siècle à l'autre. Les traits de burin des gravures se changent en ciels infi nis de crayon graphite ; les allégories, les muses et les belles demoiselles des siècles passés s'effacent et se fragmentent sous ses pinceaux, et les photographies se diluent dans les tâches d'eau ou retournent à la lumière. La poésie et le mystère qui parcourent son oeuvre entraîne le spectateur dans un voyage sensible à la recherche du génie des arts qui sommeille dans les collections du musée.

Zhu Hong ; 3 m2 de lumière

Jacques Ancet est probablement un des auteurs qui - discrètement, souterrainement, obstinément - aura le plus marqué l'entreprise collective d'écriture de ces dernières décennies. Parce qu'il est un passeur, un traducteur : de Borges et Quevedo ces jours-ci, aux grandes voix que sont José Angel Valente ou Antonio Gamoneda, voir sur publie.net FB (Lien -> http://www.tierslivre.net)

Le silence des chiens - Le troisième volume du cycle ""Obéissance au vent""

Je me suis coupé la langue. je l'entends maintenant qui parle, jetée entre feuilles sèches, mottes gelées et plaques de neige. Que dit-elle pour qu'il en sorte ainsi ce bruissement continu d'une eau courante sous le froid et la brume ? En attendant, je suis muet devant le jour. Ne me restent que des veux vides d'aveugle et un corps qui n'est pas le mien. Le temps s'est arrêté dans sa course effrénée. On (lirait un vêtement tombé au sol. Pour le ramasser, il me faudrait les mains que je n'ai pas.

Chronique d'un égarement

"Je reviens, j'ai été absent des semaines, le vent pourtant n'a cessé de souffler et la lumière d'éclairer les visages, je reviens le ciel retombe sur mes yeux avec une lenteur d'enfance, je ne sais plus si c'est bien moi qui parle ou si de moi ne reste que ce peu de paroles éparpillées que je ne reconnais plus mais je reviens, écoutez, le monde me traverse toujours, il a des flaques de sang, des mouches, une douleur trop grande pour être dite ; le monde est noir et il fait mal, le monde, il a des petits yeux méchants, ils vous regardent, vous épient ; vous entrez dans une histoire sans queue ni tête, on dit c'est la vie, elle vous regarde de loin déjà, elle vous mange, alors comment revenir comment dire c'est moi regarde c'est moi encore je suis là." Jacques Ancet.

Ode au recommencement

La tendresse

95 sizains et 2 proses dont une inaugurale pose l’enjeu de ce livre : “ écrire le jour, ses odeurs, ses
lueurs, ses rumeurs. Ce qui s’approche, s’éloigne ” et le lieu même de cet enjeu : le poème “comme
une fenêtre. Un petit rectangle de mots qui donne sur ce qu’on ne sait pas”…
Comme si de rien est un livre plein de cette tendresse dont parle Bernard Noël à propos des poèmes
de Jacques Ancet, tendresse comme celle d’un “ reste de présence en train de dissoudre ”, comme
celle d’une “ vibration continue dont l’intonation imprègne tout du vocabulaire à la syntaxe ”.
Tendresse d’un ton fait de simplicité, d’euphonie, de fluidité dans les agencements verbaux et de
retenue. Tendresse d’un ton qui met tout en rapport avec tout. Ton d’un chant lorsque le chant est
“ le point de tangence du subjectif et de l’objectif ” écrivait Michel Leiris.

Comme si de rien

Ce que semble chercher Bernard Noël à travers tous ses livres c'est la justesse d'un accord. Justesse qui est à entendre dans son sens esthétique, bien sûr, mais surtout éthique : comment parler juste dans un monde qui ne cesse de pervertir le langage ? Comment redonner " un sens plus pur aux mots de la tribu " ? Que dire pour que dire soit voir - et vivre -, véritablement, et non à travers les filtres qui nous conditionnent ? Comment, donc, annuler la séparation, être présents, en un mot : coïncider ? L'unité de cette œuvre est là. Dans cette préoccupation constante. C'est en cela qu'elle est foncièrement poétique. Cette démarche, on a essayé, fragmentairement, d'en rendre compte au fil des livres et des années. Et cet aspect fragmentaire, on n'a pas souhaité le gommer mais, au contraire, lui laisser à la fois son inachèvement et son tranchant. Parce qu'il répond, justement, au mouvement d'une démarche multiforme en sa quête obstinée de présence. D'où ce livre ouvert qui, témoignant de la variété de ce travail - entretien, journal, poème, interrogation sur la peinture, " reportage romanesque ", récit de voyage, monologue -, tente d'en montrer en même temps la profonde cohérence. (Jacques Ancet)

Bernard Noel Ou L'Eclaircie

J'écris des dates le temps les traverse ne laisse qu'un peu de poudre humide parfois les feuilles remuent le ciel n'est pas le ciel le jour est un reste de regard

La ligne de crête

Résumé

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Critiques

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