Ils sont d'une insolence élégante, passablement meurtrière et totalement anglophobe. Le même jour, ils ridiculisent l'Ambassadeur anglais, maculent la British Airways et font sauter un concert de punks londoniens. Ils signent Arthur Rimbaud... Mais quel rapport ? se demandent, avec angoisse, les Autorités.

Nous Avons Brûlé Une Sainte

«Le visage reflète l'âme, on le dit. Le mien est monstrueux, même si, intérieurement, je reste propre. Le rock, la route, les bagarres, les groupies me laissent indifférent. Mais Suzanne vient mourir dans ma chambre. Son jeune visage va me hanter longtemps...»

Suzanne et les ringards

« La tendance Sang & Foutre d'un hypothétique néo-néopolar est-elle en expansion ? [...] Bertrand Delcour publie "En pure perte", sur le même ton forcené. Dans une brève préface, l'inestimable Pouy agite les noms de Georges Bataille, Barbey d'Aurevilly et Tristan Tzara. C'est démesuré, mais "En pure perte" est plutôt démesuré aussi. Peu importe l'intrigue (la recherche d'une disparue dans une ambiance d'extrême nervosité). Il y a beaucoup de violence et de sexe, et un mélange pervers des deux, avec une bonne couche de sophistication littéraire par-dessus. [...] Les choix stylistiques, et autres, de Delcour, ne sont pas les miens, mais son livre est cohérent comme un ballon de rugby. À déconseiller toutefois aux âmes sensibles et aux estomacs fragiles ».

En pure perte

La quarantaine, visage grave et regard de velours, qui est le mystérieux lord Bradley Gwynplaine ? On l'aurait vu à Toulouse, en 1993, dans la peau d'un capitaine accusé de complicité d'acte terroriste. En Guyane, derrière la muraille infranchissable d'une prison infâme où la justice l'avait envoyé croupir. À Medellin, au fin fond d'une hacienda où serait enfoui un trésor appartenant à l'abbé Esteban Pablo Vargas Uribbe. Et à Paris, dans l'ombre du procureur Villedieu, un parvenu prêt à sacrifier sa famille pour sa carrière... Est-ce le même homme ? Tandis que les cadavres s'accumulent, avec la précision d'une vengeance savamment orchestrée, une vérité implacable se fait jour : le chemin le plus court vers la liberté est la foi absolue dans la justice suprême.Insolentes, jubilatoires et iconoclastes, deux illustres plumes du polar rendent hommage à la grande tradition du roman d'aventures et réinventent Le Comte de Monte Cristo : Jean-Bernard Pouy et Patrick Raynal arrachent les masques des puissants, des ordres établis et des politiques véreux pour nous entraîner au coeur d'une épopée magnifique et meurtrière d'une brûlante actualité.

Lord Gwynplaine

Nous avons brûlé une sainte

Alors que Maxime s'était rangé des casses et des voitures, et retiré à la campagne, voilà que, sous prétexte que ses voisins sont les parents du nouveau ministre de l'Intérieur, un dénoméXXXXXXXXXX les CRS viennent lui chatouiller les arpions, salir son entrée, déranger son sommeil et piétiner son potager. Mais on ne réveille pas impunément un ancien terroriste à la retraite ! Surtout un vendredi 13.

Samedi 14

Il n'était pas un de ces migrants naïfs croyant
rejoindre l'Eldorado, il n'était qu'un homme vieillissant, une dérisoire lame dans la poche, partant régler une dette aussi effacée par le temps
qu'un linge de deuil.

Fratelli - Occasion

Pour quitter la rive droite, la Rive noire, il faut passer la Seine. On ne s'approche pas d'un sud plus chaud ou coloré, on ne pénètre pas le ghetto politique, on n'entre pas dans le territoire de l'intelligentsia. On arrive sur la Rive Glauque.
Ces six récits, issus du cerveau vaguement désespéré d'auteurs de romans noirs et de " polars ", dressent un tableau plus angoissé qu'angoissant d'une métropole à l'aube du passage dans un autre millénaire. Les lumières de la Ville brûlent de la lueur grise des lendemains qui ne chantent pas. Déambulations qui ressemblent à du sur-place, regards cyniques qui n'oublient pas la politesse de l'humour, ces histoires nous ramènent du côté obscur du parisianisme et noircissent à l'envie une carte postale où ce qui est central n'est plus ce qui est capital.

Paris, rive glauque

Moi, 
Julius, 
Commandeur du groupe crash le plus honni
 par le peuple saumâtre de hégéliens, 
n'ai que des ennemis. 
Et mon pire ennemi, 
je lui souhaite la pire des choses. 
Moral car prévisible. 
Quand il sera au bout de mon P.38,
 j'appuierai sur la détente.
Mes bottes de lézard mauve
vont tremper dans du sang
esthétique. 
Normal car spinoziste.

Nous Avons Brûlé Une Sainte

Résumé

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Critiques

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