Le tapis du salon

S'il arrive qu'en terminant un livre, on en ait oublié le titre, cela ne peut se produire avec le dernier recueil de nouvelles d'Annie Saumont, C'est rien ça va passer. À chaque fin de texte, en effet, on doit se répéter le titre doux amer si l'on veut sourire de la dureté tranquille qui mène les personnages, ce sens de la fatalité qui transforme l'horreur en banalité. "Les gens qui meurent c'est nul c'est toujours la même chose" dira un enfant dans "À mains nues". Le thème de l'amour ou de la rencontre impossible semble également faire le lien entre ces dix-neuf nouvelles. Qu'il s'agisse d'enfants et de leurs parents, d'hommes et de femmes, un événement les a séparés qui empêche les retrouvailles. Une nouvelle, située au centre du recueil, porte d'ailleurs ce titre. Y est évoquée toute la difficulté qu'il y a à être ensemble lorsque chacun garde sa vérité. On mourrait de ne pas suffisamment dire ou de ne pas avoir dit assez tôt. Mais ce qui fait la qualité de ces nouvelles, c'est leur écriture. Annie Saumont a le talent de ceux qui savent écouter : elle sait écrire comme Fatima, comme un adolescent de banlieue, un enfant, un vieillard et tant d'autres...

C'est rien ça va passer

Le lait est un liquide blanc

Un cambrioleur est pris au dépourvu lorsque la femme âgée qu'il vient dépouiller le prend pour son petit-fils et l'invite à rester déjeuner ; une femme retraitée s'imagine le voisin qu'elle entend par la cloison de son appartement sous les traits d'un possible compagnon de vie, jusqu'à ce qu'elle découvre qu'il n'a que dix-huit ans ; mû par la gourmandise, un garçon s'arrête dans la rue pour manger des loukoums et tarde à transmettre un message qui aurait dû sauver la vie d'un homme ; trente ans après, on le retrouve obèse et perclus de culpabilité... Autant d'instantanés d'une rare maîtrise reprenant les thématiques obsessionnelles d'Annie Saumont, ces bribes de vie de personnages solitaires, marginaux, exclus, brisés par les drames de l'existence. Mais, en contrepoint de toute cette misère, on trouve aussi dans ces pages une humanité bouleversante. Inlassablement, Annie Saumont explore le genre à part de la nouvelle avec un style unique : cette langue épurée, tout en ellipse, où la sonorité des mots et des phrases compte autant que leur sens.

La terre est à nous

C'est le printemps, la montagne comme décor. Laurence, une fille débarquée de la ville vient passer ici quelque temps pour se refaire une santé. Son arrivée va perturber la vie sereine du narrateur, un adolescent qui vit avec sa mère dans une ferme isolée. De leur rencontre, Annie Saumont tisse le fil d'une drôle d'histoire initiatique où l'amour joue le premier rôle et où les personnages tour à tour émeuvent ou surprennent, laissant un goût tenace d'enfance enfuie et de joyeuse nostalgie.
La documentation céline duval se plaît à brouiller les pistes en accumulant les propositions multiples et déroutantes pour incarner les lieux ou les personnages.

Autrefois, le mois dernier a paru pour la première fois il y a quarante ans, en 1969, dans le premier recueil de nouvelles d'Annie Saumont, La vie à l'endroit, sous le titre «La fille».
Jamais réédité depuis, le texte est ici publié dans une version entièrement revue et corrigée par Annie Saumont.

Autrefois, le mois dernier

Un homme hanté par le souvenir des camps d'extermination, où, kapo, il a conduit celle qu'il aimait à la mort sans dire un mot ; un autre, rongé par le remords parce que, sous l'Occupation, recueilli par des fermiers, il a provoqué l'arrestation de Sarah, la petite fille qu'ils hébergeaient ; un troisième, confronté à un terrible dilemme : livrer le meurtrier d'un soldat allemand pour permettre à cinquante otages de garder la vie sauve - ou se taire... Dans chacune des nouvelles de ce recueil, la guerre est un moment de crise qui révèle les personnalités et marque les individus à jamais. Le dossier présente et commente des documents datant de la Seconde Guerre mondiale (affiches, poèmes de la Résistance) pour expliciter les références culturelles et historiques des nouvelles.

La guerre est declarée et autres nouvelles

" C'est lui qui a commencé. Lui, Vannère, qui a dit ça tranquillement alors que nous avions passé une éternité à les observer dans leurs déplacements et je n'en revenaispas de voir toute cette agitation, de découvrir avec quelle ardeur un peuple industrieux vaquait à ses affaires, c'est lui qui a eu l'idée d'un massacre. Moi je ne suis pas violent, je refuse de me laisser emporter par les passions, j'ai tendance à m'enfermer dans un domaine intérieur assez douillet ; si j'ai parfois quelque élan d'enthousiasme c'est qu'un instant me saisit l'étrange envie d'accomplir une action d'éclat, jeter un pont sur des eaux tumultueuses, combler un gouffre, aplanir une montagne. Des projets généreux, en somme. Je ne suis pas méchant. "

Si on les tuait ?

Disparue en janvier 2017, Annie Saumont nous a laissé une oeuvre singulière, d'une modernité absolue. Dès ses débuts, elle poursuit l'obsession d'écrire des nouvelles, rien que des nouvelles. Au gré d'anecdotes glanées ici et là, chacun de ses récits dresse un tableau de la société d'une humanité poignante. Avec sa concision extrême, sa parfaite maîtrise de l'ellipse et son art de la chute, elle sait en quelques pages créer un suspense. Ses personnages, antihéros solitaires, racontent leur infortune avec une franchise désarmante. Son univers s'attache à des détails, à des objets du quotidien, aux situations qui dérapent. Mais c'est plus encore à son style inimitable qu'on reconnaît l'écriture d'Annie Saumont. Une langue minimaliste qui bouscule la grammaire, tord la syntaxe, bannit les virgules, se réapproprie les mots de la rue.Pour Josyane Savigneau, journaliste au Monde des livres et préfacière de ce Florilège, Annie Saumont était « certainement la plus grande nouvelliste française ».

Le tapis du salon

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