Voici les traces d'une déambulation secrète, à la fois douloureuse, erratique et lumineuse.
Une vie aventureuse, des amis et des livres, des souvenirs de bonheur et des éclats de peinture. Les bars de Figueras, le taxi d'Antonio, des tentatives avortées d'évasion, les putains charmantes de Barcelone, le monde interlope et banal de l'exil. Bref, ce qui fait l'ordinaire des jours d'un repris de justice habité par la paresse et le souci de la liberté.

Cavale

Dans l'oeuvre multiforme et démesurée de Jean-Claude Pirotte, Poésie/Gallimard a choisi de rassembler trois recueils qui offrent, pour les années 2008-2011, un parcours, une traversée, avec pour double décor le Jura et la mer du Nord. Dans Passage des ombres, on va de l'un à l'autre, plusieurs fois, le paysage semble une toile de fond pour ces ombres passantes, passagères. Station suivante, Cette âme perdue, il n'y a plus qu'un seul lieu, la mer du Nord qui envahit chaque page - une surprenante ode maritime en 88 poèmes, avec poissons, naufrages, noyés, marées, tonnerres sur la mer. Dernière station, Ajoie, "le pays de l'Ajoie" , là aussi le paysage prend possession de chaque poème. La mer est remplacée par les monts du Jura, côté Suisse. Le tryptique composé par ces recueils donne un tableau où les éléments finalement se fondent. Mer du Nord et Jura : le même ciel, la même terre. Une géologie sereine ou plus trouble, qui appelle inéluctablement la tempête, car le vent souffle à chaque page ou presque. Et puis il y a ce qui singularise Pirotte entre tous, ces légères traces d'ironie dans la mélancolie, qui souvent s'inversent en traces de mélancolie dans l'ironie... Selon les moments, cette poésie apparaîtra ludique, entièrement teintée d'humour, d'irrévérence, ou au contraire sombre, chargée de tous les désespoirs ambiants. En fait, c'est une parole qui se donne pour familière, aussi proche, affectueuse et intime que possible, comme si elle était là, toute proche, et murmurait depuis la pièce d'à côté.

Ajoie - Précédé de Passage des Ombres et de Cette âme perdue

C'est dans une autre vie que j'ai grandi sans mourir et ce n'était pas simple couteaux battes chaînes les poings serrés les têtes dures la fatalité des coups Ce long poème initiatique est un cri de rage contre la misère, l'injustice et le racisme, écrit dans un style navigant entre hip hop, grime et punk. Le héros en est Julius White, un gangster londonien tout droit sorti de la série Peaky Blinders. Jean-Claude Pirotte, né à Namur en 1939 et décédé en 2014, est un poète important - il est l'auteur d'une soixantaine d'ouvrages - qui connut un destin hors-norme. Avocat, accusé d'avoir aidé un de ses clients dans une tentative d'évasion, il fut condamné à dix-huit mois de prison. Protestant de son innocence, il s'exila en France et entama une cavale de cinq années. On peut penser que tout ceci n'est pas pour rien dans la singularité troublante de cette oeuvre soi-disant traduite de l'anglais par Ange Vincent, hétéronyme de Jean-Claude Pirotte.

Les poèmes de Julius White

Le narrateur, double de Pirotte, en proie aux métastases et à la chimiothérapie, se penche sur son passé. Celui-ci le rejoint dans un présent où sa mort approche, où d'anciens sentiments de culpabilité le rattrapent. Le jeune homme qu'il fut, entouré de poésie alors qu'il fréquente des voyous et semble leur prêter la main, ne cesse de se reprocher chacune de ses aventures, qui l'ont mené à un mariage obscur, une naissance, et la perte de ce qu'il se croyait en mesure de sauver d'une existence erratique. L'enchevêtrement des événements, dont ses carnets retrouvés font foi, conduit le lecteur à se poser, comme souvent, la question du rachat par la littérature, telle que se la posent l'auteur et le narrateur. La vie est un brouillard. La magie Pirotte est intacte dans ces pages vibrantes de vie où sourdent des musiques, de Schubert au blues de Billie Holiday. Un roman exceptionnel. A part. Au-dessus de la mêlée littéraire.

Brouillard

Le narrateur, double de Pirotte, en proie aux métastases et à la chimiothérapie, se penche sur son passé.  Celui-ci le rejoint dans un présent où sa mort approche, où d'anciens sentiments de culpabilité le rattrapent. Le jeune homme qu'il fut, entouré de poésie alors qu'il fréquente des voyous et semble leur prêter la main, ne cesse de se reprocher chacune de ses aventures, qui l'ont mené à un mariage obscur, une naissance, et la perte de ce qu'il se croyait en mesure de sauver d'une existence erratique. L'enchevêtrement des événements, dont ses carnets retrouvés font foi, conduit le lecteur à se poser, comme souvent, la question du rachat par la littérature, telle que se la posent l'auteur et le narrateur. La vie est un brouillard. La magie Pirotte est intacte dans ces pages vibrantes de vie où sourdent des musiques, de Schubert au blues de Billie Holiday. Un roman exceptionnel. À part. Au-dessus de la mêlée littéraire.

Les minces trésors des jours perdus, les infimes richesses de  son enfance solitaire bouleversent plus que jamais le vieux  coeur du poète qui n'a pas renoncé à la surprise ni à la joie,  bien qu'une ombre passe sur son front qui semble toujours plus  accablante.
Alors il les serre dans le reliquaire fragile de ses  chansons boiteuses, par souci d'apaisement peut-être et pour  encore donner des gages "au rêve absolu".

Le très vieux temps

Dans "IL Y A", son tout dernier livre, écrit pour Møtus juste avant sa mort , Jean-Claude Pirotte, Prix Goncourt de poésie, évoque aussi bien l'école de son enfance que la lecture, les bêtes, les voyages… ou internet.

Il y a

« C'est partout, oui, partout la même mélancolie doucereuse, avec le clapotis de la pluie sur le ciment granuleux de la petite cour, la nuit d'automne, le chat perdu dans la contemplation de l'appareil électrique de chauffage, et ce concerto pour violon de Mozart en sourdine, troublé par les étranges quintes de toux du frigo, la lecture lente et triste, cher Antonio, de La Mort de Carlos Gardel où toujours l'enfance inassouvie rôde au coeur des quartiers dévastés de Lisbonne avec le souvenir des lauriers-roses, et puis le silence des mots que je trace et des pensées vagues et de la rua da Vitoria, le silence des maisons que l'amour abandonne au vent de novembre, puisque l'amour s'en va comme il vient, locataire fantasque et destructeur. »

Un voyage en automne

"...
Je crois que la vie, le vin, ne cessent de nous ménager des surprises en nous restituant le passé, l'enfance, les belles images au détour d'une ruelle, ou dans l'éclat soudain de l'automne jaillissant d'un vignoble. Les merveilles nous habitent, elles se tiennent dans le clair-obscur de notre mémoire, dans le halo diffus de notre avenir aussi, elles sont là silencieusement présentes, au coeur de notre distraction, mais si doucement obstinées qu'elles s'inscrivent en nous pour façonner la part de nous-même la plus étrange et la plus familière, le tissu de notre être.
"

Cavale

Résumé

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