Le canal - De la Marne à la Saône

Une vie de quinze ans, c'est le récit par l'écrivain Michel Séonnet du combat d'Ambroise, jeune adolescent, contre un cancer qui va le conduire à la mort. Combat face à la maladie, mais surtout itinéraire spirituel, proximité avec Dieu d'un jeune complètement d'aujourd'hui, fan de foot et de musique, soucieux de sa famille et des copains, habité par une vrai soif de vie et d'authenticité... " La première fois que j'ai vu Ambroise en photo, il portait fièrement le maillot bleu frappé du coq de l'équipe de France de football. Le regard haut, les mains dans le dos, concentré à la mesure de l'événement qui s'annonce et de la lutte qu'il va falloir mener, il avait pris la pose que l'on voit justement aux footballeurs au moment de l'hymne national. La photo avait été prise au mois d'aout 2008 entre deux séquences de chimiothérapie, court moment de répit à refaire les forces laminées par le traitement, et il allait devoir y retourner, continuer le match, oui, un combat au résultat incertain auquel il consacrait toutes ses forces, son souffle, son énergie... "

Une vie de quinze ans

Au début des années quatre-vingt, Armand Gatti a déjà écrit quarante pièces de théâtre, il a réalisé six films, il a connu la plupart des pays du monde, des guerres, des maquis... Tout porte à penser - et d'ailleurs la demande lui est clairement exprimée - que le temps est venu de prendre du recul, de faire ouvre autobiographique. Gatti ne dit pas non. Le poème est la forme la plus apte à répondre à l'énigme du « je ». Mais la part en trop, toujours, vient dérégler les perspectives, multiplie les possibles, impose l'image - d'où le scénario. Enfin, la forme théâtrale s'avère nécessaire. Trois genres donc, pour un même texte qui constitue, tant par la manière que par le contenu, un véritable portrait de l'homme et de l'écrivain.

La part en trop

Ce pourrait n'être qu'une accumulation de faits divers misérables. Élise a quitté mari et enfants et erre sur les routes. Noël vit dans la rue et dort dans des containers à poubelles. Isabelle est une enfant malade qui meurt autant de solitude. Deux filles se pendent à la même poutre d'une usine désaffectée. Loâna abandonne dans la benne à ordures l'enfant sortie de son ventre. Hervé, handicapé mental, fugue. La vieille Marthe va mourir. Des vies de rien. De celles que l'on croise sans les voir au détour d'une rue, d'un article de journal. Mais ici, au lieu de se perdre dans l'oubli et l'indifférence, c'est comme si elles venaient se greffer les unes sur les autres. Elles s'éveillent mutuellement. Se poussent en avant un peu comme des boules. Habituellement, dans les romans, les vies se croisent. Ici elles s'ajoutent. «Ce n'était peut-être qu'un seul mouvement, répète Élise, un seul mouvement de vie à l'intérieur duquel tout pouvait se déplacer, se transformer, s'échanger.» Les ânes sont les artisans de ce mouvement en avant qui vient tirer les personnages de l'oubli. De la mort aussi. Qui les conduit les uns aux autres. Le «pas de l'âne», c'est le mouvement de l'écriture elle-même.

Le Pas de l'âne

Ma sœur m'a demandé de lui écrire un Livre d'Heures. Elle me demande l'impossible : un livre pieux pour une impie ! Elle vient d'être opérée d'un cancer et subit en ce moment la violence d'une chimiothérapie que l'on espère salvatrice. Au mur de mon bureau, il y a toutes sortes d'images : cartes postales, reproductions, découpes de journaux, dessins, textes aussi comme des affiches. Lorsque tout semblait devoir s'écrouler, je savais, les regardant, avoir là de quoi faire face à ce qui venait. Armes de patience autant que de résistance. Ce sera la matière de mon Livre d'Heures.

Petit livre d'heures à l'usage de ma soeur

La tour sarrasine

Ce qu'on voudrait, c'est faire entendre cette marche continue des immigrants, tels qu'ils sont venus ici depuis la fin de la dernière guerre mondiale, année après année, vague après vague. Ce qu'on voudrait, c'est parvenir à les voir le jour de leur venue, deviner quelques uns de leurs gestes, un peu de leur regard lorsqu'ils ont débarqué d'Espagne, d'Italie, de Pologne, d'Algérie, du Portugal, de Yougoslavie, du Maroc, de Turquie, de Tunisie, du Sénégal, du Mali, du Chili, du Vietnam, du Cambodge, d'Inde, d'Afghanistan, de Roumanie, du Cameroun, d'Ukraine d'Iran, de Lettonie, de Russie, d'Ossétie, de Tchétchénie, d'Ouzbékistan, d'Albanie, de Géorgie. Ce qu'on voudrait, c'est prendre aux mots les statistiques qui ne savent compter que par cent et donner visage à une centaine d'immigrants, tels que nous les avons rencontrés dans les Ardennes, l'Aube, la Marne, la Haute-Marne, région Champagne-Ardenne, France. Ce qu'on voudrait, c'est donner à entendre le foisonnement des histoires, la multiplicité des trajets, ce qu'ils ont donné d'eux-mêmes, ce qu'ils ont apporté, et comment, avec leur aide, ce pays s'est transformé. Ce qu'on voudrait, c'est vérifier la vieille leçon du " vent vivant des peuples " selon laquelle ce qu'on appelle trop souvent invasion est une force de sédimentation. Ceux qui hier encore étaient des étrangers finissent, un jour, par devenir à leur tour des gens d'ici. La nation n'est rien d'autre que le lent mouvement toujours recommencé.

Le vent vivant des peuples - Récits et légendes de Champagne-Ardenne 1945-2005

La terre est riche, en pays langrois, où n'importe quel soc de charrue est un outil de fouille. On y devient passionné de vieilles pierres à simplement cultiver son champ. Une partie des collections et des réserves du musée d'art et d'histoire de Langres en témoigne. Mais si le musée accueille de nombreuses pièces ainsi " inventées ", la manière dont elles sont présentées au milieu des autres œuvres (pierres, peintures, objets) invente le pays tout entier. Le musée est un croisement de récits. Miroir d'histoire auquel le pays vient se regarder. Il y voit des visages qui deviennent les siens. Ancêtres. Explorateurs. Il y retrouve ses mythes. Le musée a ses dieux mânes, Bacchus, saint Didier, qui habitaient les lieux bien avant lui. Il a ses Déesses Mères, Déesse Marne des eaux, et toutes les Mères des fleuves qui naissent ici. Mais plus que toutes, c'est Epona, la déesse à cheval des lingons, qui remplit le musée de ses galops et entraîne le visiteur dans des richesses insoupçonnées de la littérature. L'invention d'un pays est sans fin. La tâche du musée, aussi.

Le canal - De la Marne à la Saône

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