Neuvains du sommeil et de la sagesse

La nuit était de plus en plus épaisse. De lourds oiseaux nocturnes passaient avec un froissement d'ailes dans le noir ; la lune avait commencé à baisser et sa clarté s'était voilée derrière des nuages. Aurore ne voyait plus bien où elle mettait les pieds. Elle trébucha à plusieurs reprises, poussant un cri chaque fois qu'une branche venait à lui griffer le visage. La nuit semblait interminable, le matin encore bien lointain. Aurore avait maintenant très soif et s'aperçut quelle n'avait même pas songé à emporter de quoi boire ; la gorge sèche, elle eut l'impression qu'elle allait mourir là, sans avoir découvert le secret des larmes. — Hélas ! ma mère, mon père bien-aimés, s'écria Aurore, que n'êtes-vous auprès de moi pour me guider ? Où êtes-vous à présent ? Voyez-vous votre fille qui cherche sans la trouver la fée présidant à toute naissance ? Ne pouvez-vous me faire un signe pour me mettre sur le chemin Que ne donnerais-je pour pouvoir verser une larme ! Et comme j'ai soif !

La fée aux larmes

" Il fallait qu'un poète, au début du vingtième siècle, courût le risque de renoncer volontairement à la poésie pour qu'apparussent pleinement les enjeux de cet acte de langage et de conscience que l'on nomme un poème. " Poète et traducteur, Jean-Yves Masson propose ici une interprétation du destin créateur de Hugo von Hofmannsthal (1874-1929), l'un des grands auteurs viennois du tournant du siècle dernier, dont l'itinéraire poétique fut aussi bref qu'intense. Pourquoi Hofmannsthal a-t-il cessé d'écrire des poèmes pour se consacrer au théâtre et à la prose ? Pour comprendre les raisons de ce renoncement, l'essai que voici s'attache à une lecture de l'ensemble de l'oeuvre poétique dont une traduction complète paraît simultanément dans la même collection.

Hugo von hofmannsthal, renoncement et métamorphose

Pour Mozart des écrivains et des traducteurs donnent la parole à quelques grands auteurs de la littérature européenne que ce génie de la musique a habités et inspirés. Mozart, ce compositeur aimé de moi comme nul autre. Thomas Bernhard

Pour Mozart

Qu'ils y reviennent ou le quittent sans espoir de retour, qu'ils en poursuivent le souvenir ou cherchent à lui échapper, qu'ils y vivent seuls ou dans le huis clos infernal d'une famille, les personnages de ce livre affrontent le secret de leur existence à travers un lieu auquel ils sont liés - maison, jardin, contrée ou île. Tous font l'expérience cruciale du rêve qui bouleverse leur destinée et les arrache à eux-mêmes pour les projeter dans l'énigme du monde. Pour le meilleur et pour le pire, les uns lucides, les autres non, de bonne ou de mauvaise foi, héroïques ou lâches, ils ont choisi d'habiter la maison de l'écriture pour arracher au silence un peu de l'inconnu qui est en eux.

Ultimes vérités sur la mort du nageur

L’incendie du théâtre de Weimar

L'isolement

La joconde est invisible

Souvenir des remparts de L. ou de R., villes labyrinthiques. Le soir, après de longues heures passées à s'y perdre sans fin, vaguement inquiets de ne jamais pouvoir retrouver une rue empruntée la veille ou le matin même, nous sommes montés sur le chemin de ronde et nous en avons fait le tour. Tout, soudain, y prenait sa place, à la fois reconnu et comme vu pour la première fois ; non qu'un ordre fût enfin visible là où nous n'avions connu que désordre, et sourde angoisse de nous perdre, mais parce qu'il apparaissait que le désordre même était l'ordre, et que la chance d'une ville, close presque par hasard, peut être de n'avoir pas de centre ou plutôt, en chacun de ses points saillants - clochers, tours de guet, façades que l'on ne voit qu'à peine tant les rues sont étroites et qui furent bâties, disons, pour l'œil des anges, ou celui des oiseaux au temps où le vol n'était encore qu'un rêve lointain pour l'homme - d'être chargée de tant de richesses qu'aucun regard ne s'en emparera jamais. Sur le chemin de ronde, assez haut pour donner un peu le vertige, assez bas pour que l'on ne pût oublier la terre, des commencement de perspectives, des échappées entre les arbres à la hauteur des toits nous offrirent jusque tard dans la nuit la joie qu'il y a à comprendre quand on s'est délivré du triste souci d'expliquer.
Ce n'est pas celui qui tient la lampe qui voit le mieux le chemin qu'il éclaire.
Seule la rencontre sur le chemin justifie le chemin.

Neuvains du sommeil et de la sagesse

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