Nouveaux memoires interieurs

L'Agneau

Dans Le Désert de l'amour, nous trouvons deux hommes amoureux de la même femme : un garçon de dix-sept ans et son père, qui en a cinquante-deux. Ni l'un ni l'autre ne l'obtiennent, et aucun ne peut l'oublier. Cette femme, Maria Cross, est une petite bourgeoise qui, par paresse et go-t du luxe, est devenue une femme entretenue. On parle d'elle avec mépris et comme d'un monstre de science et de perversité. Quand Raymond Courrèges la rencontre, au sortir de l'adolescence, il trouve avec stupeur un petit être quelconque et sentimental, avide d'égard qu'on n'a pas l'habitude de lui accorder. Raymond lui montre une facile goujaterie et se fait mettre à la porte, malgré le go-t très vif qu'a Maria de sa jeunesse et de sa fraîcheur. Pendant ce temps, elle est elle-même aimée par le docteur Courrèges, qui est son médecin. Mais elle a pour lui ces sentiments de déférence et de respect qui sont bien loin de l'amour, et lui-même, malgré la torture qu'il éprouve, ne peut passer de cet état de conseiller grave et paternel à celui d'amoureux passionné ou transi. Il souffre en silence et nous connaissons peu de peintures plus émouvantes de l'amour que celle de cet homme m-r, grave, réfléchi, que l'angoisse supplice et qui est obligé de vivre au milieu des siens, dans l'atmosphère empesée d'une famille de province, où chacun s'observe, se surveille, se taquine et ne se dit jamais la vérité. À la fin du livre, Maria Cross a épousé son amant et elle est devenue une bourgeoise définitivement inaccessible. Mais entre le père et le fils Courrèges s'est tissé un lien secret et profondément vivant : " Ils sont parents par Maria Cross. "

Le Désert de l'amour

« Sauf trois articles parus dans l'hebdomadaire Carrefour et dans la revue France-U. R. S. S., c'est l'essentiel de ma collaboration au Figaro, depuis l'août de la délivrance jusqu'aux premiers jours de mars, que je donne ici. Je me suis fait un devoir de n'y rien changer. Si les premières pages trahissent une fièvre bien excusable après cinq années de silence, d'angoisse, tout esprit non prévenu m'accordera que mon attitude n'a guère varié au long de six mois. Il est vrai qu'on chercherait en vain dans ce recueil, les pages intitulées La Narration française a une âme, parues dans le premier numéro non clandestin des Lettres françaises. Ce n'est certes pas que j'en renie un seul mot ; mais le ton eût tranché trop vivement avec le reste : elles furent écrites en effet pendant la clandestinité, alors que je me cachais et que c'était Maurras qui, à Vichy, tenait la vedette. Je n'avais alors aucune raison de réfréner la violence de mes sentiments, dans un récit destiné à paraître sous le manteau, à mes risques et périls. Mes amis, lorsqu'ils les connurent, me demandèrent de les réserver pour le jour où les Lettres françaises sortiraient des ténèbres : ainsi fut fait. Je les renie si peu qu'elles paraîtront prochainement, à la suite du Cahier noir, dans un volume que préparent Les Editions de Minuit. Les articles qu'on va lire étaient brillants, le jour où ils parurent. Mais je n'aime guère les papillons morts. Du moins gardent-ils une valeur de document : ils reflètent cette époque confuse et trouble où la France, devenue libre, n'avait pas retrouvé encore les mours de la liberté. »François Mauriac, Paris, 25 avril 1945

Le bâillon dénoué après quatre ans de silence

Dans La Pharisienne (1941), François Mauriac a fait le portrait d'une Maintenon bilieuse qui, forte d'un état de grâce dont elle se prétend l'heureuse bénéficiaire, s'arroge le droit d'intervenir dans la vie des autres avec une autorité sectaire et féroce. La volonté de sainteté peut parfois n'être que le nom déguisé de l'orgueil, de l'insensibilité, des plus destructeurs des péchés. Mauriac délègue à la voix de Louis, le beau-fils de cette marâtre déguisée en pieuse, la tâche de porter un récit ainsi disposé avec toute la complexité qu'il requiert.

La Pharisienne

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

De quelques coeurs inquiets

Avant-propos de Y. LerouxHommage solennel à François Mauriac- Au Collège de France, allocutions de J. Gattegno et P. de Saint Robert- Au musée Carnavalet, allocutions de C. de La Malène, A. Peyrefitte et Y. LerouxRencontres internationales François Mauriac (16-19 octobre 1985)La femme dans l'oeuvre de François MauriacAvant-propos d'A. Séailles, 53. Interventions de J. Flower, 59; P. Brunel, 72; F. Jacques, 85; B. Lane, 93; B. C. Swift, 105; H. Shillony, 115; A. Holmberg, 125; M. Bressolette, 138; M. Mein, 147; T. Takayama, 158; J.-H. Donnard, 167; J. Jurt, 177; B. Thompson, 194; R. Griffiths, 205; L. Borella, 216. Propositions pour une lecture de Genitrix et de la PharisienneAvant-propos de J. Touzot, 229. Interventions de M. Maucuer, 232; M. Bercot, 239; A. Lafay, 248; C. Fouché, 259; A. Farid, 268; V. Bartoli, 279; R. Plantier, 286; M. Aquien, 294; L. Granjer, 304. Synthèse des Rencontres internationales François Mauriac, par M. MaucuerColloque de Boston (27-28 avril 1984)Avant-propos de B. ThompsonInterventions de J. Touzot, 323; B. Thompson, 335; A. Holmberg, 345; B. C. Swift, 357; B. Lane, 364; J. Collignon, 375; V. Mistacco, 383; G.-P. Collet, 395; A. Séailles, 405; M. Mein, 417. Annexes

Cahiers numéro 13 (1986)

Du journalisme de Mauriac on croyait tout connaître : on avait oublié une petite forme, née en septembre 1959, à L'Express, et restée dans l'ombre étouffante du célèbre Bloc-notes : la chronique de télévision, tenue durant plus de cinq ans et qui n'avait jusqu'à ce jour jamais été reprise en volume. A partir de 1961, le feuilleton s'installe au Figaro littéraire. " Téléspectateur assidu ", le romancier commente avec délectation les programmes de l'époque, qui lui offrent un miroir du monde. L'écrivain nous surprend en dévoilant ses goûts personnels, proches des préoccupations quotidiennes : reportages, pièces de théâtre, émissions culturelles, compétitions sportives, séries policières... Le polémiste redoutable s'interroge aussi sur l'évolution de son temps. Toujours chez lui percent une passion intacte de la littérature et une foi profonde, qui l'aident à comprendre et à aimer ses contemporains. Ce que François Mauriac apprécie dans la télévision, c'est la vue des visages, reflets de l'âme. Les fervents du Bloc-notes retrouveront dans ces chroniques réunies ici pour la première fois ce regard à la fois vif et profond, toujours brillant.

On n'est jamais sûr de rien avec la télévision - Chroniques 1959-1964

« MME Dézaymeries, dès l'aube, se levait et, après la messe, son baiser éveillait Fabien ; ce baiser avait un goût d'église, une odeur de brouillard. »

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