Les jardins d'atalante

Dans les derniers jours de 1962, vers mes vingt ans, j'apprenais comment la ville d'Hiroshima et ses habitants, dix-sept ans auparavant, s'étaient volatilisés et vitrifiés dans le souffle d'une bombe.
[...] J'écrivis d'un seul trait, en janvier 1963, ce Poème d'Hiroshima qui se trouve ici transcrit tel qu'il fut écrit, sans qu'un mot y ait été modifié par un adverbe, une épithète, dans la brutalité de la coulée de matière brute que formèrent la lave des syllabes, la brûlure des émotions, l'irradiation des mots qui s'imposèrent et que je n'eus pas à choisir, dans cette syntaxe chaotique qui parfois touche à l'absence de syntaxe, au déconstruit, terme que j'exècre d'ordinaire mais que je saisis aujourd'hui
pour tenter de me faire entendre. (Michel Host, extrait de la postface)

Poème d'Hiroshima

Sept nouvelles et trois contes. Un nouveau décalogue signé Michel Host
D'un étrange château des Hautes Fagnes au Pompidolium parisien et d'un séduisant oncle Mike de Bruxelles à une improbable Marylin d'autoroute...
Dix récits drolatiques qui promènent le lecteur dans les coulisses surréelles de notre humaine condition.
Récits de vies caustiques dans les vallées wallonnes
EXTRAIT
Miss Atta n'est pas anglaise. Pourtant elle ne vous répondrait pas si vous l'appeliez mademoiselle, car elle n'obéit qu'à son père, le baron Juste, lequel l'appela « sa petite miss » au jour de ses huit ans. C'est d'ailleurs une très, très jolie petite miss.
On ne sait quelle mouche piqua le baron en la circonstance ni à quelle fantaisie il se soumit, car, c'est un fait, il devait par la suite desserrer ses liens familiaux. De lui on sait qu'il est parti et n'est jamais revenu. Est-il décédé ? Le reverrons-nous dans nos Hautes Fagnes ? Nul ne pourrait l'affirmer. La seule certitude est qu'il s'est rendu invisible, à nos yeux du moins, et que la toute jeune Marie-Ange, seconde baronne Atta, dès l'enfance se sentit heureuse et flattée d'être ainsi distinguée par ce père qu'elle aimait et admirait.
CE QU'EN PENSE LA CRITIQUE
- « Michel Host, génie subtil, fait des contes dans le genre nouvelle et ses nouvelles se lisent comme des contes. Il rallonge le court. Il coupe court toute longueur. Ce n'est pas du mélange des genres : c'est l'explosion des formats convenus qui, ici, éclairent le grand style. Conjugueur et coloriste, Michel Host ne cède jamais aux facilités de l'écriture. Comment diable parvient-il à marier le Lâcher-prise (tout apparent en surface) et l'exigence aiguisée de la plume (trait qui lui est aussi cher qu'à Flaubert) ? Host ? Un classique très actuel. » Didier Bazy, Le Salon littéraire
- « Une vraie jeune fille... L'étrange atmosphère de conte mythologique contemporain  imprégnant la nouvelle qui ouvre ce recueil, lui donne son nom et le ton des autres histoires, surprend, amuse, envoûte. Ces histoires de jeunes filles sont fantasques, sulfureuses, irrésistibles et drôles. Le livre de Michel Host est tout entier une fête éclairée de sources multiples, lettres, journaux intimes, carnet de notes, déclarations de témoin au tribunal et séances de traduction latine animées. » Sylvie Lansade, Encres Vagabondes
A PROPOS DE L'AUTEUR
Prix Goncourt pour son roman Valet de nuit paru chez Grasset, Michel Host (Furnes, 1942) est l'auteur d'une oeuvre littéraire importante. Agrégé d'espagnol, il est également le traducteur de nombreuses oeuvres des domaines hispanophone, lusophone et grec ancien. Né en Flandre de parents français et ayant vécu l'essentiel de son jeune âge à Bruxelles et en Wallonie, ce Parisien se revendique « Franco-Belge de nationalité ».

Une vraie jeune fille

De Paris à Prague, de Cherbourg aux rivages italiens et aux montagnes de la Chine, les six nouvelles qui composent ce recueil emmènent le lecteur en des lieux - rues, places et paysages - qu'il croit connaître. Mais c'est l'esprit de ces lieux qu'il touchera, leur mémoire parfois, les mystères de leurs profondeurs, tout ce qu'un regard trop rapide ou distrait ne peut voir. Ici, une aventure lue dans l'avion de Sydney trouve sa réplique inattendue dans Paris ; là, une librairie parisienne se ferme sur de curieux secrets ; ailleurs, un peintre s'éclipse sans laisser ni indice ni trace ; un écrivain tombe dans un bizarre enfer ; un sage qui a lu " tous " les livres en lira un encore, le " dernier " ; un officier du chiffre se trouvera malgré lui mêlé aux légendes cruelles et séduisantes du lointain passé praguois. " La fiction surtout est un pays immense " prétendait Antoine Houdar de La Motte. Michel Host va aux frontières et aux anfractuosités de ce pays-là.

L'amazone boréale

Neuf nouvelles évoquant Cherbourg et le Nord-Cotentin, écrites à l'issue des séjours de leurs auteurs en 2003, 2004 et 2005 à l'initiative des Mercurielles, le réseau des ateliers d'écriture de l'agglomération cherbourgeoise. Malentendus, disparitions, répétitions, toutes les rencontres et périples qui peuplent ces pages semblent des coups du destin, réel ou fantasmé. La topographie, l'architecture et les éléments naturels de la presqu'île se révèlent être des contextes perturbants, sinon catalyseurs des évènements évoqués. Une palette de fantômes littéraires, historiques ou biographiques est convoquée au fil des nouvelles, sans aucun déterminisme autre que la sensibilité des auteurs au fait du lieu, des ambiances, et de leur pinceau. Aussi c'est une promenade dans un Cherbourg étrangement habité auquel nous convie ce recueil.

Le voyageur éveillé et autres nouvelles - Occasion

Peter Sis: ou l'imagier du temps

Deux mondes se rencontrent dans La Soirée de Michel Host. Le monde bourgeois convenu, représenté par le notaire, le narrateur du récit, et le monde des êtres démunis incarné en la personne d'Adriana, une domestique portugaise. Le narrateur est cloué sur son lit : il lui reste huit jours à vivre. Il les passe entre sa jeune femme, Camille, et Adriana. Camille a délaissé son vieux mari depuis longtemps en faveur d'un jeune Américain, trafiquant de pierres précieuses. Pour amuser les notables du coin, elle donne une soirée... crépusculaire.

La Soirée

Ne se raconte que ce qui a été vécu. Ou rêvé. L'enfance, l'adolescence dans les plaines du plat pays. Des souvenirs qu'on avait crus pour toujours oubliés, des événements qu'on hésite à appeler aventure. Ils le sont, pourtant, car tout ce qui dans les premiers temps est vécu ou imaginé dessine le risque de notre destin. D'où ces monstruosités fascinantes, le meurtre des animaux, celui des hommes dans les guerres stupides, celui des mères qui n'en furent pas... Elles sont de là-bas. Jérôme Bosch les a peintes. D'où cette tendresse, d'où cette recherche de l'harmonie des paysages paisibles, glacés, cette union avec la terre. D'où ce piège inexorable du temps. D'où ce déchirement tranquille. Ces quatorze nouvelles représentent deux fois quinze années de ma vie. Quinze années d'enfouissements. Quinze années d'exhumation, les années d'écriture au cours desquelles tout était si difficile que je crois n'y avoir dit que ce qui me blesse ou m'amuse. M. H.

Les jardins d'atalante

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