Ainsi est Alice dont la vie et l'amour scintillent autour d'elle. Elle luttera contre la mort qui menace son homme, elle réussira à réveiller Martha, pianiste virtuose que l'âge accable, elle entourera Esther, l'enfant violoniste prodige qui s'est retirée du monde, elle sèmera espoir et renouveau autour d'elle. Car ainsi est Alice qui nous ranime, rien qu'à lire son histoire.

Ainsi est Alice - Roman

« À part ces interventions de la police, les prisonniers mouraient. on ne savait trop de quoi, et on ne s'en souciait pas. De maladie, de froid, de consomption. Certains ne duraient guère. D'autres, au contraire, très longtemps. Le sergent savait que l'un d'eux, au moins, pourrissait dans son trou depuis plus de vingt-cinq ans. Il s'était fait, à son sujet, une réflexion qui l'avait beaucoup troublé : un tel homme, s'était-il dit, pour durer aussi longtemps, ne devait guère tenir à la vie ! »
Dans un pays du Maghreb, Andrès, journaliste, est prisonnier depuis cinq ans, détenu au fond d'un puits. Dans la montagne, Tamia survit dans l'espoir de retrouver son amant, incarcéré dans ce même bagne. Par miracle, une nuit, Andrès parvient à s'évader. Pris en charge par Tamia, ils vont partir ensemble à la recherche de la vérité.
Un premier roman très noir, mené avec beaucoup de justesse, sur le mensonge et la trahison, où la beauté de la nature devient la seule lueur d'espérance.

Les corps perdus

Éros est un rôdeur de barrières. Là où il s'arrête n'est déjà plus ce à quoi il aspire ; là où, pour l'instant, il n'est pas encore allé, là se tient l'objet invisible, le seul objet, terra ignota. Ainsi se tracent les frontières, les limites entre le totalement identique et le radicalement étranger. Ce livre rôde sur les mêmes frontières : celles qui délimitent un espace psychique. Il tente, sans jamais lâcher l'appui de la clinique, d'en comprendre l'édification, les fragilités, les déplacements. Entre le corps biologique, le réel sociopolitique, l'antériorité d'une généalogie, et le fantasme qui les rêve, quelle distance, quelles reprises, quels empiétements destructeurs ? En ces confins sourd, toujours vive, l'énergie libidinale, et naît la pensée qui tente de la lier, de l'épuiser. Il arrive que dans un suspens, par un fugitif pas de côté, l'homme se saisisse de ce qui, ainsi, le constitue : dans le mouvement de la création. Il est ici affirmé que c'est aussi celui de l'interprétation proprement psychanalytique.

Incertitude d'Éros

Paul est parti depuis plus de vingt-cinq ans du village de Haute-Savoie où il est né et où il a grandi, lorsqu'il doit y revenir pour réaliser la vente de la ferme familiale, louée depuis la mort du père. À cette occasion, il apprend que le chalet voisin est à vendre : celui d'une famille marquée par un drame, vingt-sept ans plus tôt. Claire, la fille de cette famille et l'amour de jeunesse de Paul, a été assassinée dans le torrent proche ; Claire et Paul avaient dix-sept ans à l'époque. On n'a jamais retrouvé l'assassin.  Une jeune femme vient récupérer les meubles avant la vente. Elle ressemble étrangement à Claire...  François Gantheret restitue avec délicatesse le contraste entre la limpidité des paysages montagnards et l'atmosphère épaisse de l'intérieur des fermes, lourde de silences, de non-dits, de secrets inavouables et douloureux.

Comme le murmure d'un ruisseau

«La poésie se soucie peu de la psychanalyse ; et la psychanalyse n'a rien de très pertinent à dire de la poésie. Et pourtant, en l'une comme en l'autre, s'exerce un pouvoir, ordinairement ignoré, que recèlent les mots. Les mots disent le monde, le souvenir du monde ; ils sont des miroirs nostalgiques où nous ne cessons de nous contempler, de nous regretter. Mais il est une façon de les écouter, de nous laisser les dire et les entendre, qui permet parfois, fugitivement, l'accès aux trésors qu'ils portent, aux traces toujours vivantes qui palpitent en eux. Lorsque cela advient, même de si brève façon, alors... Alors le monde est autre, nouveau comme au premier jour, le tain du miroir est tombé et ce n'est plus nous que nous voyons, mais d'autres visages que nous ignorions, les autres multiples de notre visage ; car nous laisser dire les mots, c'est les laisser nous dire. Alors nous regardons, depuis l'horizon, nous voyons depuis l'entour de nous. Alors, Joë Bousquet peut remercier Paul Éluard : «Vous avez permis que je devienne celui qui dans ma voix m'écoute.» François Gantheret.

Moi, monde, mots

«À part ces interventions de la police, les prisonniers mouraient... on ne savait trop de quoi, et on ne s'en souciait pas. De maladie, de froid, de consomption... Certains ne duraient guère. D'autres, au contraire, très longtemps. Le sergent savait que l'un d'eux, au moins, pourrissait dans son trou depuis plus de vingt-cinq ans. Il s'était fait, à son sujet, une réflexion qui l'avait beaucoup troublé : un tel homme, s'était-il dit, pour durer aussi longtemps, ne devait guère tenir à la vie !» Dans un pays du Maghreb, Andrès, journaliste, est prisonnier depuis cinq ans, détenu au fond d'un puits. Dans la montagne, Tamia survit dans l'espoir de retrouver son amant, incarcéré dans ce même bagne. Par miracle, une nuit, Andrès parvient à s'évader. Pris en charge par Tamia, ils vont partir ensemble à la recherche de la vérité... Un premier roman très noir, mené avec beaucoup de justesse, sur le mensonge et la trahison, où la beauté de la nature devient la seule lueur d'espérance.

Le moi, instance rassurante que nous prenons pour notre meilleur camarade, est un compagnon plus inattendu qu'il n'y paraît. En vérité, le moi est fragile, contradictoire, peut-être en danger par nature et, comme nous passons notre vie avec lui, nous chantons ses louanges. Mais qui vante mon moi sinon moi - c'est-à-dire lui? Nous voilà pris,comme certaine truite de ce recueil, appâtée par une illusion. La lecture de Fins de moi difficiles n'aidera pas à se déprendre.
Sous des formes diverses - plus elles sont plaisantes, plus elles sont sérieuses -, et toujours en lien avec la théorie, François Gantheret met le moi en péril : c'est une condition de la psychanalyse et de la liberté qu'on y rencontre.

Fins de moi difficiles

""Comme souvent je me regardais dans le miroir. Je scrutais mon visage. Pour voir quoi ? J'ai souri et haussé les épaules, en pensant que j'en étais encore à mon âge à vérifier mes attributs de séduction, quand tout a basculé. J'ai vu, j'ai réalisé, j'ai eu la certitude et connu cette évidence : ce n'était pas moi qui contemplais mon image, c'est ce visage dans le miroir qui me regardait ; ce sont ces yeux qui me scrutaient, qui me demandaient raison d'être tel que je suis, ces yeux qui exploraient le fond des miens, à la recherche de mon âme. J'étais sommé de répondre et j'étais muet. Il me fallait en ressortir : celui qui, d'au-delà la surface du miroir, me jaugeait, s'est absenté peu à peu, j'ai rassemblé les morceaux de ce qu'il regardait et je les apporte. Que voyez-vous, vous ?" Je ne réponds pas. Je laisse ouvert ce vide de lui, ce vide en moi. Je laisse entrouverte la seule porte donnant sur le temps".

Topique de l'instant

"Comme souvent je me regardais dans le miroir. Je scrutais mon visage. Pour voir quoi? J'ai souri et haussé les épaules, en pensant que j'en étais encore à mon âge à vérifier mes attributs de séduction, quand tout a basculé. J'ai vu, j'ai réalisé, j'ai eu la certitude et connu cette évidence : ce n'était pas moi qui contemplais mon image, c'est ce visage dans le miroir qui me regardait ; ce sont ces yeux qui me scrutaient, qui me demandaient raison d'être tel que je suis, ces yeux qui exploraient le fond des miens, à la recherche de mon âme. J'étais sommé de répondre et j'étais muet. Il me fallait en ressortir : celui qui, d'au-delà la surface du miroir, me jaugeait, s'est absenté peu à peu, j'ai rassemblé les morceaux de ce qu'il regardait et je les apporte. Que voyez-vous, vous?" 
Je ne réponds pas. Je laisse ouvert ce vide de lui, ce vide en moi. Je laisse entrouverte la seule porte donnant sur le temps.

Ainsi est Alice - Roman

Résumé

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