L'iris marchait de son odeur... - Suivi de proses et poèmes inédits

L'eau fine ; en une seule injure

À la fin du siècle dernier, Ferdinand Cheval, homme-sagittaire, né dans la glaise d'une époque éprise d'obscurité, jette sa sacoche de facteur rural par-dessus les moulins des petits jardins tirés au cordeau, et se construit un palais selon son rêve, un château fou. Alain Borne, poète de l'amour et homme libre comme son modèle, rencontre un jour ce palais et, subjugué, ébloui, nous livre un texte lyrique et charnel.

Le Facteur Cheval

Ecrire et peindre au-dessus de la nuit des mots

Le Plus doux poignard

Non seulement poète, mais prosateur également, Alain Borne (1915-1962) reste encore à découvrir...
En effet, qui pourrait se flatter aujourd'hui de connaître ses nouvelles? Certaines d'entre elles ont paru une fois en revues dans les années quarante, d'autres ne virent jamais le jour. À un demi-siècle de distance, ce recueil propose enfin un choix parmi les quelques dizaines de récits brefs qu'a laissés l'auteur des Poèmes à Lislei et de Terre de l'été. Inédits ou introuvables, viennent les compléter divers textes en prose, ainsi qu'un portrait de l'auteur par lui-même.
Ce qui constitue la voix propre d'Alain Borne, son timbre, se reconnaît ici : à l'instar de sa poésie, les histoires qu'il nous conte sont mêlées d'amour et de mort, d'enfance, de songe et de chair.

La marquise sortit à 5 heures

Tout poème, chez Alain Borne, est l'équivalent d'un supplice déjoué. La vie devait lui infliger une souriante horreur, mais il le cachait. Il s'élevait au-dessus de ses pièges et c'était un enchantement de blanc et de froid qui, parfois, nous valut aussi des proses marquées de douleur et d'ineffable. Celui à qui Alain Borne s'adressait en écrivant, n'était pas celui à qui il parlait dans la vie. Il y avait dédoublement, mais la coupure était faite. Il restait là, stoïque dans le spectacle qui nous dévalue, feignant encore d'entrer dans le jeu quand le jeu se retirait de lui. Jusqu'au jour de la débandade. Tout d'un coup, Borne refusa nos présences. Sa chambre en apprivoisait d'autres. Inconsolé de ce que rien ne ressemblait à son rêve, il n'acceptait pas non plus de devenir l'épouvantail que font de nous l'alcool et l'âge. Un monde de poussière recouvrit Borne qui n'était plus fait pour le nôtre. A-t-il su qu'il quitterait les hommes à l'aube d'un pullulement et d'une robotisation grotesques ? Il avait dit : « Pour mon portrait de mort, ma pose est déjà prise ». Déjà il avait rejoint son pays d'exil, nous laissant le soin de pousser inutilement le rocher.

Complaintes

Ne pas mourir au moins avant d'avoir allumé pour jamais un brasier de mots tellement clair et brûlant qu'il semble les choses mêmes.

L'iris marchait de son odeur... - Suivi de proses et poèmes inédits

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