Dans ce voyage au cour des arbres, le lecteur partage l'amour que l'arbre porte au domaine qui l'a vu naître. Il l'écoute raconter sa vie, avec les oiseaux et la rivière, la fleur et le fruit, entre chagrin d'amour et guerre avec ses congénères. « Copyright Electre »

Paroles d'arbre

Corps et âme, deux amis d'enfance, presque deux frères qui se seraient perdus de vue et dont les chemins ont beaucoup divergé? Pas tout à fait. Disons d'emblée, sans vouloir vexer quiconque, que s'ils sont au service de la même personne, ils ne font pas partie du même monde. C'est un curieux duo qui se forme à la naissance. D'un côté un corps on ne peut plus matériel, qui met le nez dehors, flanqué parfois, pour quelques semaines, d'une drôle de tête en pain de sucre sur fond de jaunisse. Début de la vie dans l'indisposition, les cris, la colère, la rage, poings serrés, en dépit de tout l'amour admiratif et du regard émerveillé de la mère contemplant son œuvre. De l'autre côté l'âme. Plus immatérielle qu'elle, si j'ose dire, tu meurs. Personne ne l'a vue, ne la voit, ne la verra jamais. On ne la sent pas plus que l'atmosphère quand il n'y a pas une haleine de vent. À se demander si elle existe vraiment, alors que certains la présentent comme chevillée au corps. (Nous y reviendrons.)

La séparation de corps - Suivi de Règle de trois

Le 1?? avril 2001, Michel Luneau écrit à Lionel Jospin pour l'informer de son intention «ferme et irrévocable» de déclarer l'Indépendance de «La Rairie», lieu-dit de la région nantaise où il vit : sans réponse. Pourtant, dans chacun de ses courriers, comme dans celui adressé à Jean-Pierre Raffarin, le Premier Ministre suivant, Michel Luneau rappelle avec force que son État n'a aucune velléité belliciste, bien au contraire puisqu'il serait sans gens d'armes ni maréchaussée. Le 5 avril 2003, conformément à l'adage selon lequel «qui ne dit mot consent», Michel Luneau prend la France aux mots qu'elle ne lui a pas adressés et fête l'Indépendance du Territoire Libre de la Rairie.

La rairie dans tout son etat

On a beau avoir une vie bien rangée, on finit toujours par la perdre. Celui qui a inventé l'eau tiède, a-t-il chauffé l'eau froide ou refroidi l'eau chaude ? Poète, romancier Michel Luneau s'est adonné sur le tard, avec Minimales et Maximiennes (Climats, 2002) à limer des petits bouts de phrases. Fallait-il les baptiser adages, aphorismes, apophtegmes, formules, maximes, pensées, préceptes, sentences ? Tous comptes faits il a préféré néologiser et cela donne : Euphorismes.

Euphorismes

Après Minimales et Maximiennes puis Euphorismes, Transmissions de pensées est le dernier recueil d'aphorismes de Michel Luneau.
Il prévient qu'il n'en écrira plus, craignant, avec sagesse, que l'esprit ne finisse par manquer de sel, la causticité de mordant et l'humour de pigments noirs.

Transmission de pensées

Seul le dessin

«Imaginez. Assis dans le TGV Atlantique depuis deux heures, vous éprouvez le besoin de vous dégourdir les jambes et de boire un café filtre. Pour accéder à la voiture-bar, il vous faut, vite, très vite, passer par le wagon fumeurs. Et là, sur votre gauche, à la dernière place isolée, somnole un homme jeune qui ressemble à s'y méprendre au fils que vous avez perdu et dont le deuil est si difficile à faire. Impossible d'inventer pareille ressemblance, c'est lui, trait pour trait. Le choc sera terrible. En sortant du train, vous êtes à quelques mètres et auriez pu lui parler sans cette malencontreuse bousculade... Dès lors, jour et nuit vous serez sur sa trace, multiplierez signes et stratagèmes et n'aurez de cesse de le retrouver. Mais, en fin de compte, retrouver qui ?»

Paroles d'arbre

Résumé

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