Entre deux livres nous sommes au vent. A l'enterrement de ceux qui n'écouteront plus le dialogue incertain de la pluie et de la rivière. Nous sommes au temps qui demeure un point d'interrogation sur l'aile d'un oiseau qui fond au silence de l'horizon.

Entre deux livres

Papillotes sans chocolats 1

Myriam, surnommée Manière, est une fille «simple», comme on dit. Aide-soignante dans un hospice de vieillards tenu dans le Jura par des clarisses, elle s'attire la sympathie du personnel et des pensionnaires. Son besoin d'être aimée la fait se plier aux fantaisies de Jas, le jardinier. Lourde d'un terrible secret, Manière se construit une existence de rêve dans les pages de magazines qu'on n'appelait pas encore «people» dans les années 1950. Ce récit monologué a l'émotion forte et juste des êtres que la vie n'a pas gâtés.

Manière

"Sortez le poète des ruines. Prenez ses yeux, prenez sa bouche. Retenez-le, il se noie encore et encore dans la marée bruyante des pierres. Dans la cadence intime des allusions inouïes. Enfoncez vos doigts dans ses poumons lourds de trop d'archives. Décollez les images démolies et pesantes, ni secours ni envolées, de ses respirations chroniques. Donnez-lui une chance de revenir chanter la beauté muette du jour". Il arrive que les poèmes aient la forme des nuages et le poids d'énigme des pierres, des cailloux. C'est le cas des textes en prose de Joël Bastard. Ces pièces à forte densité poétique ont l'air obscur à première vue, à l'égal du titre qui les chapeaute. Les thèmes traités sont extrêmement variés : la beauté des choses, le goût des paysages, le monde animal, la géographie des signes, etc. Une fois la lecture commencée, les poèmes s'ouvrent comme des bogues et révèlent un fruit mesuré ou explosif doué d'une telle vitalité, d'un tel rythme, d'une telle force magnétique qu'ils pénètrent en profondeur celui qui les lit, ou l'éclaboussent d'images.

Des lézards, des liqueurs

«Le tronc des arbres est la tranche du livre que nous ne lirons pas. Et nous traversons l'immense bibliothèque avec les yeux perçants qui tentent de graver les écorces. Les essences nous promènent d'une question à l'autre. Le bûcheron qui se déshabille le soir dort nu dans la sève. Et j'écris sur ce papier qui n'en contient pas.»

Beule

Une cuisine en Bretagne

Sans carte d'état major en ces terres rouges aux confins de la Franche-Comté, les éclats d'un pays, d'une errance, d'une écriture en marche au pas des arbres, des herbes et des visages. Au pas des livres ouverts en chemin, ceux de Xavier de Maîstre, d'Elisée Reclus, de Jacques Lacarrière, de Wang Wei et de bien d'autres. Au pas des villages traversés, des monts et des forêts. Au pas des infimes découvertes qui font le monde : un oiseau, un buisson, un fragment de mémoire, un bouton de culotte, un magnolia, des trappeurs de petites bêtes, un grand buveur de Négrita ou les yeux verts de Béatrice ...

Bâton rouge

...
Mon vers est fait je ne sais de quoi
Je le transmettrai à celui
Qui le transmettra à quelqu'un d'autre
Là-bas vers l'Anjou
Pour qu'il me transmette de son étui

La contre-clef.
Guilhem de Peiteus

Ma peinture ne représente rien non plus, mais elle fait
sens pour le regardeur qui en a « la contre-clef ».

Pierre Soulages

Entre deux livres

Résumé

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Critiques

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