Arrets frequents

Le Comite: Confessions D'Un Lecteur de Grande Maison

«N'est-ce rien que d'être un autre ? » demande la pupille pubère de La Dispute. De toutes les différences - d'âge, de sexe, de qualité, d'identité - traversées par le désir, la comédie, l'entremetteuse, compose le drame de manière à en machiner la bonne fin, selon son genre, sans un esprit d'arrangement : mariage des rivaux, ou marivaudage. Le théâtre de Marivaux n'a pas fini de nous faire jouer. Le présent essai en administre une preuve, habile à suivre le fil des trente pièces (et plus !) données à la langue française par Pierre Carlet de Chamblain de Marivaux, pour y apprendre, gaiement, les règles du jeu non hasardeux de l'amour et du hasard.

La machine matrimoniale ou Marivaux

Ensemble de fables et de poèmes, Le Chant de la mort détourne dans le fantastique les expériences les plus quotidiennes : le passage de la mort à la vie, de la dépossession à l'acceptation de soi-même. Cet itinéraire de voix, cette histoire de morts, d'ombres et d'animaux, se caille autour d'un thème sans cesse repris et varié : ce n'est qu'en transgressant la langue des normes et des habitudes que le sujet parvient à la « découverte émerveillée de l'Autre ». En piétinant sa langue maternelle, il organise « la familiarité du non familier » : l'absurde, l'exil et la mort. « La mémoire de la langue est mâchée par la vie », écrit Maria Letizia Cravetto. Écrivain italien qui habite à Paris, elle nous dit que ce texte sera son unique texte de fiction en français. Il représente le prix de l'exil : son besoin de partir, d'aller plus loin pour retourner ensuite à la douceur de la langue maternelle : la retrouver d'une façon libre et spontanée, dit-elle, pour écrire des romans italiens.

Le chant de la mort

Le thrène et un chant funèbre accompagné de danses.
Te survivre ne va pas de soi.
Je ne crois à aucune survie hors celle qui est la mienne pour aujourd'hui et qui reprend la peine au réveil.
Je ne crois à aucun commerce avec les morts hormis celui que j'entretiens avec ton empreinte en moi.
Je ne crois à aucune vie éternelle, nous ne nous retrouverons jamais nulle part, et c'est précisément ce défoncement du futur qu'aucun travail de deuil ne remblaiera en quoi consiste la tristesse, cette tristesse qui disparaîtra à son tour avec « moi ».
Il y a un mois mourait ma femme. Je ne peux dire tu mourais, d'un tu affolant, sans destinataire ; et je dis bien « mourait », non pas dépérissait ou lisait ou voyageait ou dormait ou riait, mais « mourait », comme si c'était un verbe, comme s'il y avait un sujet à ce verbe parmi d'autres.
Le livre sera non paginé parce que chaque page, ou presque, pourrait être la première, ou la nième. Tout recommence à chaque page ; tout finit à chaque page.

Nouvelle édition revue et augmentée.

à ce qui n'en finit pas ; thrène

Un recueil de dix poésies en hommage au génie créatif du poète contemporain décédé.

Poèmes et tombeau pour Yves Bonnefoy

Joint disjoint - Les poètes de Po&sie

Comment faire pour transformer l'incessant et turbulent questionnement en pomes?

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