Sur le fil

Jacques Ancet est probablement un des auteurs qui - discrètement, souterrainement, obstinément - aura le plus marqué l'entreprise collective d'écriture de ces dernières décennies. Parce qu'il est un passeur, un traducteur : de Borges et Quevedo ces jours-ci, aux grandes voix que sont José Angel Valente ou Antonio Gamoneda, voir sur publie.net FB (Lien -> http://www.tierslivre.net)

Le silence des chiens - Le troisième volume du cycle ""Obéissance au vent""

Chutes : non pas ce qu'on a laissé tomber, mais, en retrait de l'écriture, le mouvement de la pensée, lacunaire, éclectique en apparence et pourtant toujours revenant aux mêmes questions, comme une lampe qu'on déplace autour d'un objet, dont successivement s'éclairent et s'obscurcissent les différentes faces, dans la recherche heureusement jamais atteinte d'une totalité enfin close. Jacques Ancet, en ces pages a déposé les réflexions, les questionnements, les références aussi qui ont accompagné son travail d'écrivain et de traducteur. Il y a bien sûr un risque à livrer ces notes qui sont comme le journal intime de l'écriture. Certains y verront de l'impudeur, peut-être. Je préfère quant à moi y voir l'occasion d'entrer plus avant dans une oeuvre et un parcours poétique qui comptent aujourd'hui parmi les plus significatifs. E. M.

Chutes - Volume 2 (1986-1994)

Autour de toi toutes les choses sont à leur place et luisent, mais est-ce entre elles ce qui les sépare, les réunit, l'intervalle dis-tu, c'est ça, oui, l'entre ce qui vient et ce qui s'en va, ce léger éclat, celui contre la vitre d'un paysage et sa bruine solaire, ses collines, son ciel, avec ce tremblement de feuilles et cette lumière qui ressemble à l'enfance puisque tout lui ressemble quand tu n'en finis pas de la perdre, la trouver, tu dis à peine mais l'eau déjà emporte l'eau, ce que tu veux, c'est poser tes mots comme des pierres pour pouvoir y marcher lentement dans le courant, que plus rien ne puisse t'emporter que ce désir d'être, malgré tout, était-ce bien ce qu'il disait.

L'identité obscure

Après avoir enseigné pendant plus de trente ans dans les classes préparatoires des grandes écoles, il se consacre aujourd'hui à son travail d'écrivain et de traducteur près d'Annecy, où il réside. Auteur d'une quarantaine de livres, il a reçu les prix de poésie Charles Vildrac de la Société des gens de lettres et Heredia de l'Académie française 2006 pour Diptyque avec une ombre (Arfuyen), le Prix Apollinaire 2009 pour L'Identité obscure (Lettres Vives) ainsi que la Plume d'or 2013 de la S.A.S. pour l'ensemble de son oeuvre. Traducteur de quelques-unes parmi les plus grandes voix des lettres hispaniques comme Rodolfo Alonso (Entre les dents, érès, 2017), il s'est également vu décerner les prix Nelly Sachs 1992 et Rhône-Alpes du Livre 1994, la Bourse du Prix Européen de Littérature 2006 et les prix de traduction Alain Bosquet 2015 et Roger Caillois 2016. Enfin, tout récemment, son travail de traducteur et d'écrivain vient d'être distingué par un doctorat honoris causa de l'Université Catholique de Louvain. Il a publié aux éditions érès Portrait d'une ombre (érès, 2009) et Travaux de l'infime (érès, 2012).

Quelque chose comme un cri

Dans ses yeux, l'immense est une goutte noire. La beauté, se dit-il, n'est pas une réponse : une blessure, simplement, comme une source inépuisable. Le bleu du ciel où s'en va son visage. J.A.

Le Jour N'En Finit Pas

Il y a dans tout poème une bouche obscure, muette, qui compte. Et ce qu'elle compte, c'est l'irréversible qui revient. Elle dit ce qui est là et n'y est pas, ce qui s'éloigne, ce qui s'approche. Elle est la bouche du présent.
Chaque heure est un poème, chaque poème une heure. Un voyage de l'infime - éclats, fils, feux, fraîcheur, moiteur des corps... Vivacité, violence, naissance et mort, un passage de l'insaisissable... La voix de ce qui se tait mais insiste... Le compte de ce qui ne s'ajoute pas mais recommence...

Vingt-Quatre Heures, L'Ete

Jacques Ancet invente une écriture très originale, toute en spirales et en circonvolutions, afin de mieux restituer la trame serrée de l'existence, de mieux capter le fragile équilibre du monde : une polyphonie fluide, un kaléidoscope où s'engouffrent toutes les bribes du quotidien, les objets, les corps, les voix, les désirs, les gestes et les émotions, le flot vivant du réel. Ses textes introduisent en littérature une sorte de "pointillisme" très subtil.

Le bruit du monde

« Il dit : je ne suis jamais parti - c'est lui, dans la splendeur de l'été - je suis simplement sorti chercher ce que je n'ai pas trouvé, tu sais, cette phrase qui aurait été la perfection du fini. La seule possible. Maintenant je la vois. Elle est là, tout près, je peux la dire mais je ne retrouve plus ma bouche. »

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