Elle Lui Dirait Dans L'île

Eh oui, il y avait une Mme Freud ! Une gracieuse et sereine bourgeoise mais que son instinct et quelques "images" d'enfance avaient instruite très tôt de ces choses que son cher Sigi peinerait tant à découvrir...Et Mme Marx, vous connaissez? Elle s'appelait Jenny von Westphalen, et c'était une jolie baronne. Dans l'ombre du génial et coléreux prophète, l'attendait une vie écrasée par la plus noire misère.Et Xanthippe, la femme-enfant de Socrate, était-elle vraiment la méchanceté même? Et Adèle Hugo étaitelle réellement aussi sotte?Dans ces biographies semi-imaginaires et pimentées d'érotisme, Françoise Xenakis a voulu sauver de la médisance ou de l'oubli ces femmes qui toutes ont vécu un amour hors du commun. Mais qu'il est dur parfois d'être l'épouse d'un grand homme!

Zut, on a encore oublié madame Freud...

"Zut ! on a encore oublié Madame Freud !"

"Oh ! excusez-moi ! je ne vous ai pas présenté Madame Mahler !"

"Il avait une femme, Marx ?"

"J'ai décidé de sauver de la médisance et de l'oubli quelques femmes de grands hommes. J'irai les dénicher, cachées derrière les fourneaux,

ensevelies sous les moutons de poussière de l'histoire, puis je les recoifferai, leur poserai du rose sur les joues, et je les aimerai surtout,

car elles ont toutes vécu un amour hors du commun."

"Que ce soit Xanthippe, la femme-enfant de Socrate dont le prénom est devenu synonyme de méchanceté, en passant par Madame Freud, la sereine,

l'heureuse qui, d'instinct, elle, avait conçu (parce que je l'ai décidé), tout ce que son mari a appelé ensuite la psychanalyse; ou Adèle Hugo, 

la réputée imbécile; ou encore Jenny la petite baronne, épouse de Karl Marx, dont la vie fut plus atroce que celle de toutes les héroïnes de 

Dickens; ou encore Alma Mahler, Alma la jalouse, Alma l'agressive, Alma l'envieuse, Alma la malheureuse à qui son fiancé, du haut de son génie, 

avait interdit de composer..."

Françoise Xénakis

Avec l'humour de Moi j'aime pas la mer, l'émotion de Elle lui dirait dans l'Ile, Françoise Xénakis nous entraîne dans des biographies

semi-imaginaires, pimentées d'érotisme et de violence qui, lorsque vous les aurez lues, deviendront pour les vraies biographies de ces femmes-là.

Et quelles femmes !

Zut ! on a encore oublié Madame Freud!

Oui, Danielle Mitterrand n'a, semble-t-il, jamais collé à l'image de ce que doit être une Première dame de France ". À savoir, une femme plus que discrète, dénuée d'opinion, et de caractère - une sourde et muette assez jolie, mais pas trop, serait l'idéal. Les chats ne faisant pas toujours de chiens, Danielle Mitterrand, née Gonze, a hérité du caractère de son père, instituteur radical-socialiste, de surcroît franc-maçon, un rien intransigeant, qui lui a inculqué une admiration totale pour les héros et le sens du courage. Elle est entêtée, Danielle, absolue. À seize ans, elle est au maquis, où elle rencontre, entre autres, un beau ténébreux qu'elle épouse la veille de ses vingt ans : François Morland = François Mitterrand. Seule la mort interrompra ce long mariage. Vivante, sensible, iconoclaste, douloureuse, tendre, Françoise Xenakis, tout comme dans Zut, on a encore oublié Madame Freud... ou Mouche-toi, Cléopâtre, nous donne à lire, dans un récit sans tabou, la vie ô combien difficile de cette désormais " vieille " petite fille de plus de quatre-vingts ans, toujours prête à partir au bout du monde pour tenter d'aider ceux qui sont perdus, abandonnés. Pour s'oublier, elle ?

Danielle Mitterrand - La petite fille qui voulait être Antigone...

Lorsque Mary s'avance vers l'autel pour rejoindre son futur époux, elle refuse de voir que Grace, sa sour cadette, a un petit ventre tout gonflé. En sortant de l'église elle doit se rendre à l'évidence : sa sour est enceinte des ouvres de son mari. « Désolée, mais ça ne se fait pas. » Nous sommes en 1880 et dans l'Irlande ultra-catholique, on ne badine pas avec la religion et les sacrements. Pour éviter le scandale, les familles décident d'envoyer Mary en Russie remplacer sa sour comme gouvernante, tandis que Grace s'exilera en Angleterre avec le futur papa en jurant de ne plus remettre les pieds au village. Les deux sours, alors, vont prendre des chemins opposés. L'aînée mènera une vie brillante, deviendra comtesse, vivra une passion avec Raspoutine et héritera d'une immense fortune ; la seconde se réfugiera dans la misère et les innombrables fausses couches, jusqu'au jour où leurs destins se croiseront quarante ans plus tard...

Désolée, mais ça ne se fait pas

Un jour d'été, l'époux, l'ami depuis plus de cinquante ans, se perd et ne retrouve plus la sente qu'il a tracée dans les montagnes de Corse. C'est le début, à travers la maladie, d'un isolement et d'un silence qui l'excluent peu à peu de toute vie. La femme raconte ses appels de nuit chez les pompiers, le service d'urgence de l'hôpital où les médecins le soignent du mieux qu'ils savent et où errent entre les brancards des grands malades, les excités, les clochards, les rejetés de partout. Au long de ce récit si pudique et si sincère, Françoise Xenakis exprime une infinie tendresse, une immense compassion pour tous ces meurtris. Grâce à ses mots -aigus et son humour inébranlable, on rit, on s'énerve, on est outré, attendri, bouleversé. Un chant d'amour offert à l'homme malade, mais aussi à ces médecins et infirmiers qui, dans le ventre de cet hôpital hors d'âge, s'usent, jours après nuits, à sauver le patient qui souffre, à sourire à un trop perdu...

Regarde, nos chemins se sont fermés

Ceci n'est pas un roman-peplum. Ni la biographie romancée d'un "monstre" pour les nantis romains ou d'un "saint" pour les pauvres. Ni, non plus, un roman folklorique qui se passe dans l'Antiquité. Tous les événements politiques relatés dans ce récit sont authentiques. Il s'agit avant tout de l'histoire dramatique d'une mère et de son fils - histoire qui se répète assez souvent de nos jours, d'une manière moins spectaculaire je vous l'accorde - observée par une femme d'aujourd'hui qui ne manque pas d'humour.

Elle Lui Dirait Dans L'île

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