Lorsque Mary s'avance vers l'autel pour rejoindre son futur époux, elle refuse de voir que Grace, sa soeur cadette, a un petit ventre tout gonflé. En sortant de l'église elle doit se rendre à l'évidence : sa soeur est enceinte des oeuvres de son mari. « Désolée, mais ça ne se fait pas. » Nous sommes en 1880 et dans l'Irlande ultra-catholique, on ne badine pas avec la religion et les sacrements. Pour éviter le scandale, les familles décident d'envoyer Mary en Russie remplacer sa soeur comme gouvernante, tandis que Grace s'exilera en Angleterre avec le futur papa en jurant de ne plus remettre les pieds au village. Les deux soeurs, alors, vont prendre des chemins opposés. L'aînée mènera une vie brillante, deviendra comtesse, vivra une passion avec Raspoutine et héritera d'une immense fortune ; la seconde se réfugiera dans la misère et les innombrables fausses couches, jusqu'au jour où leurs destins se croiseront quarante ans plus tard...

Désolée, mais ça ne se fait pas

Françoise Xenakis une fois encore raconte une femme. Cette fois c'est une femme d'aujourd'hui. Bernadette Gaudron, dite Capuchon, est une 

sainte, une pute, une tueuse, une grande dame, une petite fille qui reçoit le Nobel de la Paix et le Nobel de Littérature et qu'on pousse

vers l'Elysée. Elle bouscule tout sur son passage.

Sa vie commence comme un feuilleton du XIXe siècle - mère morte, enfance pauvre, serment, vengeance - pour devenir un roman policier avec 

suspense et tueurs aux trousses.

Françoise Xenakis met en pièces notre société avec l'humour corrosif et la verdeur qu'on lui connaît. Un roman ironique mais si tendre. 

Comme dans Mouche-toi, Cléopâtre ou Zut, on a encore oublié Mme Freud, à chaque page, on essuie quelques larmes et on éclate de rire.

La Vie exemplaire de Rita Capuchon

Eh oui, il y avait une Mme Freud ! Une gracieuse et sereine bourgeoise mais que son instinct et quelques "images" d'enfance avaient instruite très tôt de ces choses que son cher Sigi peinerait tant à découvrir...Et Mme Marx, vous connaissez? Elle s'appelait Jenny von Westphalen, et c'était une jolie baronne. Dans l'ombre du génial et coléreux prophète, l'attendait une vie écrasée par la plus noire misère.Et Xanthippe, la femme-enfant de Socrate, était-elle vraiment la méchanceté même? Et Adèle Hugo étaitelle réellement aussi sotte?Dans ces biographies semi-imaginaires et pimentées d'érotisme, Françoise Xenakis a voulu sauver de la médisance ou de l'oubli ces femmes qui toutes ont vécu un amour hors du commun. Mais qu'il est dur parfois d'être l'épouse d'un grand homme!

Zut, on a encore oublié madame Freud...

En écho à Françoise Xenakis, Moustaki, déjà, chantait l'homme de Nazareth. " Voilà c'que c'est, mon vieux Joseph, que d'avoir pris la plus jolie parmi les filles de Galilée... ". Sublime, en effet, ce Joseph ! Parce que le petit, qui a tant fait parler de lui par la suite, il était plutôt turbulent ! " Ton fils finira mal ! " ne cessait de répéter Joseph...
Sublime aussi, Denis Thatcher. Car avec son job de Premier Ministre, elle ne devait pas être drôle tous les jours, Maggie. Et M. Meyerson, vous connaissez ? Mais si, voyons ! Le mari de Golda Meir...
Hommage irrévérencieux mais attendri, rendu ici aux époux de légitimes célèbres. Sort peu enviable ! La vraie galère ! Mais si les hommes doivent parfois ramer, n'est-ce pas parce que les femmes ont dû bien souvent jouer les sous-marins, voire pirater leurs avant-postes ?

Chéri, tu viens pour la photo - Occasion

Le temps usé

Zut, on a encore oublié madame Freud...

Menue, enfantine, presque muette, Jeanne Pottier assiste en absente à son procès. Elle a tué son mari, Claude, par amour, pour respecter une promesse. Elle n'attend plus rien, sauf sa condamnation. Pendant quatre jours d'audience, les témoins, les avocats vont raconter un amour qui ressemble à bien d'autres : serments et trahisons, fidélités et petites tromperies, qui ne sont pas toujours celles que l'on croit. Entre le drame, le rire et les larmes, ce procès est d'abord celui de la jalousie, de la douleur de perdre qui on a aimé. Et le verdict final, s'il acquitte l'accusée, ne lui laisse pas la vie sauve... Attends-moi est le seizième roman de Françoise Xenakis.

Attends-moi

Un jour d'été, l'époux, l'ami depuis plus de cinquante ans, se perd et ne retrouve plus la sente qu'il a tracée dans les montagnes de Corse. C'est le début, à travers la maladie, d'un isolement et d'un silence qui l'excluent peu à peu de toute vie. La femme raconte ses appels de nuit chez les pompiers, le service d'urgence de l'hôpital où les médecins le soignent du mieux qu'ils savent et où errent entre les brancards des grands malades, les excités, les clochards, les rejetés de partout. Au long de ce récit si pudique et si sincère, Françoise Xenakis exprime une infinie tendresse, une immense compassion pour tous ces meurtris. Grâce à ses mots -aigus et son humour inébranlable, on rit, on s'énerve, on est outré, attendri, bouleversé. Un chant d'amour offert à l'homme malade, mais aussi à ces médecins et infirmiers qui, dans le ventre de cet hôpital hors d'âge, s'usent, jours après nuits, à sauver le patient qui souffre, à sourire à un trop perdu...

Regarde, nos chemins se sont fermés

"Zut ! on a encore oublié Madame Freud !"

"Oh ! excusez-moi ! je ne vous ai pas présenté Madame Mahler !"

"Il avait une femme, Marx ?"

"J'ai décidé de sauver de la médisance et de l'oubli quelques femmes de grands hommes. J'irai les dénicher, cachées derrière les fourneaux,

ensevelies sous les moutons de poussière de l'histoire, puis je les recoifferai, leur poserai du rose sur les joues, et je les aimerai surtout,

car elles ont toutes vécu un amour hors du commun."

"Que ce soit Xanthippe, la femme-enfant de Socrate dont le prénom est devenu synonyme de méchanceté, en passant par Madame Freud, la sereine,

l'heureuse qui, d'instinct, elle, avait conçu (parce que je l'ai décidé), tout ce que son mari a appelé ensuite la psychanalyse; ou Adèle Hugo, 

la réputée imbécile; ou encore Jenny la petite baronne, épouse de Karl Marx, dont la vie fut plus atroce que celle de toutes les héroïnes de 

Dickens; ou encore Alma Mahler, Alma la jalouse, Alma l'agressive, Alma l'envieuse, Alma la malheureuse à qui son fiancé, du haut de son génie, 

avait interdit de composer..."

Françoise Xénakis

Avec l'humour de Moi j'aime pas la mer, l'émotion de Elle lui dirait dans l'Ile, Françoise Xénakis nous entraîne dans des biographies

semi-imaginaires, pimentées d'érotisme et de violence qui, lorsque vous les aurez lues, deviendront pour les vraies biographies de ces femmes-là.

Et quelles femmes !

Zut ! on a encore oublié Madame Freud!

Elle Lui Dirait Dans L'île

Pendant plus de quarante-cinq ans, chaque été, Françoise Xenakis a vécu un enfer. Iannis, son mari, ne délaissait la musique que pour sa seconde passion, le kayak en haute mer. Mais pas seul. En famille. Afin que " son bonheur soit complet ", disait-il. Tout le temps et par tous les temps, ramer, ramer à longueur de journée. Et quand, enfin, une crique, apparaissait à l'horizon, il fallait qu'elle soit déserte pour que femme et enfant puissent se prélasser au soleil. Sinon, lannis Xenakis remettait son fier esquif à flots, et vogue la galère. Qu'importe si, dans la manoeuvre, le bébé prenait l'eau en même temps que le barda familial. Il faut dire que le maître avait été champion olympique de la catégorie.Bref, Françoise Xenakis, qui aimait inconditionnellement son immense musicien de mari, le haïssait chaque été.Une écriture iconoclaste, un ton gouailleur que l'on retrouve toujours avec bonheur. Une histoire vraie devenue un grand classique.

Moi j'aime pas la mer

Mouche-toi, cleopatre ***

" Danielle Mitterrand n'a pas une réputation, dans notre société si policée, si cultivée, si raffinée, de femme très fine ni même très intelligente ! Les médias en ont décidé ainsi. L'ont-ils rencontrée ? Pas forcément. Elle aussi, on l'a rangée dans la catégorie des épouses d'hommes célèbres qui n'ont pas su s'élever en même temps que leur époux. Danielle Mitterrand n'a pas fréquenté les grandes universités ? C'est vrai, Elle s'est mariée et a attendu son premier enfant à vingt ans. " Oui, Danielle Mitterrand n'a semble-t-il jamais collé à l'image de ce que doit être " une Première dame de France ". À savoir une femme plus que discrète, dénuée d'opinion, et de caractère - une sourde et muette assez jolie, mais pas trop, serait l'idéal. Les chats ne faisant toujours pas de chiens, Danielle Mitterrand, née Gouze, a hérité du caractère de son père, instituteur radical-socialiste, de surcroît franc-maçon, un rien intransigeant, qui lui a inculqué une admiration totale pour les héros et le sens du courage. Elle est entêtée, Danielle, absolue. À seize ans, elle est au maquis, où elle rencontrera, entre autres, un beau ténébreux qu'elle épousera la veille de ses vingt ans François Morland = François Mitterrand. Seule la mort interrompra ce long mariage. Vivante, sensible, iconoclaste, douloureuse, tendre, Françoise Xenakis, tout comme dans " Zut, on a encore oublié Madame Freud "...

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