Le temps usé

Françoise Xenakis est irrévérencieuse une seconde nature chez elle. Marie ClaireUne réflexion désopilante sur le couple. Figaro MagazineUn livre gai, grinçant, culotté. Marie-FranceUne réussite. BibaLe parler vrai de Xenakis n'endort pas le client. VSDOn est attendri, amusé... une plume grinçante nous fait passer un bon moment. Magazine Littéraire

Chéri, tu viens pour la photo

Menue, enfantine, presque muette, Jeanne Pottier assiste en absente à son procès. Elle a tué son mari, Claude, par amour, pour respecter une promesse. Elle n'attend plus rien, sauf sa condamnation. Pendant quatre jours d'audience, les témoins, les avocats vont raconter un amour qui ressemble à bien d'autres : serments et trahisons, fidélités et petites tromperies, qui ne sont pas toujours celles que l'on croit. Entre le drame, le rire et les larmes, ce procès est d'abord celui de la jalousie, de la douleur de perdre qui on a aimé. Et le verdict final, s'il acquitte l'accusée, ne lui laisse pas la vie sauve... Attends-moi est le seizième roman de Françoise Xenakis.

Attends-moi

Pendant plus de quarante-cinq ans, chaque été, Françoise Xenakis a vécu un enfer. Iannis, son mari, ne délaissait la musique que pour sa seconde passion, le kayak en haute mer. Mais pas seul. En famille. Afin que " son bonheur soit complet ", disait-il. Tout le temps et par tous les temps. Et quand enfin une crique, parfois, apparaissait à l'horizon, il fallait qu'elle soit déserte. Sinon Iannis Xenakis remettait son fier esquif à l'eau, ré-embarquait femme et enfant. Et vogue la galère. Qu'importe si dans la manœuvre le bébé prenait l'eau en même temps que le barda familial. Il faut dire que le maître avait été champion olympique de la catégorie. Bref, Françoise Xenakis qui aimait son immense musicien de mari, le haïssait (?) chaque été. Le résultat est ce superbe Moi j'aime pas la mer paru pour la première fois en 1974, régulièrement réédité - avec, aujourd'hui, un épilogue, un dernier coup de chapeau donné par sa femme, à Iannis Xenakis, décédé le 4 février 2001. Un ton, une écriture iconoclaste, gouailleuse qui, depuis, a fait le succès de Françoise Xenakis.

Moi j'aime pas la mer

Un jour d'été, l'époux, l'ami depuis plus de cinquante ans, se perd et ne retrouve plus la sente qu'il a tracée dans les montagnes de Corse. C'est le début, à travers la maladie, d'un isolement et d'un silence qui l'excluent peu à peu de toute vie. La femme raconte ses appels de nuit chez les pompiers, le service d'urgence de l'hôpital où les médecins le soignent du mieux qu'ils savent et où errent entre les brancards des grands malades, les excités, les clochards, les rejetés de partout. Au long de ce récit si pudique et si sincère, Françoise Xenakis exprime une infinie tendresse, une immense compassion pour tous ces meurtris. Grâce à ses mots -aigus et son humour inébranlable, on rit, on s'énerve, on est outré, attendri, bouleversé. Un chant d'amour offert à l'homme malade, mais aussi à ces médecins et infirmiers qui, dans le ventre de cet hôpital hors d'âge, s'usent, jours après nuits, à sauver le patient qui souffre, à sourire à un trop perdu...

Regarde nos chemins se sont fermés

Mutation

En écho à Françoise Xenakis, Moustaki, déjà, chantait l'homme de Nazareth. " Voilà c'que c'est, mon vieux Joseph, que d'avoir pris la plus jolie parmi les filles de Galilée... ". Sublime, en effet, ce Joseph ! Parce que le petit, qui a tant fait parler de lui par la suite, il était plutôt turbulent ! " Ton fils finira mal ! " ne cessait de répéter Joseph...
Sublime aussi, Denis Thatcher. Car avec son job de Premier Ministre, elle ne devait pas être drôle tous les jours, Maggie. Et M. Meyerson, vous connaissez ? Mais si, voyons ! Le mari de Golda Meir...
Hommage irrévérencieux mais attendri, rendu ici aux époux de légitimes célèbres. Sort peu enviable ! La vraie galère ! Mais si les hommes doivent parfois ramer, n'est-ce pas parce que les femmes ont dû bien souvent jouer les sous-marins, voire pirater leurs avant-postes ?

Chéri, tu viens pour la photo - Occasion

- Mais pourquoi n'écrivez-vous pas quelque chose pour Idée Fixe ? me demande une gentille dame très jolie, ronde et heureuse de l'être. Et surtout, elle a l'air (et ça me flatte) de m'avoir lue. Moi : - Qu'est-ce que c'est, idées fixes ? Bien élevée, la dame ne s'agace pas Mieux, m'explique. Moi, encore : - A vrai dire, ça n'est pas une idée fixe que j'ai, mais une obsession qui me ronge, me fait rouler en boule à attendre que les jours s'usent comme ça, à rien. Une obsession qui fait que, depuis un an, je n'ai plus de crayon près de la main quand j'épluche les légumes, et que je n'écris même plus sur mes tickets de métro. Mon obsession, je n'aime pas les attachées de presse et les accuse, formellement et officiellement, de parasitisme doublé d'imbécillité. Et de ce fait, écourée de ce qu'elles font ou plutôt ne font pas d'un livre qui leur est confié, j'ai décidé de n'en plus écrire ! Ses yeux rient : - Eh bien, racontez-le. Ça vous fera du bien. Ça vous dénouera. - C'est vrai, c'est une idée (pourquoi je dis ça ?)...

Le temps usé

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