Le temps usé

Pendant plus de quarante-cinq ans, chaque été, Françoise Xenakis a vécu un enfer. Iannis, son mari, ne délaissait la musique que pour sa seconde passion, le kayak en haute mer. Mais pas seul. En famille. Afin que " son bonheur soit complet ", disait-il. Tout le temps et par tous les temps. Et quand enfin une crique, parfois, apparaissait à l'horizon, il fallait qu'elle soit déserte. Sinon Iannis Xenakis remettait son fier esquif à l'eau, ré-embarquait femme et enfant. Et vogue la galère. Qu'importe si dans la manœuvre le bébé prenait l'eau en même temps que le barda familial. Il faut dire que le maître avait été champion olympique de la catégorie. Bref, Françoise Xenakis qui aimait son immense musicien de mari, le haïssait (?) chaque été. Le résultat est ce superbe Moi j'aime pas la mer paru pour la première fois en 1974, régulièrement réédité - avec, aujourd'hui, un épilogue, un dernier coup de chapeau donné par sa femme, à Iannis Xenakis, décédé le 4 février 2001. Un ton, une écriture iconoclaste, gouailleuse qui, depuis, a fait le succès de Françoise Xenakis.

Moi j'aime pas la mer

Françoise Xenakis est née en 1930 en Sologne, la sombre Sologne des étangs, des brouillards et des jeteuses de sorts.
Le temps venu, elle est allée fouiller dans ses éclats de souvenirs et raconte ces étranges femmes que l'on appelait dans son village les "veuves blanches ". C'étaient, pour la plupart, d'anciennes gamines de l'Assistance publique, débarquées un beau jour d'un car bringuebalant et placées dans les fermes. Les gars, eux, devenaient charretiers, les filles vachères, et, aussi perdus les uns que les autres, ils se mettaient le plus souvent à la colle".
En 1914, les garçons furent mobilisés et il n'en revint pratiquement pas. On ne les déclara même pas morts au champ d'honneur, mais disparus. Que faire de ces jeunes femmes seules au village? On les logea dans un minuscule lotissement bâti pour l'occasion et la République leur octroya une modeste pension. En échange de quoi, une loi non dite exigeait d'elles une chasteté absolue, l'entretien de l'église et des tombes à l'abandon.
Ces vieilles filles ne cessèrent de fantasmer sur le retour de leur homme. On retrouve dans ces histoires la truculence, la drôlerie, le culot de Françoise Xenakis, et son immense tendresse pour les perdants.

J'aurais dû épouser Marcel

Lorsque Mary s'avance vers l'autel pour rejoindre son futur époux, elle refuse de voir que Grace, sa soeur cadette, a un petit ventre tout gonflé. En sortant de l'église elle doit se rendre à l'évidence : sa soeur est enceinte des oeuvres de son mari. « Désolée, mais ça ne se fait pas. » Nous sommes en 1880 et dans l'Irlande ultra-catholique, on ne badine pas avec la religion et les sacrements. Pour éviter le scandale, les familles décident d'envoyer Mary en Russie remplacer sa soeur comme gouvernante, tandis que Grace s'exilera en Angleterre avec le futur papa en jurant de ne plus remettre les pieds au village. Les deux soeurs, alors, vont prendre des chemins opposés. L'aînée mènera une vie brillante, deviendra comtesse, vivra une passion avec Raspoutine et héritera d'une immense fortune ; la seconde se réfugiera dans la misère et les innombrables fausses couches, jusqu'au jour où leurs destins se croiseront quarante ans plus tard...

Désolée, mais ça ne se fait pas

Mutation

- Mais pourquoi n'écrivez-vous pas quelque chose pour Idée Fixe ? me demande une gentille dame très jolie, ronde et heureuse de l'être. Et surtout, elle a l'air (et ça me flatte) de m'avoir lue. Moi : - Qu'est-ce que c'est, idées fixes ? Bien élevée, la dame ne s'agace pas Mieux, m'explique. Moi, encore : - A vrai dire, ça n'est pas une idée fixe que j'ai, mais une obsession qui me ronge, me fait rouler en boule à attendre que les jours s'usent comme ça, à rien. Une obsession qui fait que, depuis un an, je n'ai plus de crayon près de la main quand j'épluche les légumes, et que je n'écris même plus sur mes tickets de métro. Mon obsession, je n'aime pas les attachées de presse et les accuse, formellement et officiellement, de parasitisme doublé d'imbécillité. Et de ce fait, écourée de ce qu'elles font ou plutôt ne font pas d'un livre qui leur est confié, j'ai décidé de n'en plus écrire ! Ses yeux rient : - Eh bien, racontez-le. Ça vous fera du bien. Ça vous dénouera. - C'est vrai, c'est une idée (pourquoi je dis ça ?)...

L'écrivain - Ou La sixième roue du carrosse

Cléopatre, reine d'Egypte : une sacrée reine, sensuelle, mangeuse d'hommes et de territoires, non ? Françoise Xenakis (qui voulait être

équitable ! et ne pas toujours écrire sur les femmes vaincues) a décidé de s'attaquer à elle. Le peu qu'elle en savait lui laissait croire

qu'elle était la quintessance de la femme et du pouvoir. Pas à pas, elle a retrouvé les temps essentiels de sa vie et, fidèle à sa manière,

elle l'a ressuscitée en une femme venue certes du passé mais tellement actuelle.

Cléopâtre, épouse de son frère, de Jules César et de Marc Antoine, a toujours été une grande reine solitaire, une femme seule. Ecoutez. 

Lisez tout haut, laissez votre coeur cogner et découvrez une femme née en 69 avant J.-C., morte à 38 ans. Cléopâtre, Cléopâtre la pathé-

tique, l'enfantine, la déchirante, la jalouse, la complexe, l'ambiguë, la grande reine, la grossière comme un complexe, l'ambiguë, la

grande reine, la grossière comme un charretier, la truculente, la mère louve, la mal aimée, l'amante bernée qui a tout perdu, le pouvoir

et la vie, parce qu'elle a préféré à tout aimer : aimer jusqu'à en mourir.

Françoise Xenakis, écrivain et critique littéraire, a publié treize romans et des biographies imaginaires, Zut, on en a encore oublié

Madame Freud, publié en 1985 et qui a dépassé 150 000 exemplaires.

Mouche-toi Cléopâtre

Eh oui, il y avait une Mme Freud ! Une gracieuse et sereine bourgeoise mais que son instinct et quelques "images" d'enfance avaient instruite très tôt de ces choses que son cher Sigi peinerait tant à découvrir...Et Mme Marx, vous connaissez? Elle s'appelait Jenny von Westphalen, et c'était une jolie baronne. Dans l'ombre du génial et coléreux prophète, l'attendait une vie écrasée par la plus noire misère.Et Xanthippe, la femme-enfant de Socrate, était-elle vraiment la méchanceté même? Et Adèle Hugo étaitelle réellement aussi sotte?Dans ces biographies semi-imaginaires et pimentées d'érotisme, Françoise Xenakis a voulu sauver de la médisance ou de l'oubli ces femmes qui toutes ont vécu un amour hors du commun. Mais qu'il est dur parfois d'être l'épouse d'un grand homme!

Le temps usé

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