La nuit revenante , la nuit

Louis Rambour ne cesse de surprendre, de décontenancer. Nous qui le suivons pas à pas, vers à vers, en lecteurs happy few (et flattés par ce statut), sommes cette fois encore contaminés, embrasés, "les yeux gorgés de blanc", par cette fièvre de voir, sentir, vibrer, d'être éternellement / étonnamment séduits... Pierre Tréfois. EXTRAIT Les mains gantées de blanc / paumes sur table on dirait / des enfants morts / de chaque côté d'un livre / Et les yeux du lecteur seraient / des lunes tachées de poudres / qui imagineraient la résurrection / des doigts Un sort semblerait / pouvoir agir s'échapper / rompre avec le froid / On quitte alors l'impossible / le sang monte aux ongles / comme la sève des racines / On croit pouvoir bientôt / saisir des mains chaudes / vivre un nouveau cycle / Mais le cuir des gants se fendille / il semble même s'inscrire / dans le bois de la table / dans la matière et rejoindre / un trou noir Il noircit lui-même / et c'en est fini de l'idée / d'un coup tapé à la porte / par celui qui ne peut plus entrer.

Y trouver la fièvre

Le passeur est cet homme ou cette femme qui vous fait naître, apparaître au monde, pose des routes ou des rêves, vous fait passer de l'hiver à l'été, du jour à la nuit et de la nuit au jour, vous nourrit et vous plume, vous fait traverser des ponts, des rivières, et même le fleuve Styx. Chaque homme a son passeur nous dit le poète. EXTRAIT Chaque homme a son passeur, depuis l'enfant / sans aucun prélude, jusqu'au vieillard qui fête / vertement le centenaire de sa puberté, / en passant par le jeune homme dont la parenthèse / se ferme tôt. Il existe donc un fleuve, une rive. / Du bon côté, un bois jaune. Et à l'orée du bois / une cloche de verre pour préserver un papillon, / sans doute comme un permanent volettement de vie. / D'une vasque de feu émergent des étoiles / qui prennent des dents de scie à perforer les ciels. / Les oiseaux ont alors le coeur en Arabie, en Inde / ou à l'emplacement initial du monde.

La bonne volonte de vivre

Ce roman dédié aux "seconds couteaux de la littérature" évoque la figure d'Alfred Moore, cocher de son état mais aussi auteur de quelques vers. Ayant eu l'honneur d'embarquer dans son cab le grand Victor Hugo, il rêva d'être soutenu par le maître dans l'espoir de voir édités ses poèmes. Ce "cocher poète", comme le surnommèrent les journaux de l'époque, a bel et bien existé. Jean-Louis Rambour en a imaginé la vie.

Le cocher poète

Cette comédie met en scène une chaise que chevauche un vieillard, "observateur scrupuleux du vide", c'est-à-dire du public et du lieu, du temps, de l'action, dont l'unité serait la vacuité. Des bombes ont rasé le paysage, les trous de mémoire sont bouchés, les repères effacés, les noms de lieux raturés, par l'autoroute, la ligne T. G. V. , peut-être bientôt l'aéroport, et les discours du député : le Progrès, l'Avenir... La scène, c'est l'Europe, dont le centre, un carrefour, est occupé par un abribus. S'y arrêtent V. T. T. , booster, 125. Baisers volés version Akhenaton. Sur les parois, ce n'est pas Lascaux. A l'anonymat du mobilier urbain dont les enfants sont aussi ceux du rock, de la télé, de la pub, répondent les affiches du minitel rose et des candidats aux élections. Mais les figurants rêvent de laisser une trace, de passer au Vingt heures. Ils ont gravé leur nom sur la colonne d'un cloître, loin d'ici, ou ils voyagent sur un guide vert, les odeurs de port d'un parking, un billet pour l'Egypte, des livres. Comment se faire des ailes ? Question de romancier un peu sociologue des " gens de peu " comme Pierre Sansot, un peu historien du paysage, mais surtout conteur d'anecdotes qui enveloppent la parabole comme le quotidien la légende, un conteur aussi présent et familier que ses personnages le seront à ses lecteurs quand tous monteront sur scène pour une folle parade finale. - François Huglo.

Carrefour de l'Europe

Clore le monde

Le grand, le vrai débat du siècle écoulé ressemble à cet enterrement où l'on rit beaucoup, où l'on crie, chante et pleure, et qui est pourtant le nôtre, celui de personnages que nous avons connus, les gros bras du Parti et le jeune intello, le maire d'une petite commune et l'ouvrière de la lainière, la bibliothécaire et la Piaf du bistrot. Cet héroïque petit monde pète les plombs et se demande, entre deux vanités électorales, s'il a réellement existé. La faute à ses héros, Maïakovski, Aragon, Char, Alberti, Rostropovitch, Picabia ? La faute à Barbusse, la faute à Hugo ? L'histoire très locale croise ces figures mythiques, masques de cire qui porteraient nos rides, et l'épouvantable histoire de la planète. Mais à coeur lourd, roman léger, rythmé. Epopées et massacres défilent, vus à travers une chemise de soie. Ainsi vont et viennent les spectres. Ce n'est pas tous les jours qu'on les rencontre l'oeil aussi vif et lucide qu'en ce roman, dont il faut saisir comme une chance le miroir tendu, et même la main, avec sa confiance dans la jeunesse du monde.

La nuit revenante , la nuit

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