Le Bruit d'Iris

Lancée inopinément au narrateur par sa femme, un jour de l'année 1956, la phrase : " Dans le fond, je n'aime pas les juifs " divise désormais le couple. C'est que pour Armand, travaillé par l'imagination et la mémoire, cette phrase, de près ou de loin, est solidaire d'un passé mortel. Et parce qu'il ne supporte aucune distance entre la femme qu'il aime et lui-même, il multiplie les efforts, de plus en plus maladroits, de plus en plus dérisoires et risqués, jusqu'à se rendre fabulateur au service d'une vérité, pour amener sa compagne à retirer sa phrase. Echouant dans ses tentatives de persuasion et possédé d'un désir d'expiation, il retourne ses forces contre lui-même et s'en prend à son corps. Un comique amer, à la limite du burlesque, se dégage de cette mimique pour en traverser le tragique.

L'Echec

Ils se sont enfermés pour l'hiver dans un appartement : le père, la mère, Lili "la divine bru", et le récitant : Chose. La société s'organise, vétilleuse et dérisoire, selon la loi du père qui compose au long des heures, sous forme de constitution fixée sur le parchemin ou l'ardoise, une liturgie de la vie quotidienne aux rites obsédants, que viennent rythmer les repas de nouilles et de pommes. Mais voici que, bafouant les règles qu'elles suscitent, les pulsions se déchaînent. Le langage explose. Dans l'appartement livré à l'imaginaire, surgissent le lion, l'ortie ou la poupée, l'arbre, la poule ou le coquillage. Chacun est là, sans crime, incestueux et cannibale. Et ceci encore : tandis que le père, la mère et Lili détiennent respectivement la culture, l'intelligence et l'être, Chose n'a rien : traducteur littéral et inefficace d'une anthologie de deux vers, frustré de son épouse, mobilisé dès l'aube par le père qui tout à la fois le fascine et l'empêche, officiant humilié du petit-déjeuner, il est le meurtri, le meurtrier, l'histrion. Sous le prétexte du récit, ce roman est un jeu sur le code, un jeu sérieux : aussitôt dit, aussitôt fait. La métaphore se prend à la lettre, la lettre se prend au jeu. Lieu des substitutions, métamorphoses, variations et réitérations, Le Meurtrion, aux séquences de bande dessinée, est aussi le livre de l'impossible initiation.

Le meurtrion

Centrale Purete. Quatre Lectures De Mallarme

Parlez-moi de vous

Simone de Beauvoir ou les chemins de la liberté, par Élisabeth Badinter Élisabeth Badinter, revendiquant "un point de vue hautement subjectif " interroge le destin de Simone de Beauvoir qui, "libre comme l'air", s'est efforcée d'inventer une relation libre, authentique et égalitaire avec Sartre. Elle met en lumière l'importance du Deuxième Sexe, qui "me paraît plus nécessaire que jamais, non seulement pour retrouver un modèle de combativité et d'indépendance d'esprit, mais parce qu'à ce jour je ne connais pas une philosophie plus libératrice pour les femmes que celle qui préside à cet ouvrage. Il est simple et tient en quelques mots : méfiez-vous de l'argument naturaliste." Marguerite Yourcenar, lectrice et juge de son ouvre. Attentive à l'extrême, par Lucette Finas Ce sous-titre, "attentive à l'extrême", nous le construisons de deux façons. D'une part il signifie : "extrêmement attentive", comme Yourcenar l'est à tout et en tout ; d'autre part : "attentive à ce qui est extrême, tendue vers ce qui repousse nos limites". Qualité d'une exigence, qualité d'une décision. Yourcenar en effet décide, tranche calmement. Ce geste va bien au-delà du trait de caractère : nous nous apercevrons qu'il conduit à une esthétique." Nathalie Sarraute ou l'obscur commencement, par Jacques Lassalle Revenant sur un texte qu'il avait écrit à propos du Silence et de Elle est là en 1993 lorsque le Théâtre du Vieux-Colombier devenait la deuxième salle de la Comédie-Française, le metteur en scène Jacques Lassalle propose ici une réflexion très personnelle sur l'ouvre de Nathalie Sarraute, mêlée de "digressions intercalaires" qui empruntent à ses souvenirs de répétitions et à ses conversations avec l'auteur.

Simone De Beauvoir Ou Les Chemins De La Liberte. Marguerite Yourcenar, Lectrice Et Juge De Son Oeuvre, Attentive A L'Extreme. Nathalie Sarraute Ou L'Obscur Commencement

" Écrivez-moi un livre où vous me parlerez de vous à la première personne ", demande un éditeur à l'une de ses amies. Celle-ci accepte la proposition, parce qu'elle y trouve un moyen d'évoquer son enfance et son adolescence dans le Grenoble des années trente, son amour " insensé " pour l'école, sa vie entre deux familles pour lesquelles ses affections, douloureusement, se partagent. Elle se revoit pendant la guerre et l'Occupation, recueillant des échos, des bribes de l'hétéroclite. L'éditeur, à qui elle remet régulièrement ses pages et avec qui elle en discute dans un dialogue sans ménagements, lui témoigne sa déception : " Vous vous cachez derrière les faits ! " C'est que la narratrice ne se résout pas à livrer ce fin fond, ce moi secret dont on lui fait commande. Et son désir de se soustraire à l'intime complaisance, ses efforts pour satisfaire l'éditeur sans lui obéir donnent à ce récit son allure de comédie.

Parlez-moi de vous !

" Il était fou de temps. " Par ces mots s'ouvre le récit que fait le jeune Rémi de sa rencontre avec un vieil homme qui dit se nommer Précaire. Ce dernier est sous l'emprise d'un rite : le parcours hebdomadaire de la Petite Ceinture de Paris à travers ses cinquante-deux portes. Rémi, intrigué puis fasciné par ce manège, cherche à accompagner Précaire et à se faire aimer de lui, car il lui rappelle un personnage ancien qu'il souhaitait, enfant, se donner pour père. Précaire élude cette demande, au nom d'un fils mystérieux et d'une imminence à laquelle il ne pourra survivre. Evoquant le tournant du siècle et du millénaire, il annonce : "Mes vitres éclateront." En attendant, il marche et il compte... Cette histoire de vitres et de pas serait-elle une histoire de fils ?

Le Bruit d'Iris

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