Quelqu'un marchait sur ma tombe.

Françoise Cassel, 19 ans, débarque à Glunois, bled perdu au fin fond de l'Ardèche, pour y pourvoir le poste d'institutrice suppléante. Hélas, d'emblée les choses se présentent mal... Oh, ce n'est pas que ses élèves la chahutent ! Au contraire, ils seraient plutôt gentils avec elle, les petits bougres... Non, le problème, voyez-vous, c'est que le directeur de l'école, Julien Avène, picole sévère... En fait, il carbure à peine levé au litron de rouge... Ce qui n'arrange pas sa muflerie naturelle... Quant à sa Marthe d'épouse, de vingt ans son aînée et que tout le monde prend pour sa mère, elle voit d'un mauvais oeil l'arrivée d'une " rivale " qui a le double tort d'être jeune et jolie... Bref, très vite le drame couve... Reste à savoir quand il éclatera et sous quelle forme !

L'accident

Mes petits lecteurs chéris, je crois que depuis le temps qu'on se connaît on commence à bien se connaître comme le disait si justement Vincent Toriol à la bataille de Marignan (33, Champs-Élysées, Paris). Alors je vais vous en annoncer une qui méritera d'être prise en considération et dans le sens de la hauteur : je compte vous faire rire avec ce bouquin.

Prenez-en de la graine (San-Antonio #33)

Il est des gens pour lesquels donner la mort n'est rien et la recevoir pas grand-chose. À Naples, on les appelle des "Camorristes" et, comme on les craint, on les respecte. Ils ont souvent le coeur sur la main, ce qui ne les empêche pas de garder le doigt sur la gâchette ! C'est dans cet univers impitoyable de passions et de sang que va débarquer un frêle Autrichien, doué pour le meurtre et la peinture. Il a de drôles de moeurs, un drôle de nom, et une façon terrifiante d'affronter la vie. De Vienne à Munich, de Naples à Cracovie, il va nous entraîner sur la route sanglante et désespérée qu'il s'est tracée. Quand vous aurez lu ce livre, ayez l'obligeance de ne pas en dévoiler la fin à vos amis. Ils ne vous le pardonneraient pas.

Le dragon de Cracovie

Un patron de bistrot portant, dans son arrière-salle, une épée à la taille, surtout au XXe siècle, c'est assez extraordinaire. Mais franchement, où ça se corse (chef-lieu Bastia, histoire de fomenter une petite guerre civile), où ça se corse, disais-je, c'est quand l'épée n'est pas à la taille du type, mais à travers la taille... Je tiens aussi à vous préciser que cette découverte n'est pas faite pour me réjouir, vu que l'épinglé était mon seul contact dans ce foutu bled... Pour lui, le contact a été plutôt rude, et pour moi, il risque de l'être aussi, je le crains, car j'entends déjà mugir, au loin, une sirène de police...

Les souris ont la peau tendre

Vol au-dessus d'un lit de cocu

On n'en meurt pas

Sérénade pour une souris défunte

Boris Alliachev, vous connaissez ?Espion international...Recherché dans une tripotée de pays...Enfin le genre de mec que tout flic normalement constitué rêve d'agrafer à son palmarès !Figurez-vous que je l'ai précisément sous les yeux, en ce moment...Il est assis dans un restaurant russe et il jaffe du caviar comme un qui aurait la conscience tranquille et le larfouillet bourré.Seulement voilà qu'un pastaga démarre dans les parages : un jules, laid comme un dargif de singe, entreprend de dérouiller sa poule, une ravissante môme de vingt berges.Mais ce n'est pas le genre de chose qu'on fait devant S.-A., pas vrai ?Alors je sors mon uppercut des grands jours...Et pendant la bagarre, le Boris, lui, il prend la tangente !Vilaine affure, les gars, mais cette brute de S.-A. n'a pas dit son dernier mot !

Quelqu'un marchait sur ma tombe.

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