Carnet des morts

"Je ne serais jamais devenu une figura sans la Vierge. Sans la Dormition de la Vierge. Celui qui torée dans le giron de la Vierge voit dans sa nuit grâce à la beauté de ses passes. C'est pourquoi celui qui torée est résolument immobile. Il est fasciné par la beauté. Le matador est un torero tant qu'il est un sentiment. Mais Paquito dit que c'est la détresse qui fait le torero. Le padre lui pense que c'est le repentir. Je crois que nous avons tous raison et que nous sommes tous cinglés". Quelques instants de la trajectoire d'un matador jusqu'à son ascension, son rapport à la mort, ses rites, ses superstitions.

La Dormition

Cet etre devant soi

Ce qui arrive

Je ne serais jamais devenu une figura sans la Vierge. Sans la Dormition de la Vierge.Celui qui torée dans le giron de la Vierge voit dans sa nuit grâce à la beauté de ses passes. C'est pourquoi celui qui torée est résolument immobile. Il est fasciné par la beauté. Le matador est un torero tant qu'il est un sentiment.Mais Paquito dit que c'est la détresse qui fait le torero. Le padre lui pense que c'est le repentir.Je crois que nous avons tous raison et que nous sommes tous cinglés.Quelques instants de la trajectoire d'un matador jusqu'à son ascension, son rapport à la mort, ses rites, ses superstitions.

La dormition

Une maison, un salon, un bureau, un grenier, un escalier. Et des livres, des livres partout du sol au plafond. Un homme en bas, une femme en haut, que sépare chaque jour davantage l'escalier, cet escalier où montent et descendent leurs voluptueuses attentes, gonflées des mots que l'un habille ou travestit, emplies des mots que l'autre dénude et caresse de sa bouche rouge. Une maison où se croisent leurs désirs sans ne rencontrer jamais que leurs amants de papier, où les cris du plaisir de l'un sont la souffrance de l'autre, où le jouisseur est toujours le soliste d'une ultime et meurtrière musique.

La rencontre dans l'escalier

Cet été-là, je ne sais pas où était la petite maison de pierre. Si l'amour se souvient de la naissance de l'amour, si la terre était déjà rouge, si les 48 carreaux découpaient déjà le jardin Je ne me souviens pas de la petite maison de pierre cet été là. Je ne sais pas où est la cabane. Et tu n'es toi-même sûre de rien.

Le chemin vers la cabane

Né de père inconnu, mort parce que l'amour ne peut être que fou, Sam est du jour qui hurle, de la nuit qui geint, du fusil qui aboie. Son nom est Samuel Hall. Jamais nul autre que lui ne s'allongera ainsi parmi les déchets et les fleurs, comme un tireur couché. Comme un indien chassé auquel on aurait dit que sa montagne était trop loin. Mort de père inconnu. Livre aussi inclus dans le coffret Bashung Des trains à travers la plaine. Une bourgade des fins fonds des Etats-Unis. Samuel Hall, jeune homme un peu rustre vit avec sa mère alcoolique et son demi-frère. Entre son travail de mitron chez Paul et ses dimanches passés à braconner, Sam traîne sa mélancolie jusqu'aux larmes. Seules ses escapades au milieu des bois le calment. L'éclaircie arrivera un jour par autocar, lorsqu'une étrangère au village lui demandera de la venger d'une enfance brisée à tout jamais. Un véritable western contemporain.

Le jour où je suis mort

Quatre écrivains à la poursuite des sombres enchantements de Bashung. Un homme achève son voyage onirique en une prairie douce emplie de fétus de soie, un autre retourne vers la maison paternelle aux lierres ployés comme des remords fanés, Samuel attend ses tueurs et arme son fusil de plomb six, une fillette aux écailles de nuit s'enfuit dans une bulle rose, sous le désir des hommes. Derrière le rideau qui se ferme, là où la lumière ment, le maître tire des riffs bleus, boots plantés telles des amarres en la scène qui tremble. Le coffret compte 4 nouvelles, qui sont également disponibles indépendamment : Croiser les méduses (Eric Pessan), Le jour où je suis mort (Claude Chambard), Nage entre deux eaux (Jérôme Lafargue), Où vont les vaisseaux maudits (Marie Cosnay). Comme tout grand artiste qui disparaît, Alain Bashung nous a laissé un monde qui ne ressemble à nul autre. Sur cette planète, les gouffres bleu pétrole sont peuplés de murènes, les trains traversent la plaine, les figurines paradent à l'arrière des berlines. Une lumière sombre et mélancolique plane sur cet univers que traversent de temps à autre les bruissements d'un terrible Eden ou la stridence d'une guitare rock. On sait combien l'artiste aimait la langue, les images, la poésie, la métaphore. Ses albums, les uns après les autres, ont tissé un langage et un paysage qui n'appartiennent qu'à lui. Quatre écrivains nous offrent d'explorer avec eux le monde Bashung. Après la "fantaisie militaire", voici les fantaisies littéraires.

Carnet des morts

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