Cet etre devant soi

Cet été-là, je ne sais pas où était la petite maison de pierre. Si l'amour se souvient de la naissance de l'amour, si la terre était déjà rouge, si les 48 carreaux découpaient déjà le jardin Je ne me souviens pas de la petite maison de pierre cet été là. Je ne sais pas où est la cabane. Et tu n'es toi-même sûre de rien.

Le chemin vers la cabane

Il marche dans une ville qu'il connut mais ne reconnaît pas. Dans un état presque halluciné, traînant la jambe, il cherche des noms. Les disparus. Ceux qui ont existé, et ceux qu'il a imaginés. Le long de l'allée des artistes, celle qui traverse le cimetière, tous seraient réunis. Les beaux visages, les beaux coeurs. Et surtout, l'ami photographe. Serait-il revenu pour lui ?

Allée des artistes

Carnet des morts

Ce qui arrive

"Je ne serais jamais devenu une figura sans la Vierge. Sans la Dormition de la Vierge. Celui qui torée dans le giron de la Vierge voit dans sa nuit grâce à la beauté de ses passes. C'est pourquoi celui qui torée est résolument immobile. Il est fasciné par la beauté. Le matador est un torero tant qu'il est un sentiment. Mais Paquito dit que c'est la détresse qui fait le torero. Le padre lui pense que c'est le repentir. Je crois que nous avons tous raison et que nous sommes tous cinglés". Quelques instants de la trajectoire d'un matador jusqu'à son ascension, son rapport à la mort, ses rites, ses superstitions.

La Dormition

Une maison, un salon, un bureau, un grenier, un escalier. Et des livres, des livres partout du sol au plafond. Un homme en bas, une femme en haut, que sépare chaque jour davantage l'escalier, cet escalier où montent et descendent leurs voluptueuses attentes, gonflées des mots que l'un habille ou travestit, emplies des mots que l'autre dénude et caresse de sa bouche rouge. Une maison où se croisent leurs désirs sans ne rencontrer jamais que leurs amants de papier, où les cris du plaisir de l'un sont la souffrance de l'autre, où le jouisseur est toujours le soliste d'une ultime et meurtrière musique.

La rencontre dans l'escalier

C'est donc ça la vie de famille, une histoire domestique, domestiquée, parfois inspirée, parfois aspirée, parfois expirée. C'est donc ça la vie de famille, renifler de colère, témoigner de la répugnance, rechigner, faire les choses en traînant les pieds. C'est donc ça la vie de famille, une traduction de l'éphémère, une traduction de sa langue dans sa langue, une affaire de langage commun à la tribu. C'est donc ça la vie de famille, s'isoler, se cloîtrer dans la tour fermée à double tour, puis chanter, seul, des idioties sublimes. C'est donc ça la vie de famille, une phase, un angle formé par l'origine & le résultat de cette origine reliant un point fixe à un point mobile. Une histoire, genre roman.

Cet etre devant soi

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