Olga va à la pêche

Olga est toujours d’accord avec Sarah. Normal, c’est sa meilleure amie. Aussi, les idées de Sarah sont toujours bonnes, même lorsqu’il s’agit de bêtises. À moins que… Jusqu’à quel point doit-on être d’accord avec sa meilleure amie ?Lorsque Olga se rend compte qu’elle est peut-être allée trop loin, il lui reste le "decision maker". C’est un objet magique, un objet qui prend les décisions pour vous et qui peut vous sauver.

Olga et le decision maker

Ils s'appellent Max, Gerbert, Fleur, Melissa Scholtès.

Ils ont peur. Que l'avion s'écrase, que le train déraille, que leur conjoint se noie ou cesse de les aimer, qu'un enfant ait un accident.

Pour se rassurer, ils pensent très fort à un mot, une phrase ou une image, comme on serre dans sa poche une patte de lapin.

Petites guerres intérieures. Chaos intimes. Paysages mentaux.

Deux corbeaux y promènent avec insistance leurs silhouettes à l'encre de Chine. Pourquoi des corbeaux ? " Parce qu'ils savent ", nous dit l'auteur, " qu'ils sont mortels. Ça les rend intelligents, névrosés, cruels, intéressants, tendres aussi. " Comme l'oiseau cher à Edgar Poe, ils répondent d'un nevermore à nos interrogations inquiètes.

Pour qui vous prenez-vous ?

"Je n'aurai plus jamais faim, me suis-je dit.
Il était sept heures du soir et j'avais faim. Sur la table de la cuisine, contre le mur, le gâteau aux noix rayonnait. La cuisine était dans l'ombre, le chocolat glacé brillait. Une roue noire piquetée de demi-noix parfaites, blanches, absolument pas tachées de chocolat. Je lui ai dit adieu pour toujours. J'avais treize ans et fini de grandir. Je ne grandirai plus, m'étais-je dit. Je ne mangerai plus que le minimum.
Ce qu'il faut pour durer. Cela faisait comme un champ d'exploration immense, la découverte d'un territoire sauvage et secret. Je n'avais aucun secret." Nouk est anorexique. C'est ainsi qu'on nomme sa maladie. Mais la souffrance, comment la nommer ? Le plus grave, c'est peut-être le plaisir inavouable d'être la plus forte, et de mentir, mentir, mentir, jusqu'au vertige. Un jour, Nouk est enfermée dans une clinique où l'on s'applique, méthodiquement, à la casser.
La jeune fille semble se soumettre. Mais elle reste indomptée. Si elle guérit, ce sera par d'autres voies. Avec ce roman pur et violent, Geneviève Brisac obéit à une seule exigence : celle de dire la vérité, quoi qu'il en coûte.

Petite

Ca commence comme une nouvelle d'Alice Munro: lors de son demenagement, une romanciere est abordee par sa voisine du dessus qui l'a reconnue, et l'invite chez elle pour parler de Charlotte Delbo.Ca continue comme un recit d'Isaac Babel. Car les parents de Jenny, la voisine nee en 1925, etaient des Juifs polonais membres du Bund, immigres en France un an avant sa naissance.Mais c'est un livre de Genevieve Brisac, un roman vrai en forme de traversee du siecle: la vie a Paris dans les annees 1930, la Revolution trahie a Moscou, l'Occupation - Jenny et son frere livres a eux-memes apres la rafle du Vel' d'Hiv, la deportation des parents, la peur, la faim, les humiliations, et l'histoire d'une merveilleuse amitie. Le roman d'apprentissage d'une jeune institutrice douee d'une indomptable vitalite, que ni les deuils ni les tragedies ne parviendront a affaiblir.Ca se termine a Moscou en 1992, dans la salle du tribunal ou Staline fit condamner a mort les chefs de la revolution d'Octobre, par la rencontre improbable mais reelle entre des zeks rescapes du Goulag et une delegation de survivants des camps nazis.A l'ecoute de Jenny, Genevieve Brisac rend justice aux heros de notre temps, a celles et ceux qui, dans l'ombre, ont su garder vivant le gout de la fraternite et de l'utopie.

Vie de ma voisine

Une rencontre avec un général tortionnaire dans une teinturerie, l'imminence d'un accouchement, Marguerite Duras au téléphone, des arbres séculaires qu'on arrache, un conte de Noël qui tourne mal... Pendant un an, en cinquante-deux histoires, parfois longues et parfois courtes, Geneviève Brisac fait apparaître ce que Virginia Woolf appelait la « seconde vie », la vraie, celle de nos pensées sans cesse agitées, celle qui se déroule derrière la vie officielle. 

  Née en 1951, Geneviève Brisac est journaliste à France Culture. Elle a reçu le prix de lAcadémie française 1987 pour Les Filles et le prix Femina 1996 pour Week-end de chasse à la mère, disponible en Points. Elle a consacré trois essais à la littérature anglo-saxonne : Loin du paradis, La Marche du cavalier et Virginia Woolf, le mélange des genres.

Les filles sont au café

Angleterre

" Il n'y a rien de plus sauvage, de plus libre, de plus irresponsable, de plus indomptable, que les mots, disait Virginia Woolf. Elle attribuait à cette sauvagerie leur pouvoir le plus essentiel et le plus mystérieux : le pouvoir de suggestion. C'est ce dont il est question ici : ce mystère. " 

Geneviève Brisac nous offre ainsi les mots de son choix, ses " mots sauvages " : de hop à vertu, en passant par barbarie, espoir, secrétaire ou bien - " qui ressemble à un petit fauteuil " -, ils sont tour à tour pleins d'esprit et d'érudition, singuliers, malicieux et drôles, intimes et personnels, empreints de culture juive et de références littéraires, et sont l'expression de son féminisme, de ses révoltes et de ses engagements. 

Écrivain, Geneviève Brisac est notamment l'auteur de Week-end de chasse à la mère (prix Femina 1996), de Petite et de Vie de ma voisine, disponibles en Points. Elle écrit également pour le cinéma, le théâtre et la radio.

Mes mots sauvages

C'est une histoire d'amour ; une histoire de bibelots, de jouets, de moments de silence, de réconciliations, de signes : une histoire qui tente de démêler, sans trop en dire, ce qu'on partage, ce qu'on ne peut partager lorsqu'on vit ensemble.
 C'est l'histoire d'une femme, nouk, et de son fils, eugénio, qui en sait déjà beaucoup, beaucoup plus que ce que les adultes voudraient qu'il sache. 
C'est l'histoire d'une inquiétude - comment être mère ? se demande nouk ; sur quelle certitude s'appuyer ? - et d'un ravissement : parce que rien n'est joué d'avance, que les relations d'une mère et d'un fils ne sont pas balisées, qu'il faut à ces deux-là inventer leur amour comme on invente, justement, une histoire.

Olga va à la pêche

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