Le petit aigle a tete blanche

Le fou du père

Le dernier ete des indiens

Des nouvelles d'amis très chers

« Il y a exactement quarante jours aujourd'hui que mon grand-père est mort. J'en suis sûr parce que c'est à moi qu'il a demandé de lui fermer les yeux pour de bon. Dans huit semaines précisément j'entrerai pensionnaire au petit séminaire. Comme le clan en a décidé. » Reste l'été. Qui ne ressemblera à aucun autre. Il sera rouge, ébloui, magique. L'Indien Kanak initiera Michel aux joies innocentes et scandaleuses du sexe, de la nature, de la liberté. Leurs lois seront celles du soleil et de l'amour. Mais le village ne laissera pas faire ça. Le rouge et le blanc ne peuvent se mêler impunément.

Le dernier été des Indiens

Hier soir, j’ai tracé les premiers mots d’une fin que je voulais comme un recommencement : « Nous attendons la neige, c’est pour d’un jour à l’autre… » Mais, encore une fois, la nature m’a devancé : ce matin, le jardin est tout blanc, le vent feule à ma fenêtre – au cours de la nuit, il nous a fracassé une hydrangée, le petit caragana près de la galerie et la plus belle branche du lilas sous le pommier. Nos tas de feuilles gisent comme des fauves abattus, leur pelage ensanglanté talqué de givre. Il n’empêche, j’achève bien comme j’ai commencé, les doigts raides agrippés au crayon, un œil à la fenêtre et l’autre sur la page d’un livre. La peur et le désir, encore et toujours, et les mots qui disent le fol effroi et l’indispensable confiance de vivre. Disons simplement que j’ai bénéficié, noircissant ces pages, de ce qu’on appelait autrefois la liberté des savanes, cette échappée provisoire autorisée à l’esclave, qu’on lâchait dans le monde inhospitalier, cette permission officieuse de survivre, sans papiers d’affranchissement.En équilibre entre la honte de pleurer et l’effronterie de rire, écrire encore, puisque écrire, comme lire, c’est revoir, mais revoir ce qu’on n’avait pas vraiment vu.Après Le Monde sur le flanc de la truite, après Iothéka’, après Le Seul Instant, Robert Lalonde nous propose à nouveau des pages de ses carnets, les plus belles, peut-être, à ce jour. La Liberté des savanes, où règne un équilibre fragile entre l’ombre et la lumière, nous ouvre toutes grandes les portes de l’atelier de l’écrivain et de la bibliothèque de ce fabuleux lecteur qu’est Robert Lalonde.

La Liberté des savanes

Les pères, dans la littérature québécoise, brillent souvent par leur absence, leur effacement. Or, voici que le narrateur du Fou du père quitte la ville et la femme quil aime pour rejoindre son paternel en plein bois, forcer sa mémoire et son mutisme entêté. Histoire de dénouer une relation hantée par limage dune mère partie trop tôt. Elle sera longue la route du fils vers celui quau village on appelle le fou du moulin. Comment réussir à parler quand depuis lenfance on se tait ? Le fils a pourtant appris à utiliser les mots, à en jouer. Le père, lui, nen a que faire. Dans son monde, les phrases et les sentiments sont superflus. La quête du fils est douloureuse, mais la souffrance est partagée : les deux hommes se jaugent comme si lun était miroir de lautre. Après une crise de démence du père, provoquée par lalcool, le fils sécrie : On ne la pas encore trouvé le chemin qui mène à cette clairière où les pères et les fils pourront enfin se toucher doucement, se toucher jusquau cœur et sarrêter de vouloir tuer.

Le Fou du père

Le Dernier Été des Indiens

Je suis d'une famille de chasseurs, d'embusqués, de poseurs de piège.
On me faisait marcher en avant, à grandes enjambées briseuses de souches et de silence, pour faire sortir le lièvre de sa cachette, s'envoler la perdrix du bouleau, se rapprocher le gibier des fusils. Je n'étais pas tireur, mais " vacarmeur ", celui qui n'aperçoit pas la bête qu'il traque, mais la cherche, la devine dans les limbes de la fardoche.
Je n'ai pas choisi : traqueur je fus, traqueur je suis resté.
Je marche sans cesse sur des sentiers de traverse, à l'affût, attentif, inquiet et espérant. Eternel " vacarmeur ", je fais toujours lever un gibier que je ne vois pas. Ecrire, c'est cela faire lever le gibier, écouter tirer les autres, dans un lointain très proche.
Avec Le Vacarmeur, Robert Lalonde donne la suite du Monde sur le flanc de la truite. Dans une prose qui cerne le mystère avec une extraordinaire précision, il nous conduit au plus près du coeur ardent de l'acte créateur.
Encore une fois, nos guides se nomment Rick Bass, Michel de Montaigne, Annie Dillard, Flannery O'Connor, Jean Giono ou Gabrielle Roy.
Encore une fois, l'auteur fait participer la littérature à une célébration en même temps païenne et sacrée du monde et de la nature.

Le petit aigle a tete blanche

Plus de livres de Robert Lalonde

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques