« Baptisez-la Noé, la fusée interplanétaire

Qui, lorsque vous aurez fini de ravager la terre,

Vers quelque exoplanète habitable vous portera,

Pour y recommencer, du haut d'un nouvel Ararat,

Votre tâche de prédateurs d'un monde encore vierge,

Sans propriétaire, conseil syndical ni concierge. »

Le Chemin (N°13) - Aux enfants de Noé

J'ai appelé ces récits vécus des contes, parce qu'on me les a en effet racontés. Leur vraisemblance, d'apparence quelquefois incertaine, était rachetée par l'indubitable sincérité des narrateurs, autres vadrouilleurs de	 mon espèce, rencontrés au hasard de mes propres déplacements. Exposés à des aventures que je n'ai pas connues, mais dont mon expérience plus limitée, ou plus, timide, m'incite à croire qu'elles n'ont rien d'extravagant, ils n'ont peut-être été qu'un peu au-delà du raisonnable, par ces traverses dont les routes les plus ordinaires offrent la tentation. Et surtout dans le souvenir qui conserve toujours des zones floues ou même vierges, où l'imaginaire peut rejoindre d'autres dimensions du réel positif.

Cléona - Et autres contes de voyageurs solitaires

Trot du renard

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Un paradis d'oiseaux

« Alors je suis retourné chez Duke, et ça s'est aussi bien passé que lorsque Hodges et Cootie ont reparu après quatre ou vingt ans d'escapades. Duke était un vrai grand seigneur. Il n'a jamais eu de domestiques : ses musiciens devenaient ses pairs. Sans fortune, il payait de sa poche la location des studios où, en plus de toutes ses tâches, l'orchestre jouait pour lui. Et ils n'étaient plus à chaque fois qu'un seul amoureux qui fait resurgir sa Béatrice. Ma place était chez eux. 
Maintenant que je me trouve de nouveau seul dans la coulisse avec mon trombone élégiaque et le programme inutile de mes souvenirs, je n'attends plus que la mienne réapparaisse, puisque c'est moi qui serai parti. Je ne connais plus que l'attente motrice qui est le fondement du rythme, et j'écoute l'orchestre qui redémarre après quelques drus, hardis accords du piano. »  Jacques Réda.

Le grand orchestre

Ce recueil se compose de 52 poèmes, également répartis en quatre groupes, dont chacun correspond à un petit programme d'exploration des environs de Paris.Tandis que le premier se cantonne encore le long du «parallèle de Vaugirard», le second entraîne le lecteur mois après mois dans une «année à la périphérie», traversant aussi bien Meudon ou Asnières que Montreuil, Créteil ou Pantin. Dans la troisième partie, on suit la ligne d'un autobus qui dessert les communes limitrophes du sud de la capitale. Enfin, avec «Eaux et forêts», on se dirige peu à peu vers la campagne qui survit dans les parcs et les bois, sur les berges des rus et des rivières.Sans prétendre rivaliser avec un guide de promenade, cet ensemble s'efforce néanmoins de réconcilier poésie et documentaire, émotion et topographie, rêverie et précision. C'est pourquoi l'auteur a préféré la forme la plus classique à une imitation rythmique du chaos suburbain qu'il parcourait, et dont son choix vient en somme couronner la juxtaposition de contrastes. Sous la cadence du vers, dans le jeu des rimes non exempt parfois d'ironie ou d'un baroquisme très «banlieusard», on décèlera d'ailleurs la liberté et la souplesse d'un autre mouvement : celui d'une flânerie, déjà présent dans la prose des Ruines de Paris, que Hors les murs complète comme le second volet d'un diptyque.

Hors les murs

"Il est une forêt sans borne où je voudrais 

M'enfoncer, en mourant, loin de la médecine 

Qui m'impose pour vivre une foule d'extraits Chimiques. J'y prendrais tout doucement racine, 

Jusqu'au jour où, non moins en douceur, j'entrerais 

D'abord aussi fragile et fin qu'une houssine, 

Quitte de mes devoirs et de mes intérêts, 

Dans l'absence de temps où l'Arbre se dessine 

Sans crayon ni pastel, sanguine ni pinceau. 

Vite, j'y deviendrais vigoureux arbrisseau. 

Puis l'artiste inconnu qui conçut la rosée. 

Et la houle des monts et les yeux des vivants 

Me laisserait songer tout au fond du musée 

Végétal où, distraits, viennent errer les vents."

Leçons de l'arbre et du vent

Mon seul principe est qu’un vin quelconque, d’où qu’il vienne, est toujours préférable à pas de vin du tout. Ainsi ai-je fait miens facilement les avis de deux grands poètes, l’un genevois et l’autre bourguignon. A propos d’un dîner dans un restaurant de place de gare, j’ai lu chez le premier : le vin est comme il doit être : ni trop bon, ni trop mauvais. L’autre m’a dit un jour que la qualité est à prendre en compte, mais que la quantité vaut aussi. «Il existe beaucoup trop de Bourgognes pour qu’on puisse parler sérieusement de la Bourgogne en général». C’est sur la Bourgogne viticole que se penche Jacques Réda pour mettre en cuve anecdotes de comptoir, souvenirs de vendanges, alambics et paysages vignerons. Dessins de Philippe Hélénon.

Sur le versant avare

"Il est une forêt sans borne où je voudrais 
M'enfoncer, en mourant, loin de la médecine 
Qui m'impose pour vivre une foule d'extraits Chimiques. J'y prendrais tout doucement racine, 
Jusqu'au jour où, non moins en douceur, j'entrerais 
D'abord aussi fragile et fin qu'une houssine, 
Quitte de mes devoirs et de mes intérêts, 
Dans l'absence de temps où l'Arbre se dessine 
Sans crayon ni pastel, sanguine ni pinceau. 
Vite, j'y deviendrais vigoureux arbrisseau. 
Puis l'artiste inconnu qui conçut la rosée. 
Et la houle des monts et les yeux des vivants 
Me laisserait songer tout au fond du musée 
Végétal où, distraits, viennent errer les vents."

Le Chemin (N°13) - Aux enfants de Noé

Résumé

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