Il ne voulait rien peindre

Dormir l'âme nomade comme une offrande au ciel dans un écrin de quartz et de mica et l'amitié des houles enroulant leurs rouleaux à vos pieds d'homme nu serait-ce quoi ? Un souvenir d'avant l'écroulement du monde sur lui-même ?

Moments perdus

L'aventure des Sophocle ex née de ces sensations qu'aujourd'hui je tente de mettre en mots. Vivre une grande aventure de création en compagnie de gens qui me sont chers, comédiens, concepteurs, techniciens ou poètes. Passer le plus clair de mon temps avec eux, rassemblés autour d'une oeuvre qui, justement, raconte la perte et la chute de l'enchantement tout en relevant l'horizon de la poésie. W. M.

Traduire Sophocle

Le jeu consiste à faire avancer le sens à cloche-langue dans les cases prescrites en blanc (sur les lignes qui n'existent pas), de page en page : sept parties de sept coups, perdues et gagnées vers "le ciel" ("Le ciel solide où ricochent en étoiles/les voix sitôt éteintes du jardin"). Le JE recommence autant de fois que comporte d'éléments articulés l'abdomen dangereux du Scorpion. Saccades imprévisibles et mesurées, le poème procède à mots rompus comme le silence (ils se brisent en deux parfois sur un bord invisible, on le lira passim) ; mais syntagmes aussitôt reconnaissables dans l'étrangeté familière de leur euphonie entrecoupée ; précaution et promptitude : rythme. Le souffle bien diseur profère les paroles comme le corps du marelleur se déséquilibre en sautant, proclitique au-dessus de la figure heptamère qu'il invente à mesure(s). Un homme procède "entre" la constellation sur sa tête ("signe féminin au zodiaque ; la maison du Scorpion contient ce qui a trait à la nature de notre mort, de nos accidents ; aux hérédités imprévues, aux blessures, elle domine les organes de la génération.") et la figure qu'il passe à gué sur la terre. "La douleur ne chante pas sans graphique", dit Robert Davreu. Respect et irrespect : du langage, des autres, des limites, de tout ce qui est-à dire. Le poème joue au portrait avec "ma vie" ; et réciproquement. Du poème se fait pudiquement avec "ma vie". Ce qui est vrai de "ma" vie qui cherche à se dire secrètement au poème est vrai de la poésie. C'est comme ça. Donnant donnant.

Marelles du scorpion

" Pâleur, couleur passant passée au passage de l'heure sous le globe soudain plus rond de l'oeil, globe soudain quand plus rien ne se sait qu'entre mille piqûres cet instant suspendu réfléchi sans pensée où la sortie s'annonce entre lumière et lumière dans la retenue d'un mot d'une main " En manière de postface et dans sa toute dernière ligne, mais comme en suspens entre mots venus et mots à venir, Robert Davreu nous dit : " La nuit serait éternelle sans la nuit.
" Telle est bien la formule palimpseste de ce nouveau recueil : au passage de l'heure où le poète nous invite à la parthénogenèse de toutes nos ténèbres. Les mots doivent naître des mots, la nuit doit surgir de la nuit car les uns sans le (re) doublement des mêmes (re) formulés, les unes sans le passage à témoin des mêmes un rien éclairées sont encore plus vains que toutes nos vanités. Qu'il en appelle au temps - souvent flou - (" entre deux époques de glaciation imprécise "), qu'il en appelle à l'histoire (" L'ombre cathare se retranche "), qu'il en appelle à l'espace (" en tous horizons tous ailleurs "), toujours le (nous) taraude la question au coeur même l'appel : " Qui étaient-ils tous ces soleils contraires dans l'outremer d'un temps impartagé ? "

Il ne voulait rien peindre

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