Carnets à bruire

L'oeuvre d'Esther Tellermann est la relation d'une quête indéfiniment reprise - puisque sans terme, sans origine - vers une incertaine mais essentielle unité. Chacun de ses recueils n'est au fond qu'une étape, un chapitre isolé de ce récit énigmatique tour à tour esquissé, effacé, assuré de sa source et rendu à ses propres cendres, après l'embrasement des lieux et des formules. Pangéia s'inscrit bien sûr dans la continuité de cette démarche : on a donc moins affaire ici à des poèmes isolés qu'à des « fragments », organisés en suites (ou séquences), dont le matériau est sans cesse émondé, retravaillé, afin de faire jouer l'ombre et la lumière conjointes des signes, sur la page intérieure où se profile, fugacement, un seul texte invisible - dans la perpétuelle nuit du monde, le jour fragile de la parole inscrite. Faut-il ou non une piscine ? Doit-on échanger cacahuètes et apéritif avec des voisins ? À quoi sert-il de hanter les « vide-greniers » ? Plus proche de Laurel et Hardy que de Le Corbusier, le couple se pose, entre autres, ces questions existentielles. Son histoire, confondue avec celle d'une maison improbable, rejoint le « fantasme manoir » de tout le monde. Elle est triste à pleurer de rire.

Pangéia

Depuis plusieurs années, des psychanalystes de l'Association lacanienne internationale interrogent avec C. Melman les conséquences subjectives individuelles et collectives de l'expérience coloniale inédite qui a structuré les sociétés des Antilles et de certains pays d'Amérique latine. Le mode de régulation de la jouissance qui y est repérable interroge la référence à l'Un dans l'économie psychique. À partir du texte de Freud, Lacan a posé la problématique du père à l'envers du mythe freudien et a élaboré des outils pour nous dégager de notre passion pour le père. A partir de l'expérience coloniale, Edouard Glissant a élaboré des catégories pour penser "le passage de l'Un au Divers" qui a structuré ces sociétés. Ces catégories ne nous paraissent pas objecter à l'enseignement de Lacan : nous dégager de notre passion pour le père. Peuvent-elles éclairer la structure de l'économie psychique et la transformation de l'économie de la jouissance des sociétés des pays industrialisés, dans le contexte contemporain de libéralisation économique et de mondialisation ?

Une journée avec Edouard Glissant - Samedi 23 juin 2007 à Paris

M'avait-il donné l'empreintede sa tempeun mot que dépose une pluie ?Un instant unesyllabeune ville autrementdes sillons dansles soirs puis tout à coupse retire votre nuitqui m'éveille.

Sous votre nom

Esther Tellermann, dans ce texte écrit suite à plusieurs visites de l'atelier du peintre Claude Garache, opère une remontée vers les origines, plonge les mains dans la première argile des hommes, pour faire surgir une matière des corps. Les poèmes remontent le temps comme une embarcation discrète, s'affranchissent du cadre, et reprennent l'histoire à sa source ; les époques tissées sous le sommeil des hommes, l'incarnation répétée, vers un visage individuel issu de la masse informe des visages. Vers une soeur : toutes les femmes. Esther Tellermann vient habiter le corps, lui rendre sa pesanteur, sa surface terrestre et son épaisseur. Elle invoque dans un même geste, solitaire et rouge, « le visible et l'absence ». Les symboles oui, les ors et les martres, les archipels et les églantiers, mais surtout les reins et cuisses, genoux, seins, nuques, paumes : comment le corps s'extrait des ombres, des silences, jusqu'à la brûlure et la blessure, celle de « la vie ouverte ».
Les rouges, les bleus, les gris et les verts sont ici des vapeurs antiques, des brumes entourant la question irrésolue de notre présence sur la terre, formes et âmes à demi transparentes, à peine esquissés déjà disparues, mortelles dans la lumière. Ce corps rassemblé s'écrit contre la solitude, notre inquiétude et notre évanescence. C'est une traversée, fragile, à travers les nuits et les âges, à travers les murmures et les peurs, les mers et les hivers, de « la respiration d'un seul monde ». Pour fixer la présence du corps, rassembler son poids dans une lente incantation, dans la répétition de formules égrenées comme des prières, comme pour préserver au creux de la paume la fragile incarnation de l'homme au milieu de l'univers, que menace aussi sa propre folie.
Esther Tellermann, après Yves Bonnefoy, Edmond Jabès ou Philippe Jaccottet, s'empare à son tour dans ce livre à la fois doux et tumultueux, de ce corps jamais figé, toujours à naître qui est au centre de l'oeuvre de Claude Garache, pour inventer une Ariane dont on suit le fil, guide inconscient suspendu entre la chair et le ciel, du premier mouvement jusqu'à l'incertitude de la limite.

Corps rassemblé

Avec un inédit de Michel Deguy et des dessins de Michel Canteloup

Que Lacan invite les psychanalystes à se mettre à l'épreuve du poème pourrait s'éclairer de la rencontre avec Michel Deguy. Car c'est à l'intellectuel engagé, au penseur de notre modernité, au philosophe, au poéticien que s'adressent ici les psychanalystes.

S'obstinant en effet à contrer la « ?déterrestration? » qu'induit la domination du discours scientifique et du discours capitaliste, dans une « ?poétique continuée par tous les moyens? », l'ouvre de Michel Deguy oppose une « ?suspension volontaire de croyance? », une « ?sortie du religieux? » comme possible à-venir du sujet contemporain.

Elle s'obstine à opposer le poétique aux divers pharmakons, prothèses, proposés aujourd'hui par les techno-sciences à notre inquiétude constitutive. Ainsi est-elle incessante mise en examen du culturel, du politique, interrogeant leur défiguration pour laisser place à l'expérience déconcertante du langage comme « ?allégresse pensive? ».

Pour laisser place au poème, rejouant en son éthique notre être-au-monde.

Michel Deguy, exercices de contrariété

Première apparition avec épaisseur

Dès l'origine, avant même que les mots viennent buter contre le blanc de la page, contre son silence, il y a chez Esther Tellermann comme le constat d'une aporie. Comment l'appréhender, comment le dire, ce manque qui préexiste à l'avancée de l'oeil et de la conscience, alors que le monde est là, déjà, depuis toujours, dans la distance ? Quelque chose peut-être s'est perdu en deçà de la perception - et ne reste que cet effort pour faire coïncider dans la syntaxe des signes l'absence du dedans et l'extériorité des spectacles. Demeure aussi la douleur. À la géométrie impeccable du monde, à la richesse trop évidente des couleurs, des senteurs, des sucs, répondre par quelques notations furtives, quelques itinéraires vers le «point central» qui se dérobe, dans la hâte et la lucidité de l'instant : je parle vite ou je ne parle pas.

Distance de fuite

C'est un récit tragique, une narration sans personnages qui embrasse l'humanité en silhouettes coulées dans les « digressions de l'existence », ces hommes prisonniers de leurs répétitions nostalgiques, de la paranoïa généralisée. Balancés entre le meurtre et l'oubli, le sexe et la fondation. On traverse les drames comme en rêve, mais rêve violent et désespéré, sans autre prise que la chair. On ne peut plus rien imaginer, dans ce monde photographié, que des bruits de mitraillettes. Le lyrisme est brisé, comment faire avec ces vieilles images des livres dans un monde explosé ? Que reste-t-il à raconter ? Quelle dernière fiction peut-on soulever pour toucher l'extrémité de notre disparition ?
L'homme a perdu la fable, pris dans ses tortures, ses vitrines, ses images disséminées, il est impuissant, en fuite, sourd aux chuchotements de l'histoire. L'homme a trop de moyens d'être en vie, il doit toucher pour croire, enfoncer des mains sales dans la glaise. Il frappe, teste la résistance des corps, la résistance de la vie. Jusqu'à faire céder l'amour. On s'abandonne toujours brièvement dans le corps de l'autre, en dernière consolation. On se souvient de l'odeur de la détresse. Car au fond, « c'est soi qu'on aime, c'est soi qu'on tue ».
Esther Tellermann, dans ce livre fulgurant, nous demande comment retrouver une première version du monde, dans la répétition du même, dans la poursuite notre « acharnement à disparaître ».

Carnets à bruire

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