Les sirènes du Transsibérien - Voyage à Vladivostok

Pendant quelques semaines Hervé Bellec s'est retiré dans le phare de l'île Wrac'h à Lilia sur la côte du Finistère nord juste en face de file Vierge. Le décor est grandiose, une île cernée de toutes parts par l'eau et les vents. Le temps est infini, loin des hommes et de la civilisation. Tout est en place pour une aventure hors du commun. Hervé Bellec nous livre un récit au parfum d'embruns, d'humour et de liberté, délicieusement accompagné par la sensibilité des estampes de Jean-Pierre Blaise.

Ile Wrac'h - Carnet de bord

A la suite d'un burn-out qui l'empêche de jouer, Baptiste, musicien de jazz d'un certain renom, se lance dans le pèlerinage de Saint-Jacques-de-Compostelle. Sur l'insistance de ses filles, il a accepté de se prêter à ce qu'elles espèrent être une thérapie efficace. Au tout début de son voyage, il rencontre à Sainte-Anne-d'Auray Ludivine Kirchner, une fille plutôt étrange, bohème, fantasque, touchante, qui exerce un métier étonnant.
S'ensuit un road trip cocasse, déroutant - et romantique - qui va les mener d'un sanctuaire à l'autre, sur des chemins volontairement de traverse où l'on dort à la belle étoile, voire où l'on force pour une nuit la porte d'une maison ou la cabine d'un bateau.
Une histoire belle, drôle, et tragique.

Lulu tout simplement

Kreiz-Breizh. Autant qu'il m'en souvienne, cette dénomination n'était pas encore utilisée au temps de ma jeunesse, il semble que le mot soit apparu avec le 
revival celtique. Pour parodier les banlieusards du neuf-trois ou du neuf-quatre, certains d'entre nous se sont alors amusés à ne prononcer que les initiales. K.B. Deux lettres majuscules claquant comme les sabots d'un cheval sur le pavé de la place du bourg. K.B., comme Kalon Breizh, coeur de Bretagne.

K.B. ; Kreitz-Breizh ; voyage au coeur de la Bretagne

Je hais les dimanches chantait Juliette Gréco. Cette formule, Hervé Bellec la chantonne quasiment chaque fin de semaine. Quelle journée étrange que le dimanche ! Que faire qui puisse la rendre belle, ou drôle, ou singulière ? 52 chroniques, comme les 52 dimanches de l'année. Et Hervé Bellec nous trimballe de promenade en dîner de famille, de souvenirs sensibles à des scènes épiques, et aussi, parfois, d'une femme à une autre... Il nous dévoile des récits personnels mais dans lesquels tout un chacun se retrouvera, pour le meilleur... et pour le pire ! Extrait : Des années durant, observant depuis ma fenêtre le manège des cyclistes, je ne pouvais m'empêcher de ressentir le plus profond mépris envers ces sportifs du dimanche qui s'imposaient de leur plein gré de tels châtiments. Mon petit blanc dominical à portée de lèvres, je ricanais méchamment tout en tirant sur la première clope de la journée. C'était la belle vie. Jusqu'au jour où un abruti de cardiologue est venu tout gâcher en me disant l'air sinistre que s'il avait juste un conseil à me donner, eu égard à mes antécédents, ça serait d'y aller mollo mollo. "Quels antécédents ?" Il a débranché une à une les électrodes pincées sur ma peau. "Vous savez très bien de quoi je veux parler !" Et de me dresser une liste d'interdits aussi longue que le cahier des charges d'un salafiste. J'ai sursauté : "Les cacahuètes aussi ?" Il a hoché la tête et m'a pétri le ventre la mine navrée avant d'ajouter sans finir sa phrase qu'avec un peu d'exercice... C'est ainsi que j'ai acheté un vélo idiot. Un vélo idiot, c'est une bicyclette sans roue qui avance dans le vide, ou plutôt qui n'avance pas. On a beau suer comme un haleur de la Volga, on ne bouge pas d'un pouce. En résumé, on pédale dans la choucroute. Et c'est ainsi que chaque dimanche que Dieu fait, j'exécute ma petite heure de surplace tout en regardant à la télé les épreuves de biathlon. Moi aussi, j'ignorais jusqu'à ce jour ce qu'était le biathlon, je pensais que c'était un médicament contre les remontées gastriques. A présent, je sais.

Je hais les dimanches - Occasion

Vladivostok ? Quelle idée ! Pour un écrivain-voyageur, breton et fier de l'être, s'enfermer dans un train loin de tout océan, c'est à maudire son éditeur. Mais l'idée fait son chemin, et le pèlerin sa route. 
Via Brest, Roissy et Moscou, on embarque avec lui à bord du mythique Transsibérien. À la fenêtre, l'interminable taïga défile, comme un code-barres. Le lac Baïkal. Le fleuve Amour. On se presse autour du samovar. On apprivoise de blondes et jolies passagères. On perd tous ses repères et ses a priori. Dehors, le blanc. Dehors, le froid. Dedans, la chaleur d'une lampée de vodka. Au bout : l'autre côté du monde...

 

  Entre histoire (Staline), géographie (Gorkine) et littérature (Makine), Hervé Bellec trouve la voie d'un récit vraiment original, ni trop intimiste, ni trop détaché. Bien cadencé, il prend le temps de crier gare : Omsk, Irkoutsk, Belarosk...  
Paul Burel - Ouest France Un livre piqué d'éclats de tendresse.  
Catherine Le Guen - Le Télégramme

Les sirènes du transsibérien ; de Brest à Vladivostok

Un bon Dieu pour les ivrognes

Un road-trip cocasse et romantique. Ludivine, qui accomplit pour d'autres, trop pressés ou empêchés, des pèlerinages, et qui dort à la belle étoile, voire force pour une nuit la porte d'une maison, entraîne avec elle un trompettiste lassé de tout, qui pour la suivre fera comme s'il allait à Compostelle.
A la suite d'un burn-out qui l'empêche de jouer, Baptiste, musicien de jazz d'un certain renom, se lance dans le pèlerinage de Saint-Jacques-de-Compostelle. Sur l'insistance de ses filles, il a accepté de se prêter à ce qu'elles espèrent être une thérapie efficace. Au tout début de son voyage, il rencontre à Sainte-Anne-d'Auray Ludivine Kirchner, une fille plutôt étrange, bohème, fantasque, touchante, qui exerce un métier étonnant.
S'ensuit un road trip cocasse, déroutant - et romantique - qui va les mener d'un sanctuaire à l'autre, sur des chemins volontairement de traverse où l'on dort à la belle étoile, voire où l'on force pour une nuit la porte d'une maison ou la cabine d'un bateau.
Une histoire belle, drôle, et tragique.

Les sirènes du Transsibérien - Voyage à Vladivostok

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