Sur une île au large de la Bretagne, cinq destinées de femmes malmenées par les tempêtes d'automne vont se croiser au fil de la plume nostalgique et drôle d'Hervé Bellec. Alors que les grandes marées menacent de submerger l'île, comme au temps d'une antique légende, les femmes s'entraident, se soutiennent, chantent et dansent autour du vieux juke-box en buvant du champagne comme pour narguer le mauvais sort, autour de Scarlette, la patronne du bar de la Falaise.

Chez Scarlette

Dans un récit plein de surprises, Hervé Bellec remet son personnage de Bob Kerjan en selle pour un road trip à travers cette Bretagne historique qu'il chérit. 80 jours comme autant d'étapes que l'auteur nous propose au départ de Nantes en hommage à Jules Verne. Dans ce premier volume en 40 histoires d'un jour, on se laisse entraîner au hasard des humeurs et des découvertes de l'infatigable BK, toujours inspiré dès qu'il s'agit de prendre la route. Et si le terrain peut nous sembler familier, la plume nomade d'Hervé Bellec nous rappelle que le voyage s'inscrit toujours dans une démarche et un "savoir voir" même sur les chemins les plus proches...

La balade de Bob Kerjan Tome 1

Un guide amoureux, subjectif et en images, tel un mini beau-livre, composé d'une trentaine de thèmes (la Bretagne on l'aime pour ses phares, ses mégalithes, ses îles, etc.). A lire comme une belle carte postale illustrée de la Bretagne, mais une carte postale dont le panorama est largement teinté de dérision et d'humour (on l'aime pour sa météo radieuse, ses galettes-saucisses, ses hauts sommets, etc.). En résumé, un parfait souvenir de vacances à offrir ou s'offrir, et LE petit livre pas cher que chaque Breton, résident ou non, doit exposer sur sa table de salon, affichant ainsi ses origines et son amour pour la Bretagne.

La Bretagne on l'aime pour...

A la suite d'un burn-out qui l'empêche de jouer, Baptiste, musicien de jazz d'un certain renom, se lance dans le pèlerinage de Saint-Jacques-de-Compostelle. Sur l'insistance de ses filles, il a accepté de se prêter à ce qu'elles espèrent être une thérapie efficace. Au tout début de son voyage, il rencontre à Sainte-Anne-d'Auray Ludivine Kirchner, une fille plutôt étrange, bohème, fantasque, touchante, qui exerce un métier étonnant.
S'ensuit un road trip cocasse, déroutant - et romantique - qui va les mener d'un sanctuaire à l'autre, sur des chemins volontairement de traverse où l'on dort à la belle étoile, voire où l'on force pour une nuit la porte d'une maison ou la cabine d'un bateau.
Une histoire belle, drôle, et tragique.

Lulu tout simplement

Par un beau jour d'août, Hervé Bellec abandonne son comptoir de la place Guérin à Brest et, bourdon au poing, se lance pour une marche de deux longs mois vers le sanctuaire des sanctuaires, Saint-Jacques-de-Compostelle ! Face à lui, 1 700 kilomètres de route, de chemins, de poussière, d'embûches et l'inconnu qui habite encore en ces temps le pèlerin inconscient, car nous sommes en 1986 ! Ce livre sera son premier récit, son premier succès également avec "ce style taillé à facettes, naïf, extravagant, âpre, drôle, frémissant et sincère... un bonheur d'invention", comme le chroniquait Jean-François Coatmeur. Adulé par les uns, critiqué par les autres, Garce d'étoile, reste néanmoins à ce jour l'un des meilleurs ouvrages sur Compostelle et méritait tout simplement une nouvelle édition ; c'est chose faite !

Garce d'étoile - Sur les chemins de Compostelle

Rester en rade

Kreiz-Breizh. Autant qu'il m'en souvienne, cette dénomination n'était pas encore utilisée au temps de ma jeunesse, il semble que le mot soit apparu avec le 
revival celtique. Pour parodier les banlieusards du neuf-trois ou du neuf-quatre, certains d'entre nous se sont alors amusés à ne prononcer que les initiales. K.B. Deux lettres majuscules claquant comme les sabots d'un cheval sur le pavé de la place du bourg. K.B., comme Kalon Breizh, coeur de Bretagne.

K.B. ; Kreitz-Breizh ; voyage au coeur de la Bretagne

Vladivostok ? Quelle idée ! Pour un écrivain-voyageur, breton et fier de l'être, s'enfermer dans un train loin de tout océan, c'est à maudire son éditeur. Mais l'idée fait son chemin, et le pèlerin sa route. 
Via Brest, Roissy et Moscou, on embarque avec lui à bord du mythique Transsibérien. À la fenêtre, l'interminable taïga défile, comme un code-barres. Le lac Baïkal. Le fleuve Amour. On se presse autour du samovar. On apprivoise de blondes et jolies passagères. On perd tous ses repères et ses a priori. Dehors, le blanc. Dehors, le froid. Dedans, la chaleur d'une lampée de vodka. Au bout : l'autre côté du monde...

 

  Entre histoire (Staline), géographie (Gorkine) et littérature (Makine), Hervé Bellec trouve la voie d'un récit vraiment original, ni trop intimiste, ni trop détaché. Bien cadencé, il prend le temps de crier gare : Omsk, Irkoutsk, Belarosk...  
Paul Burel - Ouest France Un livre piqué d'éclats de tendresse.  
Catherine Le Guen - Le Télégramme

Les sirènes du transsibérien ; de Brest à Vladivostok

Il y a les huîtres de Bretagne, les crêpes de Bretagne, le cidre de Bretagne. Et voici les « Brèves de Bretagne » labellisées Hervé Bellec !Hervé Bellec réussit toujours à nous surprendre ! On savait qu'il marchait beaucoup, qu'il écrivait remarquablement et qu'il aimait sa Bretagne mais on ignorait que, depuis des années, il menait un travail d'orpailleur, collectant mot après mot les plus belles pépites du genre écrit. Le résultat de cette nouvelle édition, revue et enrichie, nous révèle un trésor où il fait bon piocher et extraire, au hasard de l'inspiration, ces fragments d'Armorique comme autant d'éclats d'une Bretagne aux multiples facettes. Un recueil qui met en lumière les mille et une facettes de l'une des plus belles régions de France. EXTRAITCrêpes ou galettes ? L'une des plus grandes énigmes bretonnes. En Basse-Bretagne (entre nous soit dit la partie la plus haute de la région), la crêpe, composée de blé noir, est salée alors que la galette, faite de froment, est sucrée. En Haute-Bretagne (par ailleurs partie la moins élevée de la même région) une crêpe est sucrée alors qu'une galette est salée. N'y aurait-il pas comme qui dirait un conflit de civilisations dans l'air (iodé) entre les deux extrémités de notre chère péninsule armoricaine ?À PROPOS DE L'AUTEURHervé Bellec est né en 1955. Après avoir été successivement musicien puis patron de Bar, il est aujourd'hui professeur d'histoire-géographie dans un lycée de Brest. Il a publié de nombreux romans et nouvelles ayant pour théâtre la Bretagne dont il sait à merveille traduire les ambiances. Ses récits de voyages, servis par un style littéraire alerte et une profonde humanité, lui valent toujours un large succès auprès des lecteurs.

Brèves de Bretagne

Un bon Dieu pour les ivrognes

" Je l'avais plutôt imaginée sandalettes et jupe longue, chemisier brodé, Emily Brontë en moins caractérielle, c'était du moins à espérer.
Son écriture, tout en rondeurs et déliés, ainsi que son prénom délicieusement anachronique, m'avaient aussitôt sauté aux yeux. J'avais reniflé l'enveloppe, qui sentait encore l'encre fraîche et violette, forcément violette, puis j'avais lu la lettre, intrigué par cette écriture romantique à souhait. Le contenu, ne nous y trompons pas, était purement formel mais le fait qu'elle soit écrite à la plume valait la peine qu'on s'y arrête quelques instants.
Félicité Grall, ce nom-là me disait quelque chose. J'avais répondu par l'affirmative. Assez laconiquement, du reste. Un homme de ma trempe avait appris à se méfier comme de la peste de ces filles par trop sentimentales qui tombent amoureuses quinze fois par jour et vous infligent une scène de tous les diables si vous avez le malheur d'oublier la Saint-Valentin. Elles sévissaient encore un peu partout à travers le pays.
A contre-courant, certes, mais le danger était latent. Et j'avais déjà assez d'emmerdements comme ça. "

Felicite grall

Un road-trip cocasse et romantique. Ludivine, qui accomplit pour d'autres, trop pressés ou empêchés, des pèlerinages, et qui dort à la belle étoile, voire force pour une nuit la porte d'une maison, entraîne avec elle un trompettiste lassé de tout, qui pour la suivre fera comme s'il allait à Compostelle.
A la suite d'un burn-out qui l'empêche de jouer, Baptiste, musicien de jazz d'un certain renom, se lance dans le pèlerinage de Saint-Jacques-de-Compostelle. Sur l'insistance de ses filles, il a accepté de se prêter à ce qu'elles espèrent être une thérapie efficace. Au tout début de son voyage, il rencontre à Sainte-Anne-d'Auray Ludivine Kirchner, une fille plutôt étrange, bohème, fantasque, touchante, qui exerce un métier étonnant.
S'ensuit un road trip cocasse, déroutant - et romantique - qui va les mener d'un sanctuaire à l'autre, sur des chemins volontairement de traverse où l'on dort à la belle étoile, voire où l'on force pour une nuit la porte d'une maison ou la cabine d'un bateau.
Une histoire belle, drôle, et tragique.

Les sirènes du Transsibérien - Voyage à Vladivostok

Je hais les dimanches chantait Juliette Gréco. Cette formule, Hervé Bellec la chantonne quasiment chaque fin de semaine. Quelle journée étrange que le dimanche ! Que faire qui puisse la rendre belle, ou drôle, ou singulière ? 52 chroniques, comme les 52 dimanches de l'année. Et Hervé Bellec nous trimballe de promenade en dîner de famille, de souvenirs sensibles à des scènes épiques, et aussi, parfois, d'une femme à une autre... Il nous dévoile des récits personnels mais dans lesquels tout un chacun se retrouvera, pour le meilleur... et pour le pire ! Extrait : Des années durant, observant depuis ma fenêtre le manège des cyclistes, je ne pouvais m'empêcher de ressentir le plus profond mépris envers ces sportifs du dimanche qui s'imposaient de leur plein gré de tels châtiments. Mon petit blanc dominical à portée de lèvres, je ricanais méchamment tout en tirant sur la première clope de la journée. C'était la belle vie. Jusqu'au jour où un abruti de cardiologue est venu tout gâcher en me disant l'air sinistre que s'il avait juste un conseil à me donner, eu égard à mes antécédents, ça serait d'y aller mollo mollo. "Quels antécédents ?" Il a débranché une à une les électrodes pincées sur ma peau. "Vous savez très bien de quoi je veux parler !" Et de me dresser une liste d'interdits aussi longue que le cahier des charges d'un salafiste. J'ai sursauté : "Les cacahuètes aussi ?" Il a hoché la tête et m'a pétri le ventre la mine navrée avant d'ajouter sans finir sa phrase qu'avec un peu d'exercice... C'est ainsi que j'ai acheté un vélo idiot. Un vélo idiot, c'est une bicyclette sans roue qui avance dans le vide, ou plutôt qui n'avance pas. On a beau suer comme un haleur de la Volga, on ne bouge pas d'un pouce. En résumé, on pédale dans la choucroute. Et c'est ainsi que chaque dimanche que Dieu fait, j'exécute ma petite heure de surplace tout en regardant à la télé les épreuves de biathlon. Moi aussi, j'ignorais jusqu'à ce jour ce qu'était le biathlon, je pensais que c'était un médicament contre les remontées gastriques. A présent, je sais.

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