Kreiz-Breizh. Autant qu'il m'en souvienne, cette dénomination n'était pas encore utilisée au temps de ma jeunesse, il semble que le mot soit apparu avec le 
revival celtique. Pour parodier les banlieusards du neuf-trois ou du neuf-quatre, certains d'entre nous se sont alors amusés à ne prononcer que les initiales. K.B. Deux lettres majuscules claquant comme les sabots d'un cheval sur le pavé de la place du bourg. K.B., comme Kalon Breizh, coeur de Bretagne.

K.B. ; Kreitz-Breizh ; voyage au coeur de la Bretagne

Débarrassons - nous une fois pour toutes des idées reçues : les monts d'Arrée ne seraient que terres ingrates, miséreuses et isolées. C'est entendu. N'y pousserait qu'une lande rase constellée de quelques arbres chétifs soumis au diktat des vents. N'oseraient pointer leur nez que des éperons granitiques décatis. Raison pour laquelle, sans doute, sont nées ici des légendes tenaces et parfois mortifères. Impossible de faire un pas dans les tourbières sans être bousculé par un bataillon de korrigans ou de lavandières de la nuit... Oui, les monts d'Arrée méritent mieux que ça. Entre crêtes acérées et vallées enchantées s'offre un pays, un vrai pays où vivent de vrais gens qui pour rien au monde ne redescendraient dans les terres d'En - bas. Les sentiers y serpentent en tous sens, les sources y jaillissent à foison ainsi que les projets, les énergies, les volontés... On ne vous l'avait pas dit mais ces montagnes cachent des volcans qui ne sont pas prêts de s'éteindre.

Monts d'Arrée

Je hais les dimanches chantait Juliette Gréco. Cette formule, Hervé Bellec la chantonne quasiment chaque fin de semaine. Quelle journée étrange que le dimanche ! Que faire qui puisse la rendre belle, ou drôle, ou singulière ? 52 chroniques, comme les 52 dimanches de l'année. Et Hervé Bellec nous trimballe de promenade en dîner de famille, de souvenirs sensibles à des scènes épiques, et aussi, parfois, d'une femme à une autre... Il nous dévoile des récits personnels mais dans lesquels tout un chacun se retrouvera, pour le meilleur... et pour le pire ! Extrait : Des années durant, observant depuis ma fenêtre le manège des cyclistes, je ne pouvais m'empêcher de ressentir le plus profond mépris envers ces sportifs du dimanche qui s'imposaient de leur plein gré de tels châtiments. Mon petit blanc dominical à portée de lèvres, je ricanais méchamment tout en tirant sur la première clope de la journée. C'était la belle vie. Jusqu'au jour où un abruti de cardiologue est venu tout gâcher en me disant l'air sinistre que s'il avait juste un conseil à me donner, eu égard à mes antécédents, ça serait d'y aller mollo mollo. "Quels antécédents ?" Il a débranché une à une les électrodes pincées sur ma peau. "Vous savez très bien de quoi je veux parler !" Et de me dresser une liste d'interdits aussi longue que le cahier des charges d'un salafiste. J'ai sursauté : "Les cacahuètes aussi ?" Il a hoché la tête et m'a pétri le ventre la mine navrée avant d'ajouter sans finir sa phrase qu'avec un peu d'exercice... C'est ainsi que j'ai acheté un vélo idiot. Un vélo idiot, c'est une bicyclette sans roue qui avance dans le vide, ou plutôt qui n'avance pas. On a beau suer comme un haleur de la Volga, on ne bouge pas d'un pouce. En résumé, on pédale dans la choucroute. Et c'est ainsi que chaque dimanche que Dieu fait, j'exécute ma petite heure de surplace tout en regardant à la télé les épreuves de biathlon. Moi aussi, j'ignorais jusqu'à ce jour ce qu'était le biathlon, je pensais que c'était un médicament contre les remontées gastriques. A présent, je sais.

Je hais les dimanches - Occasion

Embarquez à Brest et partez à l'assaut de la Sibérie !Après Saint-Jacques-de-Compostelle, Hervé Bellec reprend sa plume d'écrivain voyageur et nous entraîne vers un autre voyage initiatique, à bord du mythique transsibérien, au cour de l'hiver russe, jusqu'à la ville de Vladivostok. Une plume alerte et précise, beaucoup d'humour et d'humanité, un savoir voir et un billet de train pour Vladivostok sont les ingrédients de ce récit envoûtant et profond, qui nous mène loin, très loin, dans un pays sans fin nommé Russie ! La taïga sibérienne est de loin la plus grande forêt du monde puisqu'elle représente le tiers de la surface boisée de la planète et par là même demeure une des principales réserves d'oxygène de la biosphère. En Sibérie, elle occupe une bande de 1000 kilomètres de large sur 5000 km de long. Les pins, les mélèzes, les cèdres et les bouleaux se succèdent inlassablement et quand on regarde à travers la vitre du train, on a parfois l'impression de voir défiler le plus long code-barre du monde. C'est à mourir d'ennui et bizarrement, on n'en meurt pas. On dit que le Transsibérien est un train de légende. A mon sens, c'est plutôt un train de réalités, passées ou présentes, avec une histoire faite de sang et de larmes, avec des voyageurs en chair et en os. De Brest à Vladivostok, c'est à dire des deux points les plus opposés de l'Eurasie, via Moscou, la ville aux mille surprises, mon périple n'aura duré qu'une quinzaine de jours. Quinze jours à travers la Sibérie au coeur de l'hiver le plus cinglant. A mourir de froid et pourtant, je n'en ai ramené que de la chaleur. Hervé Bellec nous livre dans son carnet de route son voyage initiatique à bord du célèbre train, de la Bretagne à l'extrême Russie, en passant par la taïga. A PROPOS DE L'AUTEUR Hervé Bellec est né en 1955. Après avoir été successivement musicien puis patron de bar, il est aujourd'hui professeur d'histoire-géographie dans un lycée de Brest. Il a publié de nombreux romans et nouvelles ayant pour théâtre la Bretagne dont il sait à merveille traduire les ambiances. Ses récits de voyages, servis par un style littéraire alerte et une profonde humanité, lui valent toujours un large succès auprès des lecteurs. Avec Les Sirènes du Transsibérien, Hervé Bellec confirme son statut d'écrivain voyageur et nous entraîne loin, très loin, au cour de l'hiver russe. EXTRAIT Un matin d'hiver, sur les coups de dix heures, j'embarque dans mon vieux VW et mets cap à l'ouest, direction la pointe de Corsen, située face à la mer d'Iroise sur la paroisse de Trezien. Les gens d'ici connaissent. Si l'on excepte les îles Molène et Ouessant ainsi que le chapelet d'îlots qui égrène l'océan comme des points de suspension oubliés à la queue du continent, il s'agit du cap le plus occidental du pays. Nous nous trouvons à 4° 37' de latitude ouest. Plus au sud, sur les côtes portugaises et galiciennes, ou plus au nord en Irlande, la vieille Europe continue sa percée dans l'Atlantique mais ici, l'endroit reste emblématique. On est au bout du bout de tout, sans vraiment savoir si l'on se trouve au début ou à la fin de l'histoire mais c'est la raison pour laquelle je me trouve ici, engourdi jusqu'aux os. J'ai un rendez-vous. Un bien étrange rendez-vous avec la géographie.

Les sirènes du Transsibérien - Voyage à Vladivostok

" Je l'avais plutôt imaginée sandalettes et jupe longue, chemisier brodé, Emily Brontë en moins caractérielle, c'était du moins à espérer.
Son écriture, tout en rondeurs et déliés, ainsi que son prénom délicieusement anachronique, m'avaient aussitôt sauté aux yeux. J'avais reniflé l'enveloppe, qui sentait encore l'encre fraîche et violette, forcément violette, puis j'avais lu la lettre, intrigué par cette écriture romantique à souhait. Le contenu, ne nous y trompons pas, était purement formel mais le fait qu'elle soit écrite à la plume valait la peine qu'on s'y arrête quelques instants.
Félicité Grall, ce nom-là me disait quelque chose. J'avais répondu par l'affirmative. Assez laconiquement, du reste. Un homme de ma trempe avait appris à se méfier comme de la peste de ces filles par trop sentimentales qui tombent amoureuses quinze fois par jour et vous infligent une scène de tous les diables si vous avez le malheur d'oublier la Saint-Valentin. Elles sévissaient encore un peu partout à travers le pays.
A contre-courant, certes, mais le danger était latent. Et j'avais déjà assez d'emmerdements comme ça. "

Felicite grall

Pendant quelques semaines Hervé Bellec s'est retiré dans le phare de l'île Wrac'h à Lilia sur la côte du Finistère nord juste en face de file Vierge. Le décor est grandiose, une île cernée de toutes parts par l'eau et les vents. Le temps est infini, loin des hommes et de la civilisation. Tout est en place pour une aventure hors du commun. Hervé Bellec nous livre un récit au parfum d'embruns, d'humour et de liberté, délicieusement accompagné par la sensibilité des estampes de Jean-Pierre Blaise.

Ile Wrac'h - Carnet de bord

Sur une île au large de la Bretagne, cinq destinées de femmes malmenées par les tempêtes d'automne vont se croiser au fil de la plume nostalgique et drôle d'Hervé Bellec. Alors que les grandes marées menacent de submerger l'île, comme au temps d'une antique légende, les femmes s'entraident, se soutiennent, chantent et dansent autour du vieux juke-box en buvant du champagne comme pour narguer le mauvais sort, autour de Scarlette, la patronne du bar de la Falaise.

Chez Scarlette

Hervé Bellec réussit toujours à nous surprendre ! On savait qu'il marchait beaucoup, qu'il écrivait remarquablement et qu'il aimait sa Bretagne mais on ignorait que, depuis des années, il menait un travail d'orpailleur, collectant mot aptes mot les plus belles pépites du genre écrit. Le résultat de cette nouvelle édition, revue et enrichie, nous révèle un trésor où il fait bon piocher et extraire, au hasard de l'inspiration, ces fragments d'Armorique, comme autant d'éclats d'une Bretagne aux multiples facettes.

K.B. ; Kreitz-Breizh ; voyage au coeur de la Bretagne

Résumé

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