Le beurre et l'argent du beurre

Sur une île au large de la Bretagne, cinq destinées de femmes malmenées par les tempêtes d'automne vont se croiser au fil de la plume nostalgique et drôle d'Hervé Bellec. Alors que les grandes marées menacent de submerger l'île, comme au temps d'une antique légende, les femmes s'entraident, se soutiennent, chantent et dansent autour du vieux juke-box en buvant du champagne comme pour narguer le mauvais sort, autour de Scarlette, la patronne du bar de la Falaise.

Chez Scarlette

Dans un récit plein de surprises, Hervé Bellec remet son personnage de Bob Kerjan en selle pour un road trip à travers cette Bretagne historique qu'il chérit. 80 jours comme autant d'étapes que l'auteur nous propose au départ de Nantes en hommage à Jules Verne. Dans ce premier volume en 40 histoires d'un jour, on se laisse entraîner au hasard des humeurs et des découvertes de l'infatigable BK, toujours inspiré dès qu'il s'agit de prendre la route. Et si le terrain peut nous sembler familier, la plume nomade d'Hervé Bellec nous rappelle que le voyage s'inscrit toujours dans une démarche et un "savoir voir" même sur les chemins les plus proches...

La balade de Bob Kerjan Tome 1

A la suite d'un burn-out, Baptiste, musicien de jazz d'un certain renom, se retrouve incapable de jouer. Devant l'insistance de ses filles, il accepte une marche jusqu'à Saint-Jacques-de-Compostelle pour ce qu'elles espèrent être une thérapie efficace. Dès le début de son voyage, il tombe sur Ludivine, une fille étrange, fantasque et bohème, qui remplit furieusement des caddies de supermarché avant de les abandonner dans l'allée, et lui propose de se détourner de son trajet pour la suivre dans ses aventures professionnelles particulières... Ils dormiront à la belle étoile, dans la cabine d'un bateau ou derrière une porte crochetée, dans l'espoir que Baptiste reprenne goût à la vie.

Lulu tout simplement

Appelons-la Claire, Moune ou bien alors Bénédicte. Elle est prof de lettres, agent immobilier ou agricultrice bio. Elle corrige des copies, fait du sport ou essuie des verres derrière un comptoir. Elle porte des bottes en caoutchouc, des talons hauts, des sandales. Elle a trente ans et attend un enfant. Elle en a cinquante et n'attend plus grand-chose. Elle a de l'ambition, des exigences et de l'autorité sauf quand elle a renoncé à tout. Elle est naïve. Elle est souvent cruelle. Elle est à moitié dingue ou peut-être trop raisonnable. Elle est fragile comme le verre et aussi tranchante que l'arête d'un silex. Elle peut se faire tuer. Mais elle est aussi capable de tuer. Donnons-lui un joli prénom. Clotilde ou Juliette. Lui ne sait plus comment il s'appelle. Il court. Il court après elle, après ce qu'il pense être sa proie, il court après des ombres, il ne cesse de courir, courir jusqu'à plus soif, jusqu'à bout de souffle, jusqu'au précipice. Il n'a pas encore compris, comme dit la chanson, que les histoires d'amour finissent mal, en général. Elles vont se charger de le lui faire bien comprendre.

Si c'est ma femme, je suis pas là

" Je l'avais plutôt imaginée sandalettes, et jupe longue, chemisier brodé, Emily Brontë en moins caractérielle, c'était du moins à espérer. J'avais reniflé l'enveloppe, qui sentait encore l'encre fraîche et violette, forcément violette, puis j'avais lu la lettre. Le contenu, ne nous y trompons pas, était purement formel... Félicité Grall, ce nom-là me disait quelque chose. J'avais répondu par l'affirmative. Assez laconiquement du reste. Un homme de ma trempe avait appris à se méfier comme de la peste de ces filles par trop sentimentales qui tombent amoureuses quinze fois par jour et vous infligent une scène de tous les diables si vous avez le malheur d'oublier la Saint Valentin. Elles sévissaient encore un peu partout à travers le pays. À contre-courant, certes, mais le danger était latent. Et j'avais déjà assez d'emmerdements comme ça ".

Félicité Grall

Débarrassons - nous une fois pour toutes des idées reçues : les monts d'Arrée ne seraient que terres ingrates, miséreuses et isolées. C'est entendu. N'y pousserait qu'une lande rase constellée de quelques arbres chétifs soumis au diktat des vents. N'oseraient pointer leur nez que des éperons granitiques décatis. Raison pour laquelle, sans doute, sont nées ici des légendes tenaces et parfois mortifères. Impossible de faire un pas dans les tourbières sans être bousculé par un bataillon de korrigans ou de lavandières de la nuit... Oui, les monts d'Arrée méritent mieux que ça. Entre crêtes acérées et vallées enchantées s'offre un pays, un vrai pays où vivent de vrais gens qui pour rien au monde ne redescendraient dans les terres d'En - bas. Les sentiers y serpentent en tous sens, les sources y jaillissent à foison ainsi que les projets, les énergies, les volontés... On ne vous l'avait pas dit mais ces montagnes cachent des volcans qui ne sont pas prêts de s'éteindre.

Le beurre et l'argent du beurre

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