Dort en lièvre

Osselets & mots sur la table

J'ai dit au jeune homme je m'appelle Hermine et ce nom est ma maison ce soir pour toi je suis la Renouée parce qu'enfin je te retrouve et je comprends ce qui m'a manqué. Renouée, fleur ? femme ? Renouée, amoureuse d'un jeune homme insaisissable sur les traces duquel elle marche et parle et rêve, se souvient, espère et danse. Jeune homme incertain, chancelant, dont on ne saura jamais le nom. Dans ce long poème, Marie Huot cherche à donner une voix à l'ineffable de l'amour. Les illustrations somptueuses de Frédérique Le Lous Delpech éclairent la puissance et l'intensité des passions de la Renouée.

La renouée

Visite au petit matin

Portrait de ma grand-mère en demoiselle coiffée

Dans l'amour j'aime les bêtes étranges que l'on devient je pleure avec les cuisses tu ris du bout des yeux je crie avec les mains tu dis merci avec les pieds un langage entre nous mystérieux pour traverser la forêt clandestine. Recueil de poèmes évoquant l'amour - non sans délicatesse, ni fantaisie !

Une histoire avec la bouche

En marge des grands textes qui ont accompagné toute sa vie, Jean Giono a écrit de petites proses qu'il comparait à des sortes de dessins et qu'il appelait "images de plume" . La douceur du cerf est ainsi composée de toutes petites "images de plumes" , dessinées en marge de mes longues lectures de Giono. C'est en petite-fille de marin que j'ai voulu l'aborder et tisser à ses histoires, celles de mes chers disparus. M. H. Au bout d'une rue j'entends un grelot de rires qu'un homme à cheval fait tinter derrière lui à toute allure. Il déchire notre chemin d'un trait de lumière et disparaît. C'est Angelo je le reconnais murmure grand-père à mon oreille.

Douceur du cerf

Je t'appelle. Je suis la femme du bord du puits. De mes deux mains je fais un bol pour ta soif et pour ton visage. Mon bras est une corde d'amour, j'ai une poulie sous l'aisselle. Mon corps distordu grince parfois, mais je te regarde. Tu cours. Tu vas vite. Tu aimerais rattraper les grandes voitures d'un cirque de village que tu as vu passer. Tu aimerais rattraper quelque chose qui se défait, qui va s'évanouir. Des personnages muets à travers de vastes foules. Des petites madones en plâtre, les cheveux lisses, qui n'en finissent pas de chanter. Et cette voix obscure, unique, qui traverse tes brasiers interminables. Celle qui dit qu'en aucun lieu du monde tu ne pourras poser ton épaule.

Dort en lièvre

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