Une écriture limpide, belle, efficace. Une langue qui s'attache aux sens, aux odeurs et aux sensations, pour tisser, en cinq histoires ayant trait à la débâcle finale des nazis, un conte autour de la condition humaine. Des histoires pour s'interroger. Qui de nous est victime ou bourreau ?

Fantaisie allemande

"Vous voyez cette fleur un peu courbée, a repris le curé, cette fleur à côté du buis ?... Vous ne pouvez pas vous tromper, il n'y en a qu'une, elle ne pousse que seule, c'est l'Opale de Syrie, une fleur assez rare d'ailleurs, regardez bien ses pétales, si vous les froissez dans votre main, vous aurez la sensation de frôler une peau très douce, et quand il a plu comme aujourd'hui, et que l'eau a battu la fleur, elle ploie sa tête avec une grâce telle que l'on dirait une condamnée montant à l'échafaud... Quand je croisais votre mère, cela m'arrivait au moins deux fois par semaine, elle faisait toujours le même trajet, elle partait de chez elle, faisait un grand détour pour éviter le port, et montait vers l'église, mais elle n'allait jamais jusqu'à l'église, elle s'arrêtait avant, comme si elle en avait eu peur, quand je la croisais donc, je ne pouvais pas m'en empêcher, en la voyant, je pensais à l'Opale de Syrie, immanquablement... Elle aussi me paraissait chercher le chemin de son échafaud."

Quelques-Uns Des Cents Regrets

Dans la chambre de l'hôpital, je suis resté près de Paule des jours entiers. J'apportais des brassées d'anthémis jaunes, lui parlais des soirs de Gand, de la plage d'Ostende et de celle de Zoosten, des statues millénaires du Nemrud Dag pointées dans le matin vers le levant, de sa peau, de son ventre, du blond de ses cheveux.Je crois que j'aurais pu demeurer le reste de ma vie aux côtés de Paule livrée à son coma. Paule plus tout à fait humaine, poupée à la peau trop ivoire, pas tout à fait morte pourtant.

Meuse l'oubli

J'ai connu un Jean-Marc. Il y en avait au même moment des dizaines d'autres. J'en suis sûr. J'aimais ta géométrie variable, que je n'ai jamais constatée mais que je supposais. Tu avais l'art de l'adaptation. Ce qui t'importait, c'était moins toi-même que celui qui te faisait face. Tu ne te mettais jamais en avant. Tu faisais exister l'autre. Il devenait à ton contact l'être soudainement le plus important. Tu étais changeant, arc-en-ciel. Je te soupçonnais de pouvoir dire à l'un quelque chose et au suivant son contraire. Aucune hypocrisie dans cela. Tu n'étais pas là pour juger des opinions. Tu nous prenais comme nous étions. Tu nous donnais ce que nous espérions trouver. Tu savais, pour l'être toi-même, qu'un auteur est plus fragile qu'une libellule. Il te fallait tout simplement préserver les conditions dans lesquelles ses ailes pouvaient continuer à se déployer, fines et somptueuses.

Jean-Bark

"Lire Philippe Claudel ne laisse jamais indemne. L'écriture vous attrape, vous accroche, une atmosphère s'installe, d'abord familière, enfin c'est ce que vous croyez, puis elle vous plonge dans un bain d'inconfort. Une étrangeté vous saisit. Les mots se retournent, se dressent, mordent. Vous voilà mal à l'aise. C'est de la fiction ? Oui, assurément. Mais si vraie que vous en restez le souffle court, coeur battant. [...] Ordonnés selon les souhaits de l'auteur, certains inédits, la plupart parus dans Le 1 et dans Zadig, ces textes finissent par composer le portrait intime et décapant de notre époque." Eric Fottorino, Directeur de l'hebdomadaire Le 1.

Un monde de fous !

Les oeuvres peintes sont souvent de grands miroirs qui nous invitent a nous contempler. Notre matiere profonde se mele a celle que le peintre a deposee sur la toile. Ainsi naissent des freres parfois. Emile Friant, bien que ne un siecle avant moi, en est un.Dans ce roman, j'ai voulu parler de lui, et parler de moi a travers lui, mener en quelque sorte une conversation imaginaire et sincere. Il s'est ecrit alors que j'avais publie deux ou trois livres seulement, et il y en a eu bien d'autres depuis, mais de tous, c'est celui qui a laisse le plus de traces en moi. Sans doute parce qu'il recele une fraicheur et un elan que le temps n'est pas parvenu a faner.

Au Revoir Monsieur Friant

Un coffret qui regroupe trois des titres de Philippe Claudel parus au Livre de Poche.

Philippe Claudel ; coffret 3 titres

« L'acte de donner son sang repose souvent sur un déclic.
Un être cher malade ou accidenté, une rencontre décisive, une prise de conscience soudaine... J'espère que la lecture de cet ouvrage sera votre déclic à vous, pour franchir le pas et sauver quelques vies, grâce à celle qui coule dans vos veines. » Agnès Ledig L'histoire du don de sang, ce sont d'abord ceux qui partent, toujours trop tôt : c'est l'oncle Maurice, qui est tombé de vélo et ne s'est jamais relevé ; c'est Lou et sa longue cicatrice qui court du bras au cou ; mais ce sont aussi ceux arrivés trop tôt, que leur époque n'a pas entendus, comme Jean-Baptiste Denis, au XVIIe siècle, dont les expériences scientifiques allaient pourtant changer le regard sur la transfusion sanguine et bouleverser le cours de tant de vies.

Je te donne Tome 3 : des auteurs s'engagent pour le don de sang

« Le dimanche qui suivit, différents signes annoncèrent que  quelque chose allait se produire.Ce fut déjà et cela dès l’aube une chaleur oppressante, sans  brise aucune. L’air semblait s’être solidifié autour de l’île,  dans une transparence compacte et gélatineuse qui déformait  ça et là l’horizon quand il ne l’effaçait pas : l’île flottait au milieu de nulle part. Le Brau luisait de reflets de  meringue. Les laves noires à nu en haut des vignes et des  vergers frémissaient comme si soudain elles redevenaient  liquides. Les maisons très vite se trouvèrent gorgées d’une haleine éreintante qui épuisa les corps comme les esprits.On ne pouvait y jouir d’aucune fraîcheur.Puis il y eut une odeur, presque imperceptible au début, à  propos de laquelle on aurait pu se dire qu’on l’avait rêvée,  ou qu’elle émanait des êtres, de leur peau, de leur bouche,  de leurs vêtements ou de leurs intérieurs. Mais d’heure en  heure l’odeur s’affirma. Elle s’installa d’une façon discrète,  pour tout dire clandestine. »

Fantaisie allemande

Résumé

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