Les chiens errants de Bucarest

Un nord en moi

En empruntant son titre à un poème de Baudelaire, C'est là que j'ai vécu n'a d'ambition que de s'inscrire dans un récit où le local affirme sa vocation universelle. Le rapport que l'on entretient avec le lieu de son existence, une ville ici, se nourrit d'attraction comme de répulsion : comment se contenter d'être assigné à une quelconque résidence ?

C'est là que j'ai vécu

Les itinéraires littéraires en Lozère - Cévennes

Rien qu'une ombre inventée

Livre de mémoire, d'émotions teintées d'humour, d'enfance et d'âge mûr, Geoffroy-Guichard, Le vert paradis des dieux trop humains ne se veut pas simple apologie de l'équipe stéphanoise, mais, le football brassant de multiples enjeux, une sorte de rêverie ou de méditation alliant la nostalgie aux considérations les plus actuelles. Légende et réalité dès lors s'unissent, l'évocation de la finale de la Coupe d'Europe à Glasgow demeurant sans doute le fil conducteur de ce récit très autobiographique.

Geoffroy-Guichard - Le vert paradis des dieux trop humains

Du mont Pilat au pic de Nore, du Forez au Cabardès, la distance est-elle si longue ? En la franchissant, Lionel Bourg recueille les échos de son enfance et de sa jeunesse. Et c'est un univers tour à tour noir et lumineux qu'il parcourt, où se brassent les images bousculées d'un passé de gamin pauvre et
d'adolescent rebelle. La violence et la tendresse des amours, des amitiés, des révoltes, des enthousiasmes s'inscrivent dans
les replis du paysage et les aspérités de la roche, qui gardent fidèlement l'empreinte quasi-miraculeuse d'une vie, la sienne, mais aussi les cicatrices des vies obscures qui se sont déchirées dans les combats perdus et les renoncements.

Montagne noire

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Éclabousser la peur

Comme la plupart des lecteurs, je ne m'absorbe guère dans l'oeuvre de Rousseau sans être renvoyé, confronté aux méandres de mon existence. Des hommes ou de très jeunes gens y côtoient femmes et gamins, attestent des traits familiers ou se travestissent dans le sillage d'une fantomatique retraite aux flambeaux. Les uns gambadent. Plusieurs claudiquent. Des vergers, des jardins, et des forêts, des landes comme des éboulis accrochés au versant d'une colline, des venelles, ou des esplanades, trois ou quatre maisons s'unissent alors en ce chaos que j'essaie d'ordonner, pierre à pierre, phrase sur phrase ou l'une prolongeant celle que je ne parviens pas à extraire du fouillis d'impressions, de sentiments et de pensées souvent informes qui me tarabustent, marchant, maugréant, m'identifiant enfin à ce drôle de paroissien dont émane pour moi toute littérature...

Les chiens errants de Bucarest

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