Alain Fleischer : un fantastique architectural au XVIIe siècle

La narration et la biographie tiennent une place essentielle dans l'oeuvre de Christian Boltanski. De la création du personnage mythique de C.B. à la dissolution de l'artiste dans ses oeuvres, il raconte l'histoire d'un artiste tenaillé entre vérité et mensonge. Ressassement qu'il exprime à travers une palette de subterfuges, de faux-semblants, d'accumulations. Ces différents entretiens tentent de mettre au jour ses multiples visages. Tantôt, il se définit comme un montreur de marionnettes, tantôt comme un magicien qui veut faire rêver, idée qu'il développe ensuite tout en introduisant le doute : on ne peut empêcher la disparition et la perte, on ne peut lutter contre le temps et la mort. Dans le dernier entretien, inédit, il revient, plus serein, sur les thèmes qui ont marqué son oeuvre, évoque la situation actuelle de l'art et les mutations dues notamment à Facebook.

Christian Boltanski

Ce livre qui commence sous la forme d'un bref essai, débouche sur une histoire inventée mais, pour ce faire, étrangement, il passe par un mode intime et en quelque sorte autobiographique. En feuilletant un vieux carnet d'adresses, l'auteur s'efforce de dire à peu près tout ce qu'évoquent pour lui les noms de personnes consignés dans quelques-unes de ses pages : inconnus oubliés, disparus, célébrités à peine rencontrées, partenaires d'un moment, amis de toujours. De cette petite méditation naît une fiction - glissement de la mémoire à l'imagination, des personnes aux personnages, où un carnet d'adresses, au lieu d'enregistrer et d'aligner froidement des êtres les uns au-dessous des autres, les désigne les uns aux autres, les lançant à la recherche d'une relation entre eux qu'ils ignorent encore.

Le carnet d'adresses

Ce numéro 138 de Les écrits nous fait pénétrer dans l'univers de Gérard Titus-Carmel, écrivain et peintre français de renommée internationale, et dans celui des Éditions de l'Hexagone qui célèbrent cette année leur 60e anniversaire. Tandis que le premier conjugue l'écrit et le peint « d'un même mouvement, en parallèle, sans conflit ni concurrence » (Antoine Émaz) et témoigne d'un parcours singulier, les seconds se font l'écho d'une pluralité et d'une diversité étonnantes, à l'image d'une littérature aussi jeune maintenant qu'elle ne l'était dans les années 50. Les oeuvres de Titus-Carmel se mêlent ainsi aux essais et aux poèmes et proses qui lui sont dédiés, puis elles accompagnent les multiples voix qui ont marqué les Éditions de l'Hexagone, telles que Jean Royer, André Brochu, France Théorêt et Michel Gay, pour ne nommer que ceux-ci.

Les écrits. No. 138. Août 2013

Une langue fantômeDeux syllabes suffisent - même une - et la prononciation d'un seul mot pour révéler, derrière la langue parlée, la présence d'une autre langue. Cela s'appelle un accent.Depuis mes premiers souvenirs de la voix de mon père s'exprimant en français dans le cercle familial - plus précisément encore lorsqu'il s'adressait à moi -, et jusqu'à ses dernières paroles, j'ai entendu dans chaque syllabe qu'il prononçait la mémoire, l'empreinte, le fantôme, non seulement d'une autre langue que le français, mais aussi d'un autre monde et d'un autre temps. Si j'ai commencé ce livre en écrivant que deux syllabes suffisent, c'est en pensant à la façon dont mon père, répondant au téléphone en français, prononçait le simple mot " Allô ".Un mot de l'auteurAlain Fleischer a fait des études de linguistique, d'anthropologie et de biologie animale avant de se consacrer au cinéma, aux arts plastiques et à la photographie. Écrivain, il est l'auteur d'une vingtaine d'ouvrages publiés notamment au Seuil dans la collection " Fiction & Cie " (La Hache et le Violon en 2004). En 2005, il publie simultanément à ce livre le roman Immersion dans la collection " L'infini " chez Gallimard.

L'accent, une langue fantôme

Comment vivre ambitieusement le désaveu que la société vous manifeste, alors que vous refusez avec tant d'obstination les apparences de la réussite qu'elle aurait tant voulu vous imposer?
C'est ce paradoxe qui va pousser le jeune Léo Tigerman, promis à une brillance carrière, à n'accepter qu'un obscur poste d'attaché culturel au Pérou. Il y rencontrera un écrivain d'origine hongroise, réputé mort depuis dix ans, Deszö Krauss, qui vit sous un faux nom et qui tient un hôtel louche, le Transylvania, au coeur de l'Amazonie, en amont d'Iquitos.
Avec Krauss, Léo aura, en pleine jungle, trois conversations décisives: sur la mort et le pourrissement, sur la toute-puissance de la nature contre la vanité des entreprises humaines, sur l'amour ou le commerce des femmes, et l'usage qu'on doit en faire. Ce sont désormais le reniement des ambitions sociales et le goût pour la déchéance qui vont gouverner sa vie. En effet, Miss Fawcett, la petite Indienne Aya, Marika -son seul amour de jeunesse, qu'il contraindra, pour la dégoûter de lui, à de sinistres débauches -, puis, de retour à Paris, Isa, la jeune prostituée, ne seront que les facettes intempestives du grand jeu qui se dessine: la quête inassouvie du roman des origines, qui liera à nouveau Léo à sa soeur Mina, pour le pire, disons...
Dans ce roman d'apprentissage à la profusion baroque, qui prend les grandes espérances à contresens, la fascination du naufrage implique l'existence d'un îlot salvateur: mais Léo saura-t-il à temps y prendre pied?

Fiction et cie les ambitions desavouees

Si le criminel récidiviste est la figure dramatique, dans le registre du pire, de l'individu qui recommence, tout être humain ne souhaite-t-il pas revivre ce qui lui a procuré de l'émotion, du plaisir, du bonheur ? Que la première expérience de l'amour ne soit pas la dernière, dans un mouvement naturel de l'éternel retour. A partir d'un troublant phénomène de persistance d'un épisode passé - celui d'un premier amour remontant à la période communiste -, dans la ville de Brno en Moravie, ce roman est la double histoire, en miroir, d'un criminel récidiviste qui garde le secret de ses actes et du romancier venu le trouver pour s'inspirer de son destin : ce dernier découvre alors qu'il est lui-même, sans être vraiment coupable ni tout à fait innocent, un homme qui recommence.

Le récidiviste

On peine encore à se représenter ce que furent les années 1980 à New York. Elles sont les années de Jean-Michel Basquiat et de Keith Haring, elles ont vu émerger la culture du rap, désormais planétaire, et la peinture se renouveler entièrement, et pas seulement à New York. Ces entretiens, réalisés pour la plupart à la fin de cette riche décennie, lorsque ces artistes ont acquis leur pleine maturité, permettent de se rendre compte de ce qu'elles furent. Tous — Schnabel, Salle, Jenney, Longo, Hammons, Fischl, González-Torres, Barney et Prince - sont des monstres sacrés dont les oeuvres occupent encore le devant de la scène, près de trente ans après l'enregistrement de ces entretiens. Les interviewers ne le sont pas moins - Millet, Storr, Fleischer, Ferguson, Sans, Gioni. Il fallait sans doute cela pour approcher les grands fauves.

La scène new-yorkaise, années 1980-90

Chacune de ces petites histoires entend conduire le lecteur à un moment de perception (ou de sentiment) de l'infini. Pour cette raison, elles sont plutôt courtes, car l'infini doit apparaître par surprise. Peut-être même abruptement. Le lecteur doit y être poussé comme au bord d'un précipice qu'il n'aurait pas vu venir, et qu'il ne découvre qu'en y tombant.

Alain Fleischer : un fantastique architectural au XVIIe siècle

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