Le regard de myriam

"Deux pays, deux époques, deux milieux, et le même drame qui se répète avec une précision implacable. L'une et l'autre femme porteront la cicatrice d'hommes qui s'en iront forcer leur chance ailleurs, dans l'Éthiopie colonisée le premier, au Vietnam en fureur le second, et qui disparaîtront sans laisser d'adresse, les rendant toutes deux infirmes de leurs rêves. « Cet homme n'est pas pour toi. »
C'est pour protéger sa fille que la mère reproduira, sans le savoir, le même geste qu'eut son grand frère à son encontre. Crime moral par excès d'amour. Inconscient meurtri. Hérédité d'une trahison, qu'une robe, transmise de mère en fille symbolise. Crêpe gris perle, biais ondulants, portée dernier cri par l'aînée, rétro par la cadette, une robe-maléfice qui habillera les mêmes espoirs et les mêmes désillusions. Une robe qui glisse lourde et soyeuse, qui coule lisse et imprévisible comme le Pô. Et comme le deuxième roman de Jacqueline Dana, récompensée par le prix R. T. L. -Grand Public 1983, elle-même vêtue, mais avec bonheur, de deux cultures. (Mariella Righini)

Et c'est avec bonheur, que Jacqueline Dana, 36 ans après, nous livre en préface, ses confidences sur la genèse d'un succès de librairie."

TOTA ROSA : Cet homme n'est pas pour toi!

La partie des cartes

On a vingt et un ans, à Turin, au début des années soixante. On est fils de famille, avec sur les épaules un destin d'héritier, un père écrasant, une mère possessive. Et des rêves aussi, des révoltes étouffées, des désirs inavoués. Et, soudain, pour Ugo Barella, le destin prend les traits de Manuela, quarante-trois ans, qui sera pour lui la première femme, l'initiatrice. Une femme du Sud qui, depuis 1943, fille à soldats de l'armée américaine dans la Naples de Malaparte, poursuit elle aussi, obstinément, son rêve à elle : être aimée d'un homme du Nord. Renouant avec la veine italienne qui fit le succès de Tota Rosa, Jacqueline Dana croise ces deux destins en une trame romanesque où l'éducation sentimentale du jeune Ugo nous fait retrouver cette Italie contrastée - qui n'est pas sans rappeler le climat des premières oeuvres de Bertolucci ou du Visconti de Rocco et ses frères -, une terre partagée entre les traditions rigides d'un Nord, où germent les ferments de grands bouleversements sociaux, et la pauvreté d'un Sud isolé, exclu... Mais, au-delà des soubresauts de l'Histoire, c'est bien la passion de Manuela qui domine le récit - et la femme du Sud, même disparue, continue de guider, dans sa vie et ses amours, Ugo, dont elle aura fait, tout simplement, un homme.

La Femme du Sud

Et nous aurions beaucoup d'enfants

« Marie s'assit sur une chaise et serra autour d'elle sa robe de chambre. Elle avait un peu froid et un peu chaud, aussi. Elle n'aurait jamais dû raccrocher si vite. Réflexe stupide de bonne éducation : on n'écoute pas aux portes, on ne montre pas du doigt, on ne se mêle pas des affaires des autres. Quand on surprend une conversation téléphonique qui ne vous est pas destinée, on raccroche vite ; ce qu'elle avait fait. Un peu trop tôt. Et un peu trop tard. Marie se leva. Elle allait vite savoir. Fabien allait lui donner la clé de ce mélo. Une farce peut-être. De mauvais goût. Mais elle ne connaît pas tous les amis de Fabien. Cette Myriam, ce Christophe, des noms inconnus, une histoire absurde... Sûrement tout cela ne les concernait pas. Tout à coup, elle eut comme un éclair brutal dans sa tête, une image de lumière et de menace : un atelier rempli de tableaux et de plantes vertes, un immense lit perché sur une loggia, un couple qui s'aime, il est six heures du soir et une obscurité dorée enveloppe les deux corps réunis. Un de ces corps ressemble à Marie. La jeune femme secoua la tête et l'image se dissipa. Elle était dans son bureau, dans son appartement, c'était un dimanche matin et les voix des enfants résonnaient au fond de l'appartement. Son mari avait dû se rendormir après cet étrange coup de téléphone. Elle allait lui parler et son coeur se dé-serrerait doucement, gentiment - à trente-huit ans, après seize ans de mariage, elle n'allait pas faire des scènes - elle interrogea : qui est cette Myriam ? » Nous saurons, bien sûr, qui est Myriam, et comment son passé va bouleverser le quotidien trop bien construit de Fabien et de Marie. Et la voix de Marie, celle qui nous parle, généreuse et obstinée, ne cessera de nous poursuivre.

Le regard de Myriam

« Marie s'assit sur une chaise et serra autour d'elle sa robe de chambre. Elle avait un peu froid et un peu chaud, aussi. Elle n'aurait jamais dû raccrocher si vite. Réflexe stupide de bonne éducation : on n'écoute pas aux portes, on ne montre pas du doigt, on ne se mêle pas des affaires des autres. Quand on surprend une conversation téléphonique qui ne vous est pas destinée, on raccroche vite ; ce qu'elle avait fait. Un peu trop tôt. Et un peu trop tard. Marie se leva. Elle allait vite savoir. Fabien allait lui donner la clé de ce mélo. Une farce peut-être. De mauvais goût. Mais elle ne connaît pas tous les amis de Fabien. Cette Myriam, ce Christophe, des noms inconnus, une histoire absurde... Sûrement tout cela ne les concernait pas. Tout à coup, elle eut comme un éclair brutal dans sa tête, une image de lumière et de menace : un atelier rempli de tableaux et de plantes vertes, un immense lit perché sur une loggia, un couple qui s'aime, il est six heures du soir et une obscurité dorée enveloppe les deux corps réunis. Un de ces corps ressemble à Marie. La jeune femme secoua la tête et l'image se dissipa. Elle était dans son bureau, dans son appartement, c'était un dimanche matin et les voix des enfants résonnaient au fond de l'appartement. Son mari avait dû se rendormir après cet étrange coup de téléphone. Elle allait lui parler et son cour se dé-serrerait doucement, gentiment - à trente-huit ans, après seize ans de mariage, elle n'allait pas faire des scènes - elle interrogea : qui est cette Myriam ? » Nous saurons, bien sûr, qui est Myriam, et comment son passé va bouleverser le quotidien trop bien construit de Fabien et de Marie. Et la voix de Marie, celle qui nous parle, généreuse et obstinée, ne cessera de nous poursuivre.

Nicolas Zerva Papadopoulos est né en Crète, l'île de Candie, en 1812. Il a à peine 10 ans lorsque les Crétois se soulèvent contre l'occupation turque. Son père est un capetan, un chef de guerre, décidé à reconquérir sa liberté. Lui et sa femme sont massacrés, laissant Nicolas orphelin, contraint de fuir et de se réfugier en France où il trouve de puissants protecteurs philhellènes, émus du destin tragique de la Grèce et de ce jeune garçon. C'est grâce au poète Lamartine qu'il peut étudier au lycée Henri IV, puis à l'école de pharmacie. Il se passionne pour cette science capable d'apaiser les souffrances et de prévenir les maladies. A l'exemple de son maître, Joseph Pelletier, qui avec Camantou a mis au point la quinine, il veut chercher et découvrir les vertus curatives des minéraux et des plantes, en particulier celles de cette fameuse plante crétoise qui le fascine : le dictame. Lutter contre la maladie et la monarchie, voilà ses plus grands rêves ! A Paris, loin des massacres et de la peur, Nicolas ose croire en sa chance et ses talents. Il découvre l'amour, le bonheur, même si parfois le malheur le rattrape, lui enlevant sa femme adorée, morte en couches, l'obligeant à se battre contre la fatalité et le deuil et à construire ailleurs, plus au nord, à Saint-Pol-en-Ternoise et à Aubigny-en-Artois, une nouvelle existence. Un très beau roman sur le destin d'un homme de science et d'idéaux en des temps passionnants où règnent le Romantisme et la foi dans le progrès.

Le regard de myriam

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