Une Inconnue Nommee Marie

La pièce que voici est directement (mais librement) inspirée par le destin tragique de Marylin Monroe. C'est-à-dire par le combat désespéré d'une femme pour arracher le masque d'artifice que le star-system lui imposait et laisser ainsi transparaître, enfin, ce visage d'enfant meurtrie et pétrie de songes que, jamais, elle n'a voulu renier. Pour éviter toute équivoque, le personnage central revêt ici le nom de Sabine Weiss. L'action théâtrale se déploie selon un "espace-temps" libéré de toute contingence réaliste à travers le subconscient de son impresario, Mike Robbins, le seul homme qui, dans l'ombre, l'aura aimée sans mesure. Sans se douter, qu'en faisant d'elle une Baby Doll livrée au voyeurisme fanatisé des salles obscures, il aurait pu, inconsciemment, précipiter sa fin.

Une heure avant le jour

Ne serait-il pas vain et illusoire de prétendre jalonner, de quelques balises, le cours impavide du temps ? Fleuve ou glacier (plutôt glacier, puisque, dans sa coulée, il charrie tant de jeunes morts indemnes), il nous entraîne et, sans relâche, brise entre ses remous les reflets du souvenir. C'est, cependant, sur cet insaisissable glissement que nous nous obstinons à laisser notre empreinte : aux stries gravées au couteau dans une écorce par Robinson Crusoé, soucieux d'ancrer son île dérivante à même les hauts-fonds de la mémoire, répondent les tirets au crayon grâce auxquels, contre le mur de la cuisine, ma femme consigne la croissance de notre petit garçon... Rien de plus subjectif, je le sais bien, que ces chroniques ! ce qui, sans doute, constitue tout à la fois leurs limites, et le gage de leur authenticité. Que l'étincelle de mise à feu soit la chute d'un empire ou celle d'un arbre, la tragédie d'un peuple ou la mort d'un ami, les convulsions de notre fin de siècle ou telle menace précise sur la beauté qui nous entoure, voilà qui n'entraîne nullement l'obligation d'un traitement hiérarchisé. Au demeurant, tout autant sinon plus que la fracture planétaire, le "banal fait divers" peut servir de révélateur à l'énigme de l'humain. Et puis, quoi que l'on veuille, on finit toujours par se dessiner à travers ce que l'on écrit : écrire, ce n'est pas seulement trahir ses intentions, c'est bel et bien se trahir soi-même ! Aussi, en rassemblant, en vue de leur édition collective, les fragments de ce puzzle dispersé, je vois, peu à peu, se recomposer sur le miroir du temps un instant immobile, un visage que je ne reconnais pas au premier regard mais qui, sans nul doute, est - aussi - le mien.

Encoches d'encre - Chroniques du "Courrier français"

"Entre deux rives". Tel est, en effet, le titre du premier des cinq récits regroupés ici. Cependant ce même intitulé conviendrait aussi à leur ensemble.
Si différents de ton puissent-ils sembler, tour à tour pathétiques, burlesques, fantastiques, mettant en scène un affairiste " arrivé " en qui surgit l'idée saugrenue de s'aventurer, en pleine nuit, sur un pont en apparence désert, une adolescente hantée par la promesse ou le mirage d'une île, un promeneur à l'allure un peu trop paisible, un singulier mendiant aux aguets à l'angle d'une rue, un comédien raté... Il n'y a pas de " gens sans histoire ". Tous portent en eux la conscience sourde, parfois muée en irrésistible appel, d'on ne sait quel " ailleurs ".
Mais, à mieux y songer, chacune de nos existences ne pourrait-elle se définir comme une incertaine  traversée  entre deux rives également énigmatiques ?

Entre deux rives

Un jour de 1825, débarque à Bordeaux Marceline Desbordes-Valmore, poète connue mais aussi, comédienne errante. Prosper, son époux, acteur besogneux et taraudé par ses propres limites, la suit comme une ombre. Un providentiel aiguillage du destin va rapprocher Marceline de Francisco Goya déjà âgé et replié en son exil forcé. S'ensuit une fascination réciproque entre ces deux êtres en apparence si dissemblables. Portra.. D'une telle épreuve, nul des trois protagonistes ne sortira pleinement indemne. Tant il est vrai que toute rencontre véritable est, d'abord, confrontation avec une part encore insoupçonnée de soi-même...

Un chemin jusqu'à toi - Rencontre entre Goya et Marceline Desbordes-Valmore (1823-1827)

Une enfance en aquitaine

Longtemps occultée par la prééminence souveraine du port, facteur historique d'opulence et d'ouverture au Monde, la question lancinante de savoir si Bordeaux est une ville interrompue par un véritable bras de mer ou une agglomération traversée, voire déchirée par un trop large fleuve, se pose, depuis quelques décennies, avec une acuité accrue. Faut-il accepter - et maintenir - cette dualité savoureuse des deux rives complémentaires? Ou bien, reniant à la fois un passé prestigieux et une activité maritime renaissante, doit-on céder, au prix de "franchissements" multipliés et de banalisation globale, à une volonté d'uniformisation urbaine, si manifestement contraire au génie du lieu? L'ouverture d'un nouveau pont en mars 2013 ravive ironiquement l'intérêt de ce "carnet de route" à relater un certain état du paysage, au cours d'un périple effectué en bordure du fleuve, de Bègles à Bacalan, de Lormont à La Bastide, en ce début d'été 2001, alors que, partout, fermente un vaste chantier de démolition et de construction quasi simultanées. Car tout, soudain, s'accélère et s'emballe en ce confus écorché vif où surnagent, encore épargnés - mais pour combien de temps ? des pans entiers de nature vierge (le Point du Jour et ses immenses roseaux, les friches bastidiennes), des reliquats de l'héritage portuaire (les bassins à flot, le port gabarrier), des enclaves chaleureuses où l'alliance pluriséculaire entre l'Homme et le Fleuve se maintient, par fragile miracle (appontements précaires des pêcheurs d'aloses ou de lamproies). Ce sont, peut-être, ces humbles "choses vues" qui. fixées en pleine mutation par le crayon aigu de Jacques Guibillon et la plume enchantée de Michel Suffran. resteront encore le plus vivant témoignage sur tout un univers en train de sombrer, là, sous nos yeux, sans que nous en prenions pleine conscience, mais dont, demain. nous mesurerons la perte au vide que sa destruction laissera dans notre mémoire et notre regard.

L'arc et la flèche

On sait la formule "lapidaire" de Mauriac : "Bordeaux, ville sans arbres". Et, de fait, cette forêt pétrifiée dérobe jalousement ses jardins secrets, offrant au passant la rigide harmonie de ses façades, la splendeur parfois meurtrie mais toujours sans défaut de son architecture "classique". Pourtant, grâces en soient rendues à ses bâtisseurs, l'étau architectural se desserre, un peu partout, au fil des rues, en une multitude de places et placettes, certaines illustres, d'autres bien plus humbles, souvent méconnues ; ici, la foule pressée, d'instinct, ralentit sa course, consent à faire halte, à se ressaisir pour la contempler face à face, sous un miroir de ciel, cette intimidante beauté enfin redevenue humaine. Telles sont ces Clairières dans la Ville que le pinceau aigu de Jacques Guibillon a fixées avec une élégance à la fois malicieuse et sensible autour de laquelle je me suis laissé entraîner à quelque rêverie. Que vaudrait la plus belle des villes si la pierre éternelle n'y affirmait l'émouvante, la fugace présence des vivants ?

Une Inconnue Nommee Marie

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