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Un Texte / Une Voix - L’intégrale de la saison 2013 avec les interviews et les extraits en un seul epub

Ça arrive tous les jours de croiser des gens.  N'importe où : dans la ville, une rue, à la sortie d'un immeuble, derrière la porte d'une salle d'attente... Et comme on ne sait rien d'eux, on peut tout imaginer.Ici, dans ce supermarché, ils sont dix-huit qui font leurs courses, clientes et clients réguliers du lundi matin. Ce sont des personnes ordinaires qui ressemblent à tout le monde. Ou à personne

Une heure dans un supermarché

Cosmogonie est un mot rond, mais ce n'est pas un mot rétréci. Le monde y est bien plus grand que les récits qui le façonnent, mais, à bien y regarder, les cosmogonies parcourent nos heures de gestes simples, se multiplient dans l'instant de nos silences. Elles vont petites et foisonnantes à la rencontre des vies qui les contemplent.

Éloge du doute et de la nuance, l'écriture s'y jette comme le risque qui va à la brisure. De petites cosmogonies pour dire l'attention qui s'en retourne invariablement à ce qui « doit » être moindre. Cahots et soupirs y cherchent une manière d'être au monde. Le déploiement d'une cosmogonie, aussi fragile soit-elle, demeure une tentative : l'appel à faire brèche.

Les petites cosmogonies

Ce volume collectif rassemble en 128 pages les récits, contes, lettres, scénettes, vers libres, haïkus et autres calligrammes de quelques 252 écoliers et collégiens de l'académie de Caen. Ces formes multiples ont été explorées en classe sous la conduite de trois auteurs accueillis en résidence de création à l'IMEC : Rémi David, Christine Jeanney et Elsa Valentin. Au fil des séances, le goût de l'écriture s'est affi rmé, avec inventivité et sérieux, dans des recherches personnelles ou en groupe, du premier jet jusqu'au livre ici publié. Une opération d'éducation artistique et culturelle proposée conjointement par le Rectorat de l'académie de Caen et l'IMEC, avec l'appui du Ministère de la Culture - DRAC Normandie et de Normandie Livre & Lecture.

Pas sages à l'écrit Tome 1

" Ce monde autour est bien réel, il a des montagnes tangibles, une place dans un système solaire et une galaxie et moi, au point P, le Vous êtes ici cerclé de rouge sur les plans de villes, je suis presque deux fois plus important qu'une mouche ou qu'une poussière d'antenne de crevette, c'est-à-dire que dalle, et mettre la puissance de mon cerveau au service de mon nombril c'est comme si Dieu s'occupait seulement de sa coiffure et n'assurait pas le service après-vente. " En proie à des questions auxquelles il ne trouve pas de réponses, Edouard Prince, 35 ans, écrivain pour jeune public, s'isole dans les Vosges pour faire l'état des lieux de sa vie. Frustré de n'avoir jamais su écrire un "vrai" livre, un livre " recyclable en citations ", comme il dit, il se lance dans la rédaction de fragments de son passé pour se découvrir, se purger de son sentiment de ratage perpétuel. Tissant la vie d'Edouard comme on reconstruit un puzzle, Christine Jeanney dépeint tout en finesse le portrait d'un être tour à tour révolté, apathique, déprimé, cynique et tendre, un original à l'imagination débordante, un héros dont le seul héroïsme consiste à ne pas se renier.

Charlémoi

En résidence d'auteur à l'IMEC (Institut Mémoires de l'Edition Contemporaine installé dans l'Abbaye d'Ardenne près de Caen), Christine Jeanney nous offre avec simplicité et émotion sa vision de ce lieu où des chercheurs du monde entier viennent enrichir leurs travaux.
Elle nous fait entendre ce silence qui est de mise dans toute bibliothèque, comme miroir à la règle des moines copistes.
Elle évoque au fil des pages le passé de ce lieu unique, les voix des femmes qu'on y entend encore, les échos du présent.
Un très beau poème où le « tu » devient « nous », nous ressemble et nous assemble.

Ici même en cryptées

La maladie. Assumer, lutter, guérir.

Et s'en saisir à l'inverse, comme révélateur de ce pense et fait la société, son univers de soin, ce qui s'en traduit de gestes, signes, paroles. 

"C'est monté progressivement, quelque chose de compulsif. Ça sortait, comme de la mousse qui déborde d'une machine à laver, une surdose de lessive, ou un bouchon dans un tuyau, oui, comme une panne. Sauf qu'au lieu d'éponger en soupirant et en me frottant le front, j'ai laissé la mousse monter en bulles, j'étais fatiguée.

"Ça ressortait à chaque texte. J'ouvrais un nouveau document dans l'ordinateur, je parlais d'une fille, d'une autre fille, d'une « non-moi », et il lui arrivait ces choses absurdes, elle se retrouvait coincée là-bas, dans la chambre, sur le lit d'hôpital. Même en biaisant, en la forçant à s'asseoir dans un jardin, sous un sorbier, elle ne se laissait pas faire et revenait à la chambre toute seule, en somnambule.

"Comme j'étais en morceaux, ça sortait en morceaux. Ce que j'écrivais éclatait, un truc démembré et bancal. Je me réconfortais en trouvant de la cohérence là-dedans, comme si d'être morcelée justifiait d'écrire morcelé, comme si c'était voulu cette histoire d'éclatement.

"Une fois les jets et les fragments plus ou moins collés ensembles, chercher une forme compacte au lieu de l'éparpillement, laisser sortir la pierre, le monolithe.

"J'ai attendu un peu. Je me suis décidée à remplacer elle par je (ça commençait à bien faire cette lâcheté). J'ai repris, ramassé, resserré, concentré. En dépassant le stade des morceaux, en visant le compact, je prenais l'initiative, je n'étais plus victime de la mousse envahissante, je la canalisais. Pratiquement une reconstruction.

"Alors, c'est sorti en coulées. Des coulées difficiles et inconfortables, mais des coulées quand même, et plus des débris dispersés. C'est devenu une vanne ouverte, le flux sortait, parfois plusieurs coulées ensembles, et je devais les rassembler, que ça forme un seul bras, quelque chose qui s'unisse, malgré le thème, la fêlure contenue à l'intérieur."

Même pas besoin de nommer ce que recouvre l'exergue : « Statistiques : une femme sur sept. » D'ailleurs le texte n'y revient pas. Des textes sur ce que recouvre cette statistique, il y en a, et même parfois des blogs -à cela aussi se mesure la mutation d'une société.

Là, radicalement, ce n'est pas de cela qu'il s'agit. Mais d'un mouvement double : d'abord, comment une société réagit à un problème qui touche une partie vaste de la population - « je suis une femme sur sept »- mais n'a pas appris à le traiter dans sa symbolique, le rapport à l'individuel, ce qui s'y exprime du rapport au corps. Et deuxième mouvement : ce qui s'en induit de traversée pour soi-même, où il n'y a même pas besoin de nommer la maladie, puisque ce n'est pas d'elle qu'il s'agit, mais de la compréhension agrandie de soi-même qu'elle initie.

De ce point de vue, j'ai souvent pensée, dans la violence et l'ébranlement de ce texte, àLa Vacation de Martin Winckler, l'avortement devenu problème de masse et non pas banalisation pour autant, vu du côté des médecins.

Texte sans pathos : on examine le temps, les objets, les couloirs, les lumières.   La reproduction de Dufy au mur, la translation qu'on fait de son corps jusqu'aux toilettes. Un bruit d'école dans le lointain.

On interroge la relation sociale, même dans le détail et le grossissement des conversations qui vous rejoignent là, infirmières notamment : les places, croirait-on, sont interchangeables.

Il n'est donc moins question de clinique (au sens où Deleuze et Guattari nous y emmenaient) que de signes, et donc de littérature.

Sauf en cela qu'elle nous concerne par notre contact le plus direct au monde, et à une expérience dont nul de nous n'est indemne.

FB

Signes cliniques - ""Statistiques : une femme sur sept. Je suis une de ces sept.""

Le 18 juin 2011 j'ai lancé sur Twitter un appel (du 18 juin) à don de photos.



Ma demande est la plus large et la plus vague possible, aucune consigne sur ce qu'elles peuvent représenter ou leur format, parce que j'aime les surprises. C'est justement ce que je cherche, ne pas savoir à l'avance ce qu'il y aura sur la photo qu'on m'enverra.



J'enregistre toutes les photos reçues dans un dossier nommé Todo liste. Chaque matin, j'en choisis une, plutôt à l'instinct, sans idée préconçue, parfois sans même avoir regardé la photo trop précisément, je préfère, il y a là-dedans une sorte de logique qui m'échappe.



Je me donne ensuite la journée pour écrire une liste de 4 points /occurrences /choses à faire, à dire ou à penser en réaction / réponse / écho à cette photo, ma « Todo liste ».  Le résultat est mis en ligne à 00h01 sur le blog tentatives. Parfois, j'écris le texte d'un seul jet, d'autres fois, il me faut la journée entière et je le modifie jusqu'à 23h59.



En fait, c'est presque un jeu de déplacement : la photo se déplace vers moi, elle vient de je ne sais où, et moi je me déplace vers elle, un endroit surprenant, ça donne un texte imprévisible, avec des pistes qui partent presque sans moi, que je n'ai qu'à suivre, ou à débusquer. 



C'est une drôle d'expérience, à la fois sous contrainte et très libre. C'est ça, les Todo listes. Voici les 180 premières.



(l'exercice continue actuellement, grâce aux contributions d'amis ou d'inconnus, et je les remercie tous, infiniment)



Christine Jeanney

... et on comprend aisément pourquoi et comment les Todo List de Christine Jeanney sont ainsi devenues en quelques mois un blog culte (Lien -> http://tentatives.eklablog.fr/todo-liste-c756368). Bien sûr il fallait les rassembler, mais ce faisant, l'objet devient tout autre : énigmatique collection de photographies du monde, fiction appliquée aux signes les plus quotidiens, et un labyrinthe de lecture (testez donc le petit signe "lecture aléatoire") qui justifie pleinement l'objet numérique pour aller plus loin que le site. Avec 51 contributeurs pour les images, et une création epub de Roxane Lecomte...

Les sirènes on ne les voit pas un couvercle est posé dessus - les Todo Listes#180

Peut-être parce qu'un déménagement c'est comme l'écriture : on se prépare progressivement, parfois longtemps au premier jet, on est violemment embarqué, puis débarqué. 

Sauf que dans le déménagement, c'est la vie matérielle (ce beau titre de Marguerite Duras) qui est renversée : papiers retrouvés, objets enfouis, vies précédentes qui débordent soudain à vos pieds. 

Alors promener avec soi son carnet, tandis qu'on emballe les cartons avant le camion, c'est un sismographe. On ne noterait pas, on ne saurait ensuite s'en souvenir ou retrouver. 

Et voici cette trace sismique de l'infraordinaire. Cinquante cartons numérotés, et la très grande maîtrise de Christine Jeanney, archéologue ou jongleuse, grave comme dans la maladie qui hante ses FB (Lien -> http://www.tierslivre.net)

Un Texte / Une Voix - L’intégrale de la saison 2013 avec les interviews et les extraits en un seul epub

Résumé

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