La Belle Hortense - Occasion

Quand ma sœur est née, j'avais un peu moins de quatre ans. On me demanda si j'étais content. Je répondis (ai-je appris) que je m'étais déclaré content " d'avoir une tortue et une petite sœur ". Rien que d'assez banal.Quand mon plus jeune frère est né, le benjamin de notre famille, j'en fus, je m'en souviens, très heureux. C'était la nuit de la Saint-Jean de 1939. Il s'est suicidé en 1961. Il était le préféré, je pense, je pense avoir toujours pensé, de ma mère. Peut-être des autres membres de notre famille. Je ne sais pas.Comment faire ? Une solution, une seule : être un benjamin.Autobiographique est ce roman, ce brouillon de roman, donc, comme je viens de le décider ; de même tout roman est autobiographie de celui qui lui donne son nom.Écrire et publier son autobiographie n'a guère de sens. Pourquoi n'y en aurait-il qu'une ? Si on en composait une tous les dix ans, par exemple, ce serait déjà moins une prétention ridicule à transmettre au monde LA vérité sur soi-même. Toutes les autobiographies que je connais prétendent cela.Je n'ai pas le temps, je n'aurai pas le temps de tendre à l'excellence dans la composition de mon roman. Je sais qu'il faut, qu'il faudrait que les chapitres se suivent et ne se ressemblent pas, tout en étant confinés dans des dimensions raisonnables, peut-être préétablies par l'Auteur, qui cependant ne peut être ni Diderot, ni Stendhal, qui ne doit pas s'efforcer à jouer Monsieur de Chateaubriand ou Christine Angot, bien que parlant, comme eux, de moi et encore de moi.

Peut-être ou La nuit de dimanche

24 octobre 1978. Le lieu est celui où je suis aujourd'hui 29 juillet 2001. Dans mon souvenir le lieu semble un autre. Pour une seule raison : le lit n'est pas à la même place. Ce jour-là, il est en coin entre le mur du fond et l'une des deux fenêtres, alors qu'aujourd'hui il y a un intervalle de presque un mètre entre cette fenêtre et le lit.
Ce jour-là, je rassemble tous les papiers concernant le Projet, je trie, j'élimine, je relis tout minutieusement. Vers cinq heures du soir, il ne reste que ce qui doit rester : quatorze pages d'écriture serrée, en six couleurs, où tout ce qui doit être écrit l'est.
Dans ces pages, le Projet est décrit, dans ses trois composantes :

I - Projet de Mathématique (pages 1 à 4) II - Projet de Poésie (pages 5 à 8) III - Le Grand Incendie de Londres, roman (pages 9 à 11) Les dernières pages (12 à 14) fixent un calendrier contraignant d'exécution : du 5 décembre 1978 (ce sera le début de la mise en route) au 4 décembre 1995. Dix-sept années de travail (après dix-sept années de préparation. Je trouve ce partage raisonnable. J'aurai soixante-trois ans. Je me reposerai, ensuite).
Mais, «pour en arriver là, il aura fallu remuer ciel et terre».
Jacques Roubaud

La bibliotheque de warburg. version mixte

La Grande KYRIELLE du Sentiment des Choses est un poème dont la forme s'inspire d'une part de la canso des troubadours, d'autre part du renga hyakuin médiéval japonais. Elle se compose de cinq strophes (coblas) suivies d'un envoi (tornada). Chaque cobla est un poème de cent vers-chaînons (hyakuin renga), divisé en quatre unités de vingt-cinq vers chacune. Chaque vers est un enchaînement, en kyrielle (enchaînements séquentiels d'images-souvenirs, de sons, de composés littéraux, d'inférences) de six chaînons élémentaires, courts. Les enchaînements sont réversibles. Dans chaque vers interviennent cinq voix distinctes, identifiées par des couleurs : noir, rouge, bleu, vert, violet. Une sixième couleur (gris ; parfois marron, parfois rose, ou 'cyan') représente une attribution de voix laissée libre. La voix noire est la voix dominante. La hiérarchie des autres est indiquée par l'ordre ci-dessus. L'ordre d'apparition des voix dans les séquences de chaînons change de strophe en strophe. Le mode dominant du chant de la canso est le mono no aware, ou 'sentiment des choses'; d'où le titre. (Des modes secondaires, ou 'styles' apparaissent sporadiquement).

Grande kyrielle du Sentiment des Choses

Quand ma sœur est née, j'avais un peu moins de quatre ans. On me demanda si j'étais content. Je répondis (ai-je appris) que je m'étais déclaré content " d'avoir une tortue et une petite sœur ". Rien que d'assez banal.
Quand mon plus jeune frère est né, le benjamin de notre famille, j'en fus, je m'en souviens, très heureux. C'était la nuit de la Saint-Jean de 1939. Il s'est suicidé en 1961. Il était le préféré, je pense, je pense avoir toujours pensé, de ma mère. Peut-être des autres membres de notre famille. Je ne sais pas.
Comment faire ? Une solution, une seule : être un benjamin.
Autobiographique est ce roman, ce brouillon de roman, donc, comme je viens de le décider ; de même tout roman est autobiographie de celui qui lui donne son nom.
Écrire et publier son autobiographie n'a guère de sens. Pourquoi n'y en aurait-il qu'une ? Si on en composait une tous les dix ans, par exemple, ce serait déjà moins une prétention ridicule à transmettre au monde LA vérité sur soi-même. Toutes les autobiographies que je connais prétendent cela.
¿Je n'ai pas le temps, je n'aurai pas le temps de tendre à l'excellence dans la composition de mon roman. Je sais qu'il faut, qu'il faudrait que les chapitres se suivent et ne se ressemblent pas, tout en étant confinés dans des dimensions raisonnables, peut-être préétablies par l'Auteur, qui cependant ne peut être ni Diderot, ni Stendhal, qui ne doit pas s'efforcer à jouer Monsieur de Chateaubriand ou Christine Angot, bien que parlant, comme eux, de moi et encore de moi.
J. R.

Peut-être ou La nuit de dimanche (brouillon de prose)

Le grand incendie de Londres Dans ce rêve, je sortais du métro londonien. J'étais extrêmement pressé, sous la pluie grise. Je me préparais à une vie nouvelle, à une liberté joyeuse. Et je devais pénétrer le mystère, après de longues recherches. Je me souviens d'un autobus à deux étages, et d'une demoiselle (rousse ?) sous un parapluie. En m'éveillant, j'ai pensé que j'écrirais un roman, dont le titre serait Le Grand Incendie de Londres, et que je conserverais ce rêve, le plus longtemps possible, intact.Également inclus dans cette édition:La Destruction La Boucle Mathématique:Impératif catégorique Poésie:La Bibliothèque de Warburg

le grand incendie de londres'

Échanges de la lumière

En été 1942, une petite fille, Dora, fuit la menace allemande et se réfugie avec son oncle pianiste dans un village aux pieds des Pyrénées près de la frontière espagnole, chez Camillou, un anarchiste qui ne pardonne pas à la France d'avoir lâché la République espagnole. Elle retrouve un garçon déjà vu, qui désormais s'appelle Jacques. Il y a la radio, les conversations d'adultes, une situation qu'on sent de plus en plus dangereuse, mais l'enfance garde ses droits et sa puissance de rêverie : Dora et Jacques explorent ensemble le Parc Sauvage, îlot de verdure indompté au milieu de la terre domestiquée de la propriété. Un jour qu'ils en ressortent, ils comprennent que les Allemands sont venus pour de bon. Dans son bref dénouement, ce roman peut-être autobiographique nous révèle que Dora K a été ensuite déportée dans un camp. C'est son journal intime, retrouvé 50 ans plus tard, qui a permis de reconstituer ses premiers mais aussi derniers jours de liberté.

La Belle Hortense - Occasion

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