Le bon Dieu ne m'a pas raté : il fallait que papa fût colon et juif, maman starlette et antisémite. Je tétai la haine et le délire dès les barboteuses. Et c'est en Algérie que je me donnai la peine de naître, en pleine guerre de libération. D'autres se battaient pour se débarrasser d'une métropole abusive : les fellaghas. Moi, le demi-goy, le demi-juif, c'est contre ma mère que je réclamai mes droits à l'indépendance. Papa mourut trop tôt : je n'eus à compter que "sur mes propres forces", opposant ce que j'avais de raison à la croissante paranoïa de maman, brandissant mes mots contre ses mots comme d'invisibles étendards. Ainsi naissent les jeunes nations. Ainsi essayais-je - à tâtons, dans la nuit obscure de la folie et de la guerre - de devenir ce qu'on appelle un Homme.

Outremer

Une période peu glorieuse - et bien mal connu - de l'histoire de France est retracée ici, sur le ton de la comédie, de l'opéra bouffe : celle de l'Indochine vichyste occupée par les Japonais.
Tandis que la guerre sévit en Malaisie, à Sumatra, à Manille, le régime de collaboration traîne derrière lui une cohorte d'opportunistes, de journalistes corrompus, de fonctionnaires aux ordres, de prostituées. On tue, on fait l'amour, on bâfre... sous l'oeil des " barbares " : les Vietnamiens, symboliquement absents de ce récit. Un monde s'achemine vers l'abîme...

Tonkinoise...

Roman historique d'inspiration marxiste-léniniste.Elle a vingt ans, un père marxiste-léniniste et une frange rousse déstructurée. Elle est belle. C’est une artiste aussi. Elle peint : des monochromes (blancs). Elle a tout pour réussir. Et, dans ces années 80, véritable Age d’or de la culture, elle réussit. En devenant la maîtresse de plusieurs écrivains, galeristes, marchands de prêt-à-porter, et d’un député-maire branché, elle découvre les plaisirs d’un monde où, grâce aux notes de frais, tout ce qui est hors de prix n’a plus de prix : Ritz, Dior, Castel… Le monde des fausses factures, de l’argent sale et des Rolls de fonction.Narrant l’irrésistible ascension de cette petite banlieusarde passée du jean et des Nike aux fringues Azzedine Alaïa, Morgan Sportès « déshabille » quelques spécimens de nos classes dirigeantes et de leur domesticité, dressant de cette fin de siècle dominée par les affaires politico-financières un tableau à la Swift : bande dessinée rose et noire, drolatique autant qu’inquiétante, rythmée par la plus grinçante ironie.

Helsinki, 1975, sommet et fin de la politique de détente entre l'Est et l'Ouest... Les anciens maos commencent à se ranger des voitures, ils enterrent leurs idéaux et leurs cocktails Molotov, découvrent le plaisir, l'argent, le pouvoir : les chiens hurlants du marxisme-léninisme deviennent les chiens couchants du nouveau capitalisme - ou ses caniches de garde. Jérôme est de ceux-là : il a naguère posé des bombes, participé à des enlèvements, crié « victoire au Vietnam » et « vive la révolution culturelle prolétarienne chinoise ». Aujourd'hui il a un bon emploi dans l'édition, une fiancée cadre dynamique BCBG, un cabriolet, un appartement et il veut des enfants. Etre comme tout le monde enfin. N'être plus un héros : jouir ! Mais... son passé le rattrape. Ainsi commence ce roman haletant, mené en virtuose de la désinformation. Des anciens camarades, purs et durs, veulent le réintégrer dans leur bande pour « relancer la révolution mondiale ». Un certain « Astérix » lui remet un revolver enveloppé dans du papier kraft. Chantage, pressions de toutes sortes... Jérôme en perd les pédales. Mais qui sont ces ex-camarades qui le persécutent : des révolutionnaires vraiment ? Ne sont-ils pas manipulés : par qui ? Dans quel but ? Se penchant sur son passé, Jérôme se demande si son organisation gauchiste n'a pas été de tout temps manipulée : n'auraient-ils été que des marionnettes programmées par une main invisible ? A travers ce récit, construit comme un thriller détourné, ce sont les dessous de la politique internationale des années 60/70 qui resurgissent : magouilles des services secrets, des polices parallèles, terrorisme, provocations, ententes politiques apparemment contre-nature : Mao, Nixon, Brejnev. Un théâtre d'ombres où les individus se métamorphosent en pantins, en personnages d'un roman qui n'est pas le leur. Mais qui est le nôtre, celui de notre jeunesse.

Maos

Morgan Sportès reconstitue, la trajectoire erratique de jeunes candidats au djihad, d'attentas manqués en problèmes d'intendance, de fanatisme religieux en disputes d'amoureux... Une photographie glaçante de l'époque.
Septembre 2012. Une grenade est jetée dans une épicerie casher du nord de Paris:  un blessé léger. Les coupables sont une bande de jeunes âgés de la vingtaine. Tous convertis ou revenus à l'Islam. Leur idole est Mohammed Merah. Ils veulent déclencher en France (et en Syrie, contre «  l'hérétique Bachar  ») la lutte armée. Au demeurant ils n'ont ni les moyens intellectuels ni matériels de leur combat. Ce sont des pieds-nickelés du djihad dont tous les coups foirent...
Cette épopée à la fois tragique et burlesque (qui ne précède que de trois ans les attentats du Bataclan) permet à Morgan Sportès de mettre en scène dans une fiction « au ras du réel » une série de personnages dont il restitue, à travers les dialogues à la langue souvent savoureuse, les fantasmes politico-religieux. Il nous convie à leur table, au Kebab du coin, nous faisant partager leurs problèmes économiques ou amoureux : entre l'«  héroïsme de la kalachnikov  » et les couches-culottes du bébé qu'on n'a pas les moyens de se payer. Il nous fait entrer aussi dans leurs familles, déchirées par l'engagement du fils, où les pères, redoutés jadis, perdent pied. Il croque ainsi, dans un style hyperréaliste - et sombrement ironique toujours - une galerie de portraits inquiétants : le visage d'un pays mal connu qui est le nôtre pourtant, la France du xxie siècle mondialisé.

Les djihadistes aussi ont des peines de coeur

1609 : Christovao Ferreira, jeune jésuite portugais plein de ferveur chrétienne, débarque à Nagasaki. Ce port est alors un panier de crabes : trafics d’or, de soie, d’esclaves auxquels s’adonnent des commerçants du monde entier. Le sud du Japon devient par ailleurs un terrain où s’affrontent les intérêts impérialistes des Anglais, des Espagnols, des Portugais, des Hollandais et où s’importent leurs querelles religieuses : protestants contre catholiques.Accueillis d’abord avec sympathie, les missionnaires sont bientôt suspects aux yeux des Shogun Tokugawa qui dirigent le pays d’une main de fer. On voit en eux l’avant-garde des conquistadors du roi d’Espagne. Commencent alors d’impitoyables persécutions. Passé dans la clandestinité, Ferreira est arrêté, mis à la torture.Il a le choix : mourir en martyr comme tant de ses semblables ou apostasier et travailler dans les rangs de l’Inquisition nipponne…Dans ce Japon énigmatique « tout à l’envers de nos mœurs » où il a si longtemps vécu, et en ces temps où le doute métaphysique a frappé les esprits les plus éclairés d’Europe, Ferreira, lui-même ébranlé dans ses convictions, cèdera-t-il à ses bourreaux? Avec ce roman « historique » plein de noire ironie, Morgan Sportès nous tend une sorte de miroir où, à trois siècles de distance, se reflètent d’Orient en Occident les mêmes problématiques : Dieu, l’argent, le choc des civilisations, la liberté de commercer et de circuler et – mot déjà très en vogue à l’époque – la souveraineté des Etats.

Le Ciel ne parle pas

Un port, une femme... Il suffit parfois de se déplacer dans l'espace pour dériver dans le temps : à Véracruz où il rencontre Violeta, "fille à marin", petite sœur de la Traviata, le héros de ce récit, l'auteur lui-même sans doute, se trouve plongé dans le décor stéréotypé, mais bien réel, d'un film d'avant-guerre : voyous, prostituées, mariachis, trafiquants divers... un opéra de quat'sous mexicain que hantent, au demeurant, les ombres d'autre voyageurs qui l'ont précédé : Cortès, Maximilien, Artaud, Lowry, Cravan, Kerouac... Avec sa compagne, pathétique et belle, il se laisse entraîner de nuit en nuit, de bière en tequila, dans une longue dérive onirique. Voyage intérieur qui, au terme d'un délire provoqué par les champignons hallucinogènes, l'amène au bord de l'innommable.

La Dérive des continents

Vous qui entrez ici, laissez toute espérance.
Ce livre est une autopsie: celle de nos sociétés saisies par la barbarie.      En 2006, après des mois de coups tordus et d'opérations avortées, une petite bande de banlieue enlève un jeune homme. La rançonexigée ne correspond en rien au milieu plutôt modeste dont ce dernier est issu. Mais le choix de ses agresseurs s'est porté sur luiparce que, en tant que Juif, il est supposé riche. Séquestré vingtquatre jours, soumis à des brutalités, il est fi nalement assassiné.      Les auteurs de ce forfait sont chômeurs, livreurs de pizzas, lycéens, délinquants.
Certains ont des enfants, d'autres sont encore mineurs. Mais la bande est soudée par cette obsession morbide: «Tout, tout de suite.»      Morgan Sportès a reconstitué pièce par pièce leur acte de démence. Sans s'autoriser le moindre jugement, il s'attache à restituer leurs dialogues confondants d'inconscience, à retracer leur parcours de fast-foods en cybercafés, de la cave glaciale où ils retiennent leur otage aux cabines téléphoniques d'où ils vocifèrent leurs menaces, dans une guerre psychologique avec la famille de la victime au désespoir et des policiers que cette affaire, devenue hautement «politique», met sur les dents.Indigence intellectuelle et morale au milieu de l'indigence architecturale et culturelle: il n'y a pas de mot pour décrire l'effroyablevide que la société a laissé se creuser en son sein, et qui menace de l'aspirer tout entière.
Pas de mot. Il fallait un roman.Il y a vingt ans, Morgan Sportès signait L'appât, roman dont l'adaptation au cinéma par Bertrand Tavernier reçut l'Ours d'or à Berlin.

Tout, tout de suite

Comment, débarqué à Veracruz sur les traces d'Hernán Cortés, dont le nom - et ce n'est nullement un hasard ! - assone avec le mien, je me lançai à la conquête du Mexique ; comment j'échouai à une table du café-salon « le Regis » où, dans la grande opérette suscitée autour de moi par le chour des mariachis, je m'enivrai avec Violeta, « fille du port », cousine lointaine de la Traviata ; comment, acteur inconscient d'une étrange représentation théâtrale, je m'égarai avec mon héroïne dans un univers de décors, de cartes postales, de stéréotypes flamboyants et, sous l'effet des champignons hallucinogènes, je devais voir surgir, des coulisses de mon esprit, dans une immense éruption onirique, les images primaires, les archétypes fondamentaux qui en forment l'armature. Sans doute ma « maladie » date-t-elle de cette époque : cette continuelle impression que le sol glisse sous mes pas, le sens sous mes mots, que les continents désancrés ne cessent de dériver... l'Asie, l'Afrique, l'Amérique où l'on a cru me rencontrer. Mais c'est peut-être simplement le fantôme, l'ombre, la doublure de Morgan Sportes qu'on a ainsi croisés : 36 ans, journaliste à éclipses, écrivain par accès et par excès.

Outremer

Résumé

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