La maison a été vendue. Une maison mal foutue, qui tenait par les papiers peints. C'était la maison du bonheur, la maison de l'enfance, la chaleur de la tribu, les jeux dans la cour, au milieu des poules et des lapins. Mais c'était, aussi, la maison du malheur... Un récit plein de rage et de pudeur, un magnifique hymne à la vie.

Chaque jour est un adieu - Suivi de Un jeune homme est passé

Ma mère avait ce geste, quand elle était soucieuse, la main contre la joue. Ce n'était pas pour elle, qu'elle se faisait du souci, elle avait un caractère tellement gai. C'était pour nous, ses dix enfants, surtout les plus jeunes, qu'elle se faisait du souci, comment arriver à nous nourrir, à nous vêtir, avec le peu d'argent qu'il y avait, surtout après la mort de mon père. Comment s'assurer que nous allions nous en sortir, faire des études, arriver à nous débrouiller. Pour les études, il y avait les bourses : il fallait passer un concours avant l'entrée en sixième, puis fournir, chaque année, des certificats attestant de bons résultats et d'une bonne conduite. Ma mère, chaque année, nous rappelait qu'il ne fallait surtout pas oublier ce certificat, qu'il fallait tout faire pour l'obtenir. Bons résultats et bonne conduite... Enfants, vers la fin du mois, nous disions à l'épicière : maman paiera demain, l'épicière savait ce que ça voulait dire, qu'il n'y avait plus d'argent jusqu'à la fin du mois, jusqu'à la paye de mon père. C'était pour moi la phrase magique, celle qui arrangeait tout. Maman paiera demain. Et puis voilà. Même si je voyais bien le regard des autres clients, qui savaient parfaitement, comme l'épicière, ce que ça voulait dire. Mais moi, je ne me faisais pas de souci. J'avais une confiance aveugle dans ma mère. Elle était forte, elle était courageuse, elle était gaie, tout le monde l'aimait bien, à Trans. Non, je n'avais aucune raison de me faire du souci.

Ma mère avait ce geste

" Toutes ces années à faire un métier qu'on aime, dans un journal qu'on aime.
Et puis c'est fini. Toutes les questions, alors, qui se bousculent, sur la liberté, le choix, le destin, le temps qui reste. Toutes ces questions qui font revenir l'enfance, le long film de la vie. On débusque des énigmes. On croise des fantômes. On bute sur des secrets. Tout arrive par bouffées, à l'improviste, par effraction. Qu'est-ce qu'une vie ? Qu'est-ce qui fait qu'on peut dire : voilà, c'est ma vie ? Le travail, les rencontres, l'amour, les enfants, les deuils, les échecs, les souffrances...
Et ces moments d'incroyable bonheur avec celle qu'on aime, avec les enfants, avec la couleur du ciel et l'odeur de la terre. Ces moments qu'on se jure de ne jamais oublier, comme un viatique pour affronter la vie quand on ne sait plus, quand on a peur. " A. R. Après Chaque jour est un adieu et Un jeune homme est passé, Alain Rémond poursuit le récit intime dont l'exigence et la sincérité ont touché des centaines de milliers de lecteurs.

Comme une chanson dans la nuit

Lorsque, depuis son portable, dans la rue, Brigitte rompt avec son amoureux Jérôme Epilogue au prétexte qu'il a reçu un texto d'amour d'une certaine Sophie, la vie de Jérôme s'effondre. Et lorsqu'en rentrant de sa banque, les affaires de Brigitte ont disparu, il sait que c'est vraiment fini. Un seul objet, symbole de leur amour, semble oublié sous un meuble. Une boule de neige avec un couple d'esquimaux. Quand on la secoue, ils se frottent le nez en un baiser sans fin ...

D'une situation banale, Alain Rémond tire une comédie où l'absurde le dispute au réel. A la manière d'un Raymond Devos, il nous embarque dans un récit cocasse où s'invitent les travers, les chimères et les mensonges de notre monde contemporain. On rit, un peu, beaucoup. Beaucoup.

Journaliste et écrivain, Alain Rémond, auteur de nombreux ouvrages, retrouve ici la verve et l'humour de sa célèbre chronique Mon Oeil longtemps publiée dans Télérama.

Alain Rémond est journaliste et écrivain. Il a longtemps travaillé à Télérama, où il tenait la rubrique Mon oil. Il a publié une vingtaine de livres, dont Les Chemins de Bob Dylan (Ed. de l'Epi, 1971), Montand (Ed. Henri Veyrier, 1977), parmi lesquels plusieurs récits autobiographiques très remarqués dont Chaque jour est un adieu (2000), Un jeune homme est passé (2002) publiés au Seuil comme son dernier ouvrage: Un putain de vent de nord-est (2018).

Secouez la neige...

" Il y a un complot dont personne ne parle : c'est celui des cintres. Je suis convaincu qu'ils veulent notre peau. En vérité, le cintre est l'ennemi du genre humain. Ce ne sont pas là paroles en l'air. Encore moins propos de paranoïaque. Si j'accuse le cintre, c'est à la suite de longues années d'observations scientifiques. Et surtout de douloureuses expériences personnelles. Car si le cintre en veut à l'humanité, il m'en veut d'abord à moi, personnellement. Le cintre est mon ennemi intime. Le cintre est intrinsèquement pervers. Le cintre est né pour tuer. Pierre Desproges avait vu juste : dans l'un de ses sketches les plus métaphysiques, il avait démasqué la méchanceté ontologique des cintres. Lui aussi parlait d'expérience. Mais on ne l'a pas écouté. On a laissé sévir les cintres. Et voilà pourquoi ils auront notre peau ".

Soixante deux petites chroniques de la vie quotidienne, savoureuses, incongrues ou désopilantes. Ces méditations amusées sur l'état du monde ont été publiées initialement dans Marianne. Un régal d'intelligence et d'ironie.

Alain Rémond est l'auteur de récits très personnels qui ont été des best-sellers, depuis Chaque jour est un adieu jusqu'à Comme une chanson dans la nuit. Un public fidèle l'accompagne dans La Croix et dans Marianne.

Le cintre était sur la banquette arrière - Petites chroniques de la vie quotidienne

" Je sursaute à cette seule idée : d'autres gens y habitent, dans notre maison. Et ça reste complètement insupportable. Combien de temps a-t-elle été à nous ? J'avais six ans quand on s'y est installés. J'en avais vingt-cinq à la mort de ma mère, quand elle a été vendue. Pourtant, je n'arriverai jamais à en parler autrement que notre maison. On y a été tellement heureux et parfois, aussi, si totalement désespérés, nous tous, les dix enfants. Et nos parents. J'habite loin de Trans, maintenant, depuis longtemps, mais il m'arrive de repasser devant la maison, en tremblant. Et c'est comme si je brûlais, en approchant de la fenêtre. Parce qu'en même temps que ce bonheur, il y a eu trop de malheur. "

A. R.

Chaque jour est un adieu - Récit

Chaque jour est un adieu ; un jeune homme est passé ; comme une chanson dans la nuit

Ce texte d'Alain Rémond s'inscrit dans le droit fil de ses trois récits autobiographiques précédents, mais, cette fois, c'est avec l'écriture qu'il se débat - et il s'efforce d'aller au bout de son propos. Après l'exceptionnel succès de Chaque jour est un adieu et des ouvrages qui ont suivi (Un jeune
homme est passé, Comme une chanson dans la nuit), il raconte comment il s'est senti, d'une certaine manière, dépouillé de lui-même, exposé  volontairement) sur la place publique, et comme barbouillé par l'avalanche de questions intimes qui lui étaient adressées. Et ce qu'il nous narre ici, c'est la manière dont il a tenté d'échapper à cela en écrivant un roman. En cherchant à se cacher. A se planquer derrière des personnages fictifs et des histoires qui n'étaient pas la sienne. Mais voilà, ce fameux roman n'était pas bon. Il le confesse, il nous en livre des extraits, et il s'attache à analyser pourquoi il se sent condamné dans les siècles des siècles à dire « je ». Il explique que le
récit n'est pas un « témoignage » et que d'une certaine façon tout est fiction, quand bien même on parle de sa propre famille et de sa propre enfance. C'est un beau livre, d'une absolue sincérité, une réflexion sur l'écriture, un livre singulier comme seuls le sont les textes d'Alain Rémond. Un de ces livres dont la lecture amène à se demander pourquoi une confession si unique touche à l'universel. Ajoutons que l'auteur pratique avec jubilation l'autodérision et que s'il s'attaque à des questions fort sérieuses, il n'oublie jamais de nous faire rire (tout en nous expliquant d'ailleurs que dans la vraie vie, il se demande s'il a vraiment le sens de l'humour).

Chaque jour est un adieu - Suivi de Un jeune homme est passé

Résumé

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