Béatrice en enfer

La Sainte Vierge a les yeux bleus

Là-haut, tout au bout de la France, c'est la Hague, terre de granits et de landes fauves, qui poignarde l'une des mers les plus dangereuses du monde. C'est là que le destin de trois générations de femmes va se sceller. Babe Ozouf, après avoir perdu Michael Bernstein, l'homme qu'elle aimait, allume un feu sur la falaise et provoque le naufrage d'un navire qui croisait au large. Emmenée par deux gendarmes, elle va vivre une mise à l'épreuve qui sera aussi une délivrance. Sa fille Catherine, mariée à quinze ans avec le peintre Louis Asfrid, vit une idylle heureuse jusqu'à une nuit de tempête où, allumant toutes les lumières de la chambre, la maîtresse de son mari survient et brise ses rêves. Elle connaîtra l'exil, de l'autre côté de l'océan. Et pendant la Seconde Guerre mondiale, la fille de Catherine, Carole, amoureuse d'un mystérieux Recruteur de Liverpool, sera irrésistiblement rappelée vers cette falaise, lieu de rencontre avec la nuit et le brouillard.

Les Trois Vies de Babe Ozouf

Dieu peut-il tomber amoureux ? Une jeune fille peut-elle se prendre pour une sainte et céder à un homme ? Elisbeth, femme-enfant, entre au couvent. Devant la porte retombée, le docteur Paul Chevrier relève le défi qui consiste à la reprendre à Dieu. Il y parvient et, bientôt, dans la nuit qui descend sur la Grande-Chartreuse, Elisabeth se donne, puisque tel est l'essentiel de sa vie : se donner... Mais Paul a oublié ce cri de Claudel : "Il y a Dieu, qui est le plus fort !"
Elisabeth est d'abord une histoire d'amour : Dieu et un homme se disputent le corps et l'âme d'une adolescente, en un combat douteux mais tendre et violent.
Ce roman fait vivre aussi deux types de chrétiens : ceux qui veulent rendre Dieu rationnel, et ceux qui veulent continuer de s'émerveiller. En ce sens, ce roman est peut-être une prise de position dans la "remise en question" qui déchire l'Eglise d'aujourd'hui.

Elisabeth ou Dieu seul le sait

Allemagne, 1945. L'exécuteur en chef du Royaume Britannique, envoyé en mission, pend la gardienne de camps nazis Irma Grese. Même s'il éprouve un réel dégoût à exécuter des femmes, surtout si elles sont jeunes et jolies, le bourreau fait son devoir : c'est un as dans l'art de la longueur des cordes, un expert dans le temps minuté de la mise à mort. Pourtant, le reste du temps, c'ets un homme comme un autre, époux modèle, bon citoyen.Londes, immédiat après-guerre. Ruth Ellis ressemble à Betty Boop, enjouée et désirable, elle plaît aux hommes, et sans doute les choisit-elle fort mal. Mais derrière son sourire et sa bouche trop maquillée, que cache-t-elle ? Dans le Londres charbonneux de l'après-Blitz, Ruth devient prostituée. Un jour, malheureuse, jalousée, violentée, mais toujours belle, et mère de famille, elle tue son amant, à bout portant. La voici condamnée à la pendaison. Bourreau, fais ton oeuvre ! Et si le bourreau avait une âme ? Et s'il répugnait soudain à supprimer une innocente aux boucles blondes ?Dans ce roman envoûtant, reconstitution en cinémascope d'un Londres luisant de « fog » et de pluie, théâtre de vices cachés dans une société bien-pensante, Didier Decoin alterne le chant du bourreau et de la victime. Saisissant.

La pendue de Londres

Antoine Dessangles a posé son stylo : c'est fini, il n'écrira plus. Mais personne ne le sait. Surtout pas sa femme et son éditeur auxquels il continue de jouer, non sans une certaine allégresse, la comédie du romancier. Pour l'écrivain repenti, seuls comptent désormais les héros de la vraie vie : la jeune fille amoureuse, le boxeur de Valenciennes, l'hôtesse de l'air, le plagiste de Biarritz. Antoine les repère, les suit, entre en clandestinité pour observer ce qu'ils deviennent après la rupture, après le combat, après que l'avion s'est posé et que la plage s'est vidée en glissant dans l'arrière-saison. C'est ce qu'il appelle collectionner les après. Jusqu'au jour où il part pour New York afin de s'offrir ce qu'il croit devoir être le chef-d'œuvre de sa collection, le plus poignant de tous les après : la douleur de madame Seyerling, une Noire dont la fille a été condamnée pour meurtre et exécutée. Dans un New York encore inviolé, Antoine pénètre comme par effraction dans la vie de cette mère d'une force et d'une fragilité mystérieuses. Une vie qui cache un étonnant secret dont la découverte va faire passer l'écrivain voyeur du rôle de témoin intrigué à celui d'acteur bouleversé.

Madame Seyerling

Le 20 juin 1791, avec l'aide du Comte de Fersen, Louis XVI, Marie-Antoinette et leurs enfants s'enfuient des Tuileries. Le Roi, ayant été reconnu à Sainte-Ménéhould, par le maître de poste Drouet, sera arrêté à Varennes et ramené à Paris le 25 juin. Dans les strictes limites de ce cadre historique, Didier Decoin a "imaginé" ce que fut ce voyage qui dura une nuit et un jour. Un soleil éblouissant. A l'angoisse à succédé une sorte de joie naïve faite de bonheurs retrouvés et souvent inconnus. Haltes improvisées, pique-niques, petits incidents de parcours. L'inquiétude s'évanouit vite pour laisser place au plaisir et aux rires. La famille royale ne s'enfuit plus. Elle part en vacances. Louis sort peu à peu de sa trop grande réserve et Marie-Antoinette s'en émeut. Ils se regardent, étonnés, devinant un bonheur possible et s'essayant maladroitement à une nouvelle tendresse. Mais la nuit tombée, le retour à la réalité se fait d'autant plus brutal. C'est déjà Varennes et son cortège de mort.

La nuit de l'été

Ariane a dix-sept ans. Ariane est enceinte. Ariane est seule.

Seule au milieu du jardin de Normandie où ses parents l'ont exilée, pour cause de calme.

Seule face à Flora, la grand-mère pour qui elle n'est binetôt plus qu'un cas médical.

Seule avec le docteur Maleaux, aux mains qui tremblent, et dont la science s'effrite avec l'émotion.

Seule avec lui dans son ventre. Lui, dont elle ne peut se séparer, jamais, pas même le temps de reprendre son souffle.

Seule parce que le couple était impossible, et que c'est une petite fille non accompagnée qui se présente au rendez-vous de "La mise au monde".

Et d'Ariane, finalement, ne peut naître qu'Ariane.

Didier Decoin, né en 1945, est journaliste et scénariste (pour Marcel Carné et Henri Verneuil). Il est l'auteur d'une vingtaine de romans dont John l'enfer, prix Goncourt 1977, et La Femme de chambre du Titanic, disponibles en Points.

LA MISE AU MONDE

"A l’instar de la Manière de visiter les jardins de Versailles (seul ouvrage qu’écrivit jamais Louis XIV), Je vois des jardins partout est une sorte de manière de visiter les jardins de ma vie. Ceux que j’ai possédés, et ceux des autres, publics ou privés, que j’ai arpentés. En me penchant sur tous ces jardins, c’est aussi sur mon passé que je me penche, et si je vois des jardins partout, c’est que les jardins ont été, quantitativement et qualitativement, le paysage le plus récurrent et le plus constant de mon existence. En ce sens, ce livre est peut-être une autobiographie déguisée… Cézanne disait que « peindre signifie penser avec son pinceau ». Jardiner, c’est penser avec un sécateur, des semelles gadouilleuses, un mal de dos et des engelures aux doigts. Ou un coup de soleil sur le nez. Oui, jardiner, c’est penser, mais penser par avance, imaginer, anticiper ce qui va sortir de terre – et dans quel désordre ou quelle harmonie innés ça va surgir. Et c’est avant tout faire confiance à la terre. En écrivant ce livre, je me suis aperçu qu’il n’y avait pas d’école de vie plus sûre ni plus charmante qu’un jardin, que ce soit le paradisiaque et génial Jardin Blanc conçu par Vita Sackville-West dans son domaine de Sissinghurst ou le très modeste recoin qu’on m’avait alloué dans le potager familial pour y faire pousser ce que je voulais – j’avais opté pour quelques épis de blé, dont j’avais tiré quelques grammes de farine, dont je fis un pain minuscule mais tellement délectable que j’en ai encore le goût en bouche. L’admirable Epicure, qui affirmait que le plaisir est le souverain bien (comme je suis d’acord avec lui !), avait installé son école philosophique dans un jardin où il passa son existence. Vingt-trois siècles après la mort du philosophe grec, les jardins continuent de nous enseigner l’essentiel de la vie : on y apprend la patience, l’humilité toujours, la déception quelquefois, le silence, l’harmonie, les parfums et les saveurs, la beauté, on peut y faire l’expérience de la mort (je l’ai croisée dans un jardin anglais sous la pluie) – et de l’amour, bien sûr, car qui n’a pas fait l’amour dans un jardin au printemps ne sait pas encore tout de l’amour… J’ai essayé de concevoir ce livre pour qu’il soit lu comme on visite un jardin : sans trop de logique, donc, sans que son parcours soit guindé ni rigide, ni surtout pédant – mais une simple déambulation parmi des souvenirs jardiniers qui m’ont enchanté et parfois bouleversé."  Didier Decoin

Béatrice en enfer

Plus de livres de Didier Decoin

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques