J'auscultais le coeur de la nuit, et son pouls était faible.

Une petite forme

J'auscultais le cour de la nuit, et son pouls était faible.

Il y a quelque temps déjà, Lise et François sont venus me voir, ils m'ont dit : ' Tu te souviens du journal que tu tenais quand tu avais dix-sept ans ? L'année du confinement et de la disparition de ton ami, toute cette histoire avec cette femme, cette sorcière ? Tu ne voudrais pas le publier ? '

Je n'ai rien répondu, j'ai pris un bout de papier et j'ai dessiné :

[Dessin]

 Ça voulait dire, ' Non franchement, je n'ai pas envie de me replonger là-dedans. '

' T'inquiète, a dit François, on s'occupe de tout. '

La femme sans bouche

Votre existence manque cruellement de poésie. Ce n'est plus tenable, il est urgent de vous ressaisir. Pour cela, suivez le guide.

Exercice de poésie pratique

En 2006, le Fonds régional d'art contemporain de Champagne-Ardenne a organisé des soirées au cours desquelles chacun pouvait accueillir dans le lieu de son choix (domicile, bureau, etc.) des oeuvres de la collection. F. Matton a été invité à suivre cette série de soirées. Sous forme de texte et de dessins, il en livre une chronique mêlant souvenirs et réflexion sur l'art contemporain.

De pièces en pièces ; chroniques sur des oeuvres nomades

220 satoris mortels : un livre qui serait l'envers de toute histoire. Pas de personnage identifiable, pas de narrateur, pas de récit linéaire. Et pourtant : des visages, des corps, des situations, des moments de crise, du désir, et même du suspens (que se passe-t-il au juste ? chance ou malchance ? dans quel sens tourne le vent ? comment cela va-t-il se finir ?). Des instants se succèdent qui sont autant de basculements dans l'espace indistinct qui se tient à l'arrière-plan de toute histoire. Succession de micro expériences verticales, moments de repos infini ou d'angoisse, collection d'instants charnières où le temps et l'espace semblent se jouer de nous.220 bascules dans l'ordre des jours et le désordre des affects ;220 pertes de soi pour une plus grande présence de tout ;220 faux souvenirs, comme autant de trouées au travers de la perception familière ;220 occasions d'ajouter d'autres vies à la sienne ;220 opportunités de dénicher de nouvelles dimensions en germe dans le pathos terreux de la dépression ordinaire ;220 façons de s'en sortir contre toute attente, quand il ne semble plus y avoir d'issue possible. Pour cela le dessin (central) forme une clé au même titre que le texte (minimal). De l'un à l'autre, du dessin au texte et du texte au dessin, ce qui se joue est la possibilité de lier toujours différemment ce qui n'a initialement pas vocation à l'être. Et, partant, de délier certaines attaches où l'on se laisse si facilement attraper si l'on n'y prend garde.

220 satoris mortels

On connaît les dessins de François Matton. Ils ont cette si belle qualité de laisser place non seulement au rêve mais aussi, mais surtout, à une pensée flottante où l'interrogation sur le sens de nos vies est à chaque trait de plume présente. Cela tient sans doute à ce dessin à la fois net, qui participe de la ligne claire, mais aussi curieusement tremblé, qui l'en éloigne. Cela tient aussi au rythme si particulier des histoires qu'il raconte : avec des ralentissements, des répétitions qui n'en sont pas, des ellipses soudaines qui génèrent une douce déstabilisation. D'où ce flottement si caractéristique, si oriental finalement. D'où cette troublante séduction qu'exercent ses livres sur nous.

Autant la mer

Il y a quelque temps déjà, Lise et François sont venus me voir, ils m'ont dit : ' Tu te souviens du journal que tu tenais quand tu avais dix-sept ans ? L'année du confinement et de la disparition de ton ami, toute cette histoire avec cette femme, cette sorcière ? Tu ne voudrais pas le publier ? '
Je n'ai rien répondu, j'ai pris un bout de papier et j'ai dessiné :
[Dessin]
 Ça voulait dire, ' Non franchement, je n'ai pas envie de me replonger là-dedans. '
' T'inquiète, a dit François, on s'occupe de tout.

Une petite forme

Résumé

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