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Avec ces Feuilles de route de Thierry Beinstingel, voilà le troisième grand ensemble d'écriture avec Internet que nous rassemblons, après FB (Lien -> http://www.tierslivre.net)

Feuilles de route - 3 ans d’accumulation Internet sur la littérature et l’écriture

VRP en papier peint, celui que ses collègues appellent l´« ancêtre » fait relier ses échantillons dans de gros volumes à couverture de cuir. Ils racontent quatre décennies d´intérieurs à la française, depuis les motifs bariolés du yéyé jusqu´à la tyrannie du blanc. Mais sa vraie passion, c´est la correspondance de Rimbaud, celle des pistes africaines, quand le poète était aussi voyageur de commerce. Il l´emporte partout, dans les petits hôtels aux réceptionnistes parfois mal aimables, la feuillette au resto chinois ou à la pizzeria, y songe encore en traversant la place déserte d´un patelin, cigarette aux lèvres. Et chaque fois qu´un rendez-vous l´amène du côté de Charleville, il va se recueillir sur la tombe de son compagnon de route.
Une jeune femme fraîchement nommée à la tête de l´équipe a pour mission de convaincre ce poète du papier peint de s´adapter au nouveau concept global de l´entreprise : amener les gens à acheter un canapé assorti au revêtement du mur. Mais lui refuse d´en entendre parler. Quand il pense aux milliers d´années qu´il a fallu à l´homme pour apprendre à se tenir debout, vendre des canapés lui semble une défaite.
La nouvelle responsable sait toutefois que les canapés ne sont qu´un prétexte. L´ancêtre est usé, ses méthodes sont caduques, à l´image du cuir craquelé de ses reliures. Il indispose la direction qui veut se débarrasser de lui. Or aucun canapé ne l´attend nulle part. Le priver de la route, des petits hôtels et des restos chinois ; l´empêcher de contempler les stations-service et les aires de repos avec les yeux de Rimbaud, c´est le réduire à néant.

Ils désertent

dans ces quarante et une histoires, les animaux n'occupent pas nécessairement une place centrale. pourtant, qu'ils traversent seulement le récit ou s'y complaisent longuement, ils nous sont familiers. nous les croisons tous les jours sans y prendre garde, ils font partie du décor, rythment notre vie. un poisson meurt, un chat nous attend, un pigeon passe au milieu d'une journée de travail, un
chevreuil s'immobilise au bord d'une route et ce chien qui aboie en pleine nuit nous replonge en enfance. dans ce que nous croyons
maîtriser, ils nous apportent l'imprévu. ils sont la revanche de l'indompté sur le prévisible, de vendredi sur robinson. l'apprivoisé se rebiffe, l'ombrageux sort de l'ombre.
tendre et drôle, l'auteur renouvelle avec bonheur le genre du bestiaire pour mieux parler de l'homme.né à langres en 1958, thierry beinstingel signe avec ce bestiaire domestique son septième ouvrage. il a publié dernièrement cv roman (fayard, 2007).

Bestiaire domestique

Avant, le soir, pour me détendre, je faisais des croquis, avec règle et compas, comme on me l’a appris pendant mes études de dessin industriel. Maintenant j’écris sur un cahier volé dans la maison d’en face, désertée par ses occupants. Je me suis toujours fait l’effet d’un homme sans histoires. Ce qui m’a pris d’entrer dans cette maison, je ne saurais l’expliquer. La poussière qui s’accumulait sur la voiture garée devant, la boîte aux lettres qui débordait de publicités ont dû me faire craindre un événement dans le genre des faits divers dont parlent parfois la télévision ou les journaux. Ce que j’y ai découvert n’avait rien de spectaculaire. Pourtant, ce cahier que j’y ai ramassé dans une chambre d’enfant allait bouleverser mon existence. Thierry Beinstingel est l’auteur de plusieurs romans très remarqués, parmi lesquels Retour aux mots sauvages (Fayard, 2010), Ils désertent (Fayard, 2012) et Faux nègres (Fayard, 2014). Il poursuit dans ce nouveau roman son inlassable enquête sur le rôle du langage, à travers l’histoire d’un homme à qui les mots se sont imposés, d’abord pour se protéger, puis pour l’éclairer.

Journal de la canicule

Il a 50 ans et vient d’être licencié. Electricien, il a retrouvé du travail dans un groupe de télécommunications. Devenu téléopérateur, il s’appelle désormais Eric : un sans-visage, un anonyme, une voix... Jusqu’au jour où des suicides rappellent que l’homme n’est pas une machine. Alors, peu à peu, Eric s’évade : la course à pied, l’écriture… Enfin, il décide de transgresser les consignes et rappelle, de sa propre initiative, un client…

Retour aux mots sauvages

1937, c'est une année qui ne dit rien, a priori. Le Front populaire a un autre millésime, et la Seconde Guerre mondiale vient peu après. Pourtant, 1937, c'est l'Exposition internationale de Paris. C'est aussi Guernica et ses mille bombes incendiaires lâchées sur la petite ville d'Espagne. Et Guernica, c'est également une toile, celle que Picasso bâtit, quai des Grands-Augustins, à Paris, pour la présenter au pavillon des républicains espagnols de l'Exposition internationale.
L'auteur raconte ici le roman de 1937, en partant du catalogue officiel de cette " Exposition internationale des Arts et des Techniques appliqués à la vie moderne ". S'y succèdent les clichés en quadrichromie des différents pavillons que le concert des nations de l'époque a posé sur les bords de la Seine. Cartes postales lisses, irréelles et trompeuses au regard des cris et convulsions en noir et blanc de Guernica. Nous suivons le photographe chargé de confectionner le catalogue, procédant à la fabrique de ce réel moderne, perfectionné, et, en contrepoint, à travers le regard photographique de Dora Maar, nous assistons au travail de Picasso. Deux regards, deux visions, dont la coexistence historique nous rappelle à quel point l'insouciance, la légèreté, l'illusion du progrès, peuvent être tragiquement contemporaines de la barbarie en marche. Un rappel à la vigilance.

1937 Paris-Guernica

«Remplir les étagères vides avec le fatras étalé au milieu de la pièce», voilà la tâche que doit accomplir un intérimaire, isolé pendant une semaine dans un entrepôt pour ranger des composants mécaniques. Répétition des gestes, des pensées, et des jours : le travail, le repas dans la gamelle, le retour chez soi par le même bus, le même train, les brefs instants de vie de famille, le sommeil harassé... On travaille, semblable à ces milliers d'intérimaires qui se louent ici un mois, là quinze jours, éléments d'une mécanique, composants d'un ensemble qui le plus souvent les dépasse.
Comme dans son précédent roman, Thierry Beinstingel plonge le lecteur au coeur du monde du travail dans ce qu'il a de déshumanisant et d'absurde, tout en donnant naissance à une «poétique sociale» où les vérins à vis coulissante et les filetages trapézoïdaux, les crémaillères à denture droite triple rang finissent par former un recueil, lignes lumineuses de tout ce temps perdu au travail.

Composants

On a tous un CV. Brillant ou terne, modeste ou ronflant. Ceux qui changent souvent d'emploi le mettent à jour régulièrement, comme les grands voyageurs renouvellent leur passeport. Mais que reflète-t-il ? Que dit-il de ce que nous sommes vraiment ? Nous passons en moyenne huit mille jours de notre vie au travail. Et tout cela tiendrait sur une page, banal rectangle de 21 par 29, 7 centimètres ? CV : n'était-il pas urgent d'en faire un roman ?

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