Les moins de seize ans

« ?Mais notre véritable star s'appelait Gabriel Matzneff. À force d'irriter les lecteurs, Gabriel Matzneff avait fini par les fasciner?: devenu collaborateur régulier de nos tribunes libres, on ne pouvait plus s'en passer. Il manquait, cependant, une corde à son arc?: pourquoi ne pas confier à Matzneff la télévision?? Combat, qui n'accordait guère de place au petit écran, aurait ainsi une chronique libre, dont le point de départ serait toujours une émission, un débat ou, au besoin, une intrigue de couloir. La Séquence de Gabriel Matzneff fait partie des points d'orgue de ces années folles.? »

(Henry Chapier, Quinze ans de « ?Combat? »)

Le général de Gaulle règne sans état d'âme sur une télévision aux ordres. À la veille de la première élection présidentielle au suffrage universel de la Ve République, le jeune Gabriel Matzneff, frondeur et partisan de François Mitterrand, ferraille sans trêve contre le pouvoir, persifle la bêtise des divertissements dont celui-ci ahurit le peuple. Un bouquet de joyeux duels qui, en 2012, n'a rien perdu de son actualité politique, libertaire.

La séquence de l'énergumène

Moi, je resterai dans son souvenir comme une folie absolue, un amour-passion, une nostalgie. Ce n'est déjà pas si mal, quand on sait que la plupart des femmes n'ont aucun souvenir de cet ordre, qu'elles n'aiment pas les souvenirs, qu'elles n'ont ni le gout de leur passé, ni le gout de leur destin, ni - je ne sais plus ce que je voulais écrire, c'était assurément genial, mais je ne sais plus. La vérité est que je suis à moitié paf: le morgon, puis, après le morgon, un merveilleux porto de dix ans d'âge avec le rocquefort, et, avant le morgon, une flute de champagne offerte par le patron, bref, je suis PAFOUZE (<>, me dirait Marie-Élisabeth, c'est un de ses mots), je ne peux plus écrire, tant pis pour mes précieuses pensées don't la postérité est gourmande, tant pis pour la postérité!  G.M.

Calamity Gab

Hippolyte, étudiant à la Sorbonne, aime le cinéma, l'amitié et les plaisirs des sens. En terminale, il a connu sa première maîtresse, Laetitia : d'une jalousie trop destructrice pour être supportable. Puis Élisabeth a surgi : délicieuse, fervente et - en apparence - fidèle. Le bonheur ! Mais soudain, Hippolyte découvre une autre Élisabeth : une dissimulatrice, une menteuse, une perverse.L'angoisse et la jalousie le transforment peu à peu en espion de la femme qu'il aime. Chaque fois qu'Hippolyte, inquisiteur malgré lui, ouvre le journal intime d'Élisabeth, il se rend compte avec effroi qu'elle est une véritable droguée du mensonge, un personnage entièrement faux.Ce roman d'amour à la trame policière explore avec une acuité qui fascine et donne le frisson la psychologie d'une menteuse et d'un jaloux.

Les lèvres menteuses

" Au loin on distinguait le Calvaire, mais le chemin du Golgotha n'était autre que la via Veneto, violemment éclairée par les projecteurs de cinéma et de télévision.
La sedia s'était transformée en une superbe limousine blanche, décapotable, qu'encadraient les gardes suisses chevauchant des motocyclettes de la police. Debout, une guirlande de fleurs autour des reins, l'archimandrite saluait, envoyait des baisers, mais dans le même temps il songeait : Ainsi ils m'ont fait pape ! C'est une bonne idée, mais il va falloir que j'annule le huitième concile oecuménique ! ".
Gabriel Matzneff a la première vertu du romancier, qui est qu'il attache les gens, qu'on se prend à ses personnages et qu'il a ce qu'on appelle en peinture de la patte ; c'est-à-dire qu'il est un écrivain qui exprime les choses d'une façon originale, saisissante e t qui retient. " Henry de Montherlant, France-Culture.

L'archimandrite

La liberté n'est jamais acquise, elle est une perpétuelle reconquête. Quand je vois l'imbécile "nouvel ordre mondial" prôné par les pharisiens glabres d'outre-Atlantique et les excités barbus d'Arabie (qui, les uns et les autres, prétendent régenter nos mours, nous dicter ce que nous devons penser, croire, écrire, manger, fumer, aimer) étendre son ombre sur la planète, j'ai l'impression d'avoir labouré la mer, écrit et agi en vain. Pourtant, je m'opiniâtre. Qu'il s'agisse de la résistance au décervelage opéré par les media, de la résistance à l'omniprésente vulgarité des mufles, de la résistance aux prurigineux anathèmes des quakeresses de gauche et des psychiatres de droite, Séraphin, c'est la fin !, où sont assemblées des pages écrites de 1964 à 2012, témoigne que je demeure fidèle aux passions qui ont empli ma vie d'homme et inspiré mon travail d'écrivain ; que, jusqu'au bout, je persiste dans mon être.

Séraphin, c'est la fin !

Que vous rompiez avec votre maîtresse ou qu'elle vous quitte ; que vous demandiez le divorce ou que votre femme se sépare de vous ; que vous vous fâchiez avec un ami ; qu'un objet qui vous est cher vous soit volé ; que, goinfre, vous vous soumettiez à une règle diététique ; que, mondain, vous entriez au monastère ; que l'un de vos proches meure ou que ce soit vous qui vous apprêtiez à basculer dans la trappe, vous n'échapperez pas à l'épreuve de la rupture. Dans la vie, tout est rupture. Soyez prêt.

De la rupture

Que Stefanie et Mathilde, qui ont dix-huit et vingt ans, aient envie d'apprendre l'italien, rien de plus naturel.
En revanche, quelles vicissitudes conduisent-elles Nathalie, une lesbienne sexagénaire, Guérassime, un moine orthodoxe, et Raoul, un cinéaste libertin, à devenir, eux aussi, des écoliers italomaniaques ? Mamma, li Turchi ! (de grâce, prononcez TOURKI) est un roman d'amour, un roman sur l'amour en Italie et l'amour de l'Italie, sur le goût du bonheur, sur les passions non conformes, sur la résistance à l'ordre moral qui est en train de crétiniser la planète.
L'allègre société secrète que forment, à Paris, à Venise et à Naples, ces fervents de la langue italienne est en vérité bien attachante.

Les moins de seize ans

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