C'est à Alger

Dans un bistro du Boulevard Ménilmontant à Paris, deux hommes se croisent et discutent.
Il y a « Un », jeune homme issu de la deuxième génération d'immigrés algériens, bardé de diplômes, ambitieux. Il projette d'aller s'installer en Algérie pour y vivre et y investir.
Face à lui se trouve « Deux », un habitué du bar, sexagénaire, ancien réfugié politique. « Un » demande à « Deux » ce qu'il pense de son projet de départ pour l'Algérie.
« Deux » commence à lui raconter la longue histoire d'un type mystérieux nommé l'Espoir, qu'il a connu petit au cours des folles journées de l'Indépendance. Tout en démythifiant cette personnalité complexe, il lui parle de toutes les manipulations dont l'Espoir a été victime, quel que soit le pouvoir en place. Il lui narre les déboires subis par l'Espoir, mais aussi ses propres lâchetés, ses supercheries, ses fanfaronnades et son opportunisme.
Avec humour et tendresse, les aventures de l'Espoir incarnent cinquante ans de l'Histoire algérienne, entre ombre et lumière.

Un espoir, des espoirs

Dans un bistro du Boulevard Ménilmontant à Paris, deux hommes se croisent et discutent. Il y a «Un», jeune homme issu de la deuxième génération d'immigrés algériens, bardé de diplômes, ambitieux. Il projette d'aller s'installer en Algérie pour y vivre et y investir. Face à lui se trouve «Deux», un habitué du bar, sexagénaire, ancien réfugié politique. «Un» demande à «Deux» ce qu'il pense de son projet de départ pour l'Algérie.«Deux» commence à lui raconter la longue histoire d'un type mystérieux nommé l'Espoir, qu'il a connu petit au cours des folles journées de l'Indépendance. Tout en démythifiant cette personnalité complexe, il lui parle de toutes les manipulations dont l'Espoir a été victime, quel que soit le pouvoir en place. Il lui narre les déboires subis par l'Espoir, mais aussi ses propres lâchetés, ses supercheries, ses fanfaronnades et son opportunisme.Avec humour et tendresse, les aventures de l'Espoir incarnent cinquante ans de l'Histoire algérienne, entre ombre et lumière.

Parisienne et populaire, la rue G. a bien sûr un nom officiel, mais pour ceux qui l'habitent, c'est la " rue des petites daurades " : Farid, ses délires et sa Wanda serbo-bosniaque ; Georges, le concierge pas si aigri ; Sergueï sur sa balalaïka ; Marguerite et ses secrets ; les aigris du Révizor ou les zébulons des Chants alizés... Jusqu'à Monsieur X, qui va la bouleverser du boulevard au canal.

Rue des petites daurades

Dans ma petite tête d'enfant, les Français étaient une entité abstraite, et j'étais très impatient de les voir arriver, afin de découvrir comment ils étaient faits.
Je n'en dormais plus. Une légende, qui courait depuis la nuit des temps, disait qu'ils étaient d'une grande beauté. Au point que nous utilisions couramment l'expression Yeçbeh am-urumi !, qui veut dire : Il est beau comme un Français ! Mais, en même temps, dans l'imaginaire transmis par ma grand-mère, ma mère et mes tantes, ils n'étaient pas tout à fait humains. Ainsi, quand je refusais d'aller au lit, ma mère n'évoquait-elle pas le loup, mais disait d'une voix menaçante : Va te coucher tout de suite, sinon Bitchouh viendra te manger tout cru ! Dans les cinq secondes qui suivaient, je dormais à poings fermés, de peur de me faire dévorer par cet ogre, dont les deux syllabes me terrifiaient. Bitchouh était la transcription phonétique kabyle de Bugeaud, l'un des fameux généraux qui avaient « pacifié » l'Algérie, comme on dit chez vous, et auquel les autochtones prêtaient un caractère sanguinaire et monstrueux.
Est-ce que les militaires français, malgré leur grande beauté, seraient aussi terribles que leur auguste prédécesseur ?

Le dernier chameau et autres histoires

Zoubida, c'est toute ma vie.
Elle me mène par le bout du nez,  je cède à tous ses caprices. Zoubida, c'est ma 4L. Jamais  contente, elle tombe en panne n'importe où; heureusement les  rues d'Alger sont pleines de pousseurs potentiels. Allez,  démarre, Zouzou, j'ai besoin de toi pour la revoir, Elle... Si tu  refuses, il me restera mes films. Ceux que je fais dans ma tête  puisque je n'ai pas de bobine.

Le mécano du vendredi

" Dans ma petite tête d'enfant, les Français étaient une entité abstraite, et j'étais très impatient de les voir arriver, afin de découvrir comment ils étaient faits. Je n'en dormais plus. Une légende, qui courait depuis la nuit des temps, disait qu'ils étaient d'une grande beauté. Au point que nous utilisions couramment l'expression Yeçbeh am-urumi!, qui veut dire: Il est beau comme un Français! Mais, en même temps, dans l'imaginaire transmis par ma grand-mère, ma mère et mes tantes, ils n'étaient pas tout à fait humains. Ainsi, quand je refusais d'aller au lit, ma mère n'évoquait-elle pas le loup, mais disait d'une voix menaçante: Va te coucher tout de suite, sinon Bitchouh viendra te manger tout cru! Dans les cinq secondes qui suivaient, je dormais à poings fermés, de peur de me faire dévorer par cet ogre, dont les deux syllabes me terrifiaient. Bitchouh était la transcription phonétique kabyle de Bugeaud, l'un des fameux généraux qui avaient " pacifié " l'Algérie, comme on dit chez vous, et auquel les autochtones prêtaient un caractère sanguinaire et monstrueux. Est-ce que les militaires français, malgré leur grande beauté, seraient aussi terribles que leur auguste prédécesseur? "

Le Dernier Chameau et autres histoires

Voici une plongée hallucinante dans les profondeurs de la tragédie algérienne. Un voyage dans le temps démonté d'une histoire à rebours. Une exploration minutieuse de l'âme de quelques héros qui tentent avec humour de faire entendre la petite voix de la raison dans ce tourbillon de folie. C'est Mourad, qui pour un rire mal placé bascule dans les griffes kafkaïennes de la police politique. C'est Farid, qu'une jeune fille irréelle propulse dans un univers parallèle, où la culture et la beauté sont reines. C'est Kamel, et son ami d'enfance Nordine, qui se tirent dessus sans savoir pourquoi. C'est Samia, prisonnière des nouvelles traditions, qui téléphone en douce à son amoureux depuis son coin de balcon. C'est Hocine, qui pour échapper à l'engrenage sanglant s'offre le cauchemar américain. C'est à Alger, et nulle part ailleurs. Homme de théâtre, humoriste, Fellag a fait une entrée remarquée dans l'écriture romanesque avec Rue des petites daurades (2001). Ce recueil de nouvelles confirme son immense talent de conteur.

« Entre le poulet et le mouton sont joliment disposées quelques saucisses. Pour ceux qui l'ignorent, je tiens à préciser que la merguez, à l'instar du gros saucisson appelé casher parce qu'il est halal, est une invention des juifs d'Algérie. Elle symbolise les peurs ancestrales des circoncisions ratées. Ce n'est d'ailleurs pas par hasard que Freud n'est pas d'origine viking, mais d'origine contrôlée. D'où sa fameuse théorie : « Tout vient de là », soutenue à l'université de Hansbruck et qui avait fait scandale auprès de la communauté universitaire au moment où de son cartable, il sortit une saucisse Sépharade qui lui avait été envoyée de Temclen par son ami le rabbin Bénichou, pour lui permettre d'étayer sa démonstration.


Ces phobies, nous, musulmans, les partageons avec les juifs. Nous pouvons dire qu'en dehors du cousinage lointain, nous sommes surtout unis par « le complexe de la merguez ». Et c'est bien dommage que le problème palestinien qui empoisonne les relations de cause à effet ne soit pas encore réglé, car les Palestiniens aussi ont le droit de vivre le complexe de la merguez dans de bonnes conditions psychologiques. » Avec ce merveilleux petit texte à l'humour ravageur, Fellag passe au tamis ethnologique, linguistique, géo-politique, psychanalytique, les peuples de la zone couscous.

C'est à Alger

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