Le complot des juges

Yves Lemoine a côtoyé M. le ministre d'État pendant trois ans au Quai d'Orsay, où, dit-on, se met en œuvre la politique étrangère de la France. Pendant quelque mille jours il a tenu un carnet où s'entremêlent les croquis saisis à la dérobée du ministre d'État, et les voyages que l'auteur a effectués pour le servir. Un carnet d'esquisses, en pointe sèche, où l'auteur transmet ses humeurs, des notations prises au vol, et ses réflexions sur l'époque et le pouvoir. Trois ans pour découvrir les vertus d'un homme, les apparences et les secrets qui le fondent, c'est peu. Et c'est beaucoup. Car tel un dessinateur habile à saisir un visage en mouvement, Yves Lemoine donne à son croquis l'essence de la vie qui va. Le portrait de Roland Dumas apparaît alors sous une lumière singulière, différente de celles que les projecteurs de l'actualité ont figé, dans les misérables traces de quelques chausses de luxe. Le portrait d'un homme de plaisir, certes, au destin romanesque, sûrement, et inséparable du temps sous lequel il régna.

Monsieur Le Ministre D'Etat Roland Dumas

J'étais devant cette ville fermée, triquant de froid par cet automne infâme. Je la surplombais de toute mon ignorance, de ma rancoeur. Tout m'irritait. La route tordue en coudes montueux, cette arrivée brutalement imposée, ce Serbe puant ce matin pâle. Je n'aurais jamais dû discuter ou lire ces mots incongrus dont moi-même je ne saisissais le sens. Voilà cette ville : une de ces impasses pleines de ses interdits, de peaux moites aguicheuses de changes au noir, de méchancetés roulant dans les caniveaux. C'était tout juste cela, une ville suintante aux murs décrépis, rancis à l'odeur des familles, au commencement de preuve par écrit. Écoeurante odeur d'encre fanée. Insolites et insolentes, ces dix-neuf courts récits à la lisière de l'étrange et de la réalité décrivent les indécences, les décadences, les dérives gouailleuses et chaotiques de vies urbaines et banlieusardes.

Intimités urbaines

Ce qui vient en premier, ce n'est ni le droit ni l'éthique, c'est l'Histoire. Il n'est pas très difficile de décrire une société, de dire comment s'y organisent le pouvoir, la répartition des richesses, les structures de parenté... Mais comment tout cela se transforme-t-il ? Et pourquoi ? Voilà une question autrement mystérieuse. Mystérieuse comme l'Histoire, inexorable et indifférente, intelligible et incompréhensible.

Ce livre est issu d'une interrogation : comment naît le droit, comment évolue-t-il ? Pour y répondre, avec toute l'érudition d'Yves Lemoine et "avec l'inspiration poétique comme mère", il faut s'immerger dans le passé, celui de la Grèce antique et de Rome, celui du christianisme médiéval. Il faut s'immerger dans la pensée mythologique, dans la parole puissante, le verbe créateur qui met le monde en ordre. Il faut en mesurer l'efficience mais aussi les limites et prendre garde à l'émergence d'un autre type de discours qui n'est plus celui des dieux mais celui des hommes. C'est celui du droit, de la politique, de la persuasion. Il rend compte de tout, même de l'impensable comme une épidémie qui élimine la moitié de la population européenne au XIVe siècle !

Ce livre est nôtre, même s'il évoque un passé qui nous surprend toujours. Ce n'est pas un livre d'histoire, il interroge sa source. Cette source muette, à l'origine de ce que nous sommes.

La source muette : réflexions sur l'origine du droit et sur des événements remarquables qui accompagnent

Qu'est-ce que le peuple assemblé ? La question est majeure dans l'évocation des deux cents années qui nous séparent de la première Assemblée nationale que la France ait connue : c'était le 17 juin 1789. Mais ce n'est pas la première fois que le peuple était réuni. La monarchie, dans les périodes troublées, avait coutume d'assembler les États-Généraux. Leur histoire est indissociable de celle des Assemblées parlementaires, et l'éluder serait méconnaître le long itinéraire qui aboutit à cet été unique de 1789. Roland Dumas n'écrit pas seulement une histoire fouillée des États-Généraux ou du Sénat du Royaume, il prolonge sa recherche par une réflexion d'homme politique, habitué depuis trente ans des forums parlementaires et depuis dix ans des arcanes du pouvoir exercé au plus haut niveau. Toute la force de cet ouvrage tient précisément à ce qu'il n'est pas l'ouvre d'un historien de métier mais d'un homme d'action et de réflexion. C'est-à-dire d'un homme d'État.

Le peuple assemblé

Ici, révéler traverse son premier souffle : écrire. Ecrire, lire à travers, l'air, dedans, dehors, la face cachée et non cachée du temps. L'indice qui permet cette double traversée résulte du contact de la bouche, des yeux - comme respirer - avec la pensée. Le mot n'est pas l'image, mais la découvre. La fonction du texte ne consiste pas à commenter mais à poursuivre l'instant interrogé, tel un organe ses sens. Par exemple : l'enfant qui joue de la flûte souffle en quelque sorte son "langage d'existence", dans cet arrêt des choses où le temps se dépouille. Instant, si troublant, qui fait vibrer les limites encore fragiles de ce qui le retient au monde. Aussi, l'image de l'enfant se déplace-t-elle en tant que second sens de la photographie, du texte, du moins dans les rapports de l'un à l'autre, par une réflexion continue. Le livre devient alors, dans son fonctionnement, jeu de miroirs que le lecteur peut orienter de différentes manières, avec le risque de s'y voir réfléchi. Qui sait écouter L'Ombre de l'Autre ? Le visage de l'enfant ne cherche-t-il pas ici, enfin, notre propre regard ?

L'ombre de l'autre

Ce livre est une descente dans les enfers de la ville, dans ses profondeurs noires, dans ses espaces glauques. Car la ville, qui se veut ordre et lumière, n'est que boues et impasses. Les archives de justice léguées par les présidents de la cour d'assises de la Seine entre 1817 et 1885 en témoignent largement. Au XIXe siècle, Paris est blême et les corps sont avariés. Le taudis occupe les littératures médicales et philanthropiques, mais aussi les romanciers : comment comprendre Fourier sans lire Les Mystères de Paris d'Eugène Sue, En famille d'Hector Malot ou Le Travail de Zola ?
Qui sont ces Parisiens au XIXe siècle ? Tourangeaux, Limousins, Auvergnats, ce sont des provinciaux attirés par cercles concentriques vers la capitale, où ils viennent louer leur force de travail - ou cacher, pour les femmes, le fruit de leur honte. Mais ces Parisiens sont aussi des Lombards, des juifs polonais chassés par l'occupation russe ou encore des gitanes voleuses de fichus... Avec eux, les bistrots, les bals, les lieux de plaisirs et de vices, les chambrées aux planches disjointes... Les " crimes ", et donc les " criminels ", naîtront de ce petit peuple-là. Toute une matière qui permet à Yves Lemoine, magistrat et historien, de dresser une subtile et captivante histoire du crime à Paris au XIXe siècle.

Le complot des juges

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