Le chien de Goya - Linogravures Blek

Sirène Je n'ai pas entendu le chant des baleines, Pourtant j'étais cloué au mât solitaire, Ni vu leur souffle de Voie lactée, Mais Les yeux bandés par le brouillard, J'imaginais le fleuve comme un ciel à l'envers Où de gros dirigeables bleus, blancs et gris Dérivaient sans jamais se poser, Souriant de tous leurs fanons. Je rêvais que  la liberté s'en allait sous l'eau  Mouvante et souple, énorme et légère.

Un homme à la mer

C'est plus facile de laisser filer le temps que de le réduire Plusieurs mois durant, Emmanuel Merle et Thierry Renard se sont, au rythme des jours, envoyé ces allers et retours de cinq vers - de temps à autre, quatre ou six, la contrainte n'altérant jamais leurs façons de respirer. Semant des ponctuations de la vie, furtives ou essentielles : une fulgurance, un nuage qui passe, un tourment, une échappée, un instant gris ou bleu, un impératif de vie. Des propos aléatoires. Et le tressage d'une amitié jamais évoquée autrement que par une passion commune, l'exigence que la poésie règle leur échange comme la vie de chacun. Exigence çà ou là affirmée avec autorité, mais restant le plus souvent évidence silencieuse. (Extrait de la préface) Préface de Claude Burgelin. Deux parties structurent le livre : La Chance d'un autre jour et Avant la vraie nuit.

La nuit passante

L'Irlande, pour qui y a séjourné, est forcément terre de méditation, tant elle invite par ses paysages de somptueuse mélancolie, où tout finit par sembler signe adressé, à aller au-delà de soi-même et à résonner à l'unisson des lieux traversés. Mais elle a aussi en elle cette prégnance d'un passé douloureux de misère et de faim qui affleure à chaque instant, à chaque détour du présent. Ce recueil d'Emmanuel Merle est, pourrait-on dire, de bout en bout habité par la délicate et sombre magie de l'Irlande.

Tourbe

A partir de quels événements, quels débordements incontrôlés en vient-on à se demander comment habiter à nouveau son corps ? La sensation du démembrement, de l'éparpillement de soi n'est certes pas nouvelle, mais elle est plus que jamais moderne. Nous voudrions réintégrer ce corps qui nous échappe en un siècle où c'est la dépossession qui nous accable. li reste l'enfance, cet immédiat du monde, que peut-être la poésie et la peinture parfois peuvent encore atteindre. Il reste l'autre à rejoindre, qui peut-être ne réclame qu'un geste. Il reste la nature, dans son indifférence parfois bienveillante, pour tenir à distance la barbarie.

Démembrements

Le sang de l'aube est lavé au jet d'eau ; Les dents sont passées au crible ; La kératine s'entasse et se rétracte ; La mort fonctionne ; Si le soleil ni la mort ne se peuvent ; Regarder en face qui verra ; La mort de la mort ; Terre a perdu son genre grammatical ; Les pierres et les vers sont remontés ; A la surface se sont retournés ; Sont redescendus dans le royaume des racines doigts sucés écrasés.

Pierres de folie

Orphée lapidé lacéré à mort par les Ménades ; Orphée désaccordé devant qui les pleurs et le sang de ce qui vit soudain rejoint ton sang et tes pleurs ; De quel bois était ta lyre de quel arbre ; Ton sang ta vie la rouille des rochers la fourmi sur le mur ma main écorchée je ne veux pas me retourner mon ombre est pleine d'armes.

Ici en exil

Il y a un constant mystère devant le surgissement de l'autre, celui qui arrive, volontairement ou non, débarqué sans armes, avec peu de bagages, perdu mais toujours vivant.
Une foule émerge de la mer, marchant toujours, mais sans avancer.
Photographies, peintures et poèmes abordent cette frontière incertaine à partir de laquelle le monde, quotidien comme étranger, se dresse parfois devant notre visage plus près qu'il ne l'a jamais été.
Par l'entrelacs que tressent les trois écritures, par l'instant capté, son mouvement figé, par le ressac des couleurs sans cesse reprises, par l'approche que permettent parfois les mots, une fragile unité se fait jour.
Malgré le risque et l'inquiétude devant ce qui dérange, il fallait, ensemble, photographier, peindre et écrire pour qu'une lumière surgisse parfois et qu'un accueil soit possible.
Pour que la rive, enfin, soit atteinte.

Le chien de Goya - Linogravures Blek

Plus de livres de Emmanuel Merle

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques